❝ Let's slide into trouble ❪ Queenie ❫

D'instinct, les mains du jeune Shen se joignent à l'ombre d'un dos droit, leur flanc flirtant avec la silhouette fluette de ce sylve si doux et épineux, bois curatif et refusant tout à la fois de se plier à sa volonté. D’une inspiration insipide, les lèvres baisées d’une brise hostile, les commissures de sa bouche se fendille déjà en sourire acide avant que l’élan de son cou ne se soumette à l’inclinaison d’un marché conclu. De ses billes à l’onyx argenté, les éclats sélénites se reflètent sur le miroir d’un regard espiègle balayé par le spectre de cette camarade bienveillante. Dans ce même silence, de cette adresse quiet, l'enfant du ciel pivote, les semelles de ses chaussures voletant sur le givre crissant et broyé sous les foulées de la poursuiveuse dorée. Un bras tendu, le gentleman, sans arrière pensée, mais poussé par la galanterie et la primeur d'une effraction, l'invite à passer la verrière à la pointe de leur maigre équipe. Le froid l'enlace, le glace et le pourchasse jusque dans l'antre du délit. Du bout des doigts, le grincement frappé d'effroi du vitrail les accompagne, avant de se refermer sur leurs talons.

Paume contre paume, le nez caressé de ses pouces, l'asiatique cherche à se réchauffer de la tiède atmosphère du jardin d'Eden. À peine le seuil de l'orangerie franchi, faisant fit de l'empressement de la blonde, tel un niffler en quête de son métal précieux, les amandes du chinois se jettent sur la récompense d'une patience travaillée. En douceur, l'épaule du sang-mêlé vient bousculer la menue tigresse, un rictus amusé fauche ses fossettes, creusant le lit d'une malice naturelle. Pas après pas, son carmin ne fait qu'un tour, ruisselle avec fougue sans se tacher des effluves magiques, de l'adrénaline à l'était pure, une euphorie dans son plus simple appareil. Sa lippe pavant sa jumelle, l'intérieure de sa joue fondit sous l'attaque véhémente de l'ivoire, il jubile. Les iris brillant d'un lustre facétieux, son attention dévorée par ces monstres du pays, d'un geste délicat, le rouge interpella cette complice, après tout une promesse reste une promesse et la lionne avait rempli sa part du contrat. « Approche, ils ne te sauteront pas dessus, le courant d'air leur à grillé le cerveau.» Penché au dessus de céramiques d'où fleurissent le feuillage flétris de ces pousses, le troisième année se targue de son idiotie à venir.

Les bras croisés à l'orée de son épine dorsale, il le contemple se tortiller et bousculer le terreau. Petit être fragile, victime de leur entrée givrante, le bourgeon s'enterre toujours plus profond au creux de son alcôve argileuse.  « Des choux mordeurs de Chine, une vraie plaie pour un sorcier peu averti... Crois-moi, mes chevilles s'en souviennent ! » Hao vibre d'une excitation aussi mordante que ces boutons hibernant, tandis que ses malléoles frémissent du souvenir piquant de leur première rencontre. Sa voix ne tarde à trahir la fascination éprouvée à l'égard de cette flore méconnue. La tête légèrement inclinée, le courageux n'a d'yeux que pour lui, ce fugitif timide, oubliant pratiquement la présence de miss Walker. D'un bond enfantin, le gamin de l'Est se tourne vers elle, la toise succinctement. Il ne parviendrait à tromper personne, même avec toute la volonté du monde, ses ambitions joueuses se livraient sans même qu'il n'ait besoin de les verbaliser. « Je comptais en faire entrer clandestinement à la rentrée, mais c'est plus compliqué que des pétards magiques, du coup je me suis dis autant se servir à la source... » Aussi innocent qu'un coupable pouvait l'être, le sorcier venait de vendre la mèche sur ses faits délictueux passé.

D'un raclement de gorge à l'embarras patent, ses phalanges se mêlent à l'ébène de ses mèches rebelles et fougueuses. Relevant le menton, ses mirettes se noient aux creux du marbre aux échos azurés de la Gryffondor. « J'ai tendance à trop en dire quand je m'emballe... Je devrais me taire hum ? » La gêne enfilée, ses joues se peignent des accords pudiques, rougeurs farceuses et capricieuses ne répondant que des élans d'un esprit maladroit. Du bout de sa chaussure, l'effusion de sa confusion éclabousse les bacs, dégouline des boiseries avant d'épouser les fibres des collants de son escorte. Une moue contrit au bout des lèvres, sa mine se crispe et d'une tentative fébrile, le presque-cracmol s'affaire à rediriger la conversation. « Ah oui le plan, hum, j'ai l'intention d'envoyer ces gaillards à la guerre… une fois qu'ils seront arrivé à maturité, d'ici quelques mois, histoire de se venger des serpents de Yule… » Se tordant d'un timbre bidonnant, le lionceau battit en retraite avant de goûter aux foudres guerrières et vengeresses de sa condisciple.