Rhum-raisin & Framboise-Vanille - Jameson & Braxton

Braxton écoutait la conclusion de la conférence le menton dans le poing. Un petit gars brun au troisième rang l’avait déconcentré et il rattrapait mal le fil des explications finale du professeur Clearwater. Le petit avait prit frénétiquement des notes tout du long, ne s’arrêtant que pour repousser sur son nez ses lunettes et interroger avec le plus grand intérêt le professeur Clearwater, avec un sérieux exemplaire qui lui rappelait son fils.

Il glissa un regard à droite de la scène. La grande Imelda était là dans une des robes dont elle avait le secret, et une agilité rare pour la porter. Chacun sa tenue de combat, pensa Braxton, Imelda avait besoin de ses talons et sa haute-couture autant que la chasseuse de loup avait besoin de ses lames d’argent. La dame à l’IDEM fit un signe à son frère que sa réponse devait arriver à sa conclusion, le temps se pressant.

L’IDEM lançait un projet sur la magie ancienne, ce qui n'était pas sans désintéresser les labos du département des mystères.Un regard au couvre-chef indiquait la mixité de la salle, passant d'investisseurs, aux professeurs, aux curieux, et peut-être d’autres langues-plomb.

La séance se levait, et les différents intervenants serraient des poignées de main. Braxton baguette à la main et un sourire flottant sur le visage fit un petit tour de poignet. Vingt ans qu’il avait pas utilisé le maléfice de la pichenette.  Des années plutôt, il l’aurait attendu à l’entrée avant de lui tomber dessus, Braxton ne se mêlant pas aux foules. Mauvais caractère et excuse de travail. Aujourd’hui, d’une humeur rarement légère, il préféra se signaler à son frère par ce maléfice dont il avait plus souvent été la victime et Jameson l’agresseur.

La tête que tira son frère indiqua que le sort avait parfaitement marché. Il allait le chercher dans la foule, alors pour l’aider le langue-de-plomb se leva, silhouette hirsute dans le même sempiternelle long manteau noir et lui fit un signe de la main. Souriant, mais restant à sa place, il laissa son frère aîné parmi les gens de son monde d’intellectuels et de diplomés.

D’autant plus qu’Imelda rodait et surveillait au grand que l’un de ses éminents chercheurs, revenue à l’IDEM à l’occasion de ce séminaire de grosse têtes, sert bien la main à tous gros porte-monnaies. Braxton finit par descendre quand son frère sembla moins prit et se présenta très officiellement devant lui tendant une main à serrer .

“Monsieur Clearwater.” le salua-t-il avec un air beaucoup trop sérieux, qui n'était pas sans rappeler Ima Siominké.

“Excellente idée ! Jameson, cette série de conférence a été épuisante, allez-y donc.” intervint Imelda sèche et sans appel, reconnaissant le frère de son employé.

Imelda et son long porte cigarette qui crachait de une fumée accordée à la couleur de sa robe se mêla comme à son habitude des affaires de ses employé. Braxton cru qu’Imelda allait presque lui rembourser la différence s’il lui promettait de l’emmener loin d’elle et de l’IDEM. Imelda l’avait reconnu et avait décidé d’elle-même qu'ils allaient manger ensemble ce midi.

“Vous savez que le département des mystères embauche ? continua Braxton sur le même ton.

Imelda la main sur l’épaule de Jameson ne l'écoutait même pas et chercha quelqu’un du regard dans la salle : “Je vais prévenir Iris.”

Braxton continua sa connerie, alors qu'un professeur passant à proximité lui jeta un regard drôle :

“J’ai une série de merde en bois runique qui tuent dans un placard… Vous m’en direz des nouvelles !” amena-t-il comme s’il lui conseillait une recette de taboulé particulièrement délicieuse. Il avait en effet une série de bol en bois confisqué en 2022, une affaire pas tout à fait résolue qu’il aurait aimé récupérer.

Ses paroles se perdirent dans le brouhaha des poignées de mains puis un très sonore : “IRIIIS ?” Braxton sursauta un peu à l’appel strident de la directrice qui cherchait… Était-ce une personne ou bien un familier ? Braxton n'était plus très sûr de qui était \@Iris Faux-Orpin.

Braxton retint un pli moqueur caché par sa barbe, son hilarité intérieure trahit par un regard brillant regarda la directrice s'éloigner dans un mouvement de tissu très cher.

“Oh merde, tu l’imites vraiment bien…” Braxton  porta pudiquement sa main à sa bouche pour cacher son rire et montrer que riant publiquement de l”organisatrice de l'évènement. Il gardait en effet un souvenir mémorable d’un diner où entre Nero et Jameson s'était affronté à qui se plaindrait le mieux de l’excentrique Imelda.

“T’as faim…?” demanda-t-il mine de rien. Il était treize heure et il savait pertinemment que son ours de frère avait du passé toute la fin de sa conférence à écarter ses gargouillements de ventre du Vox Sonoris.

“Italien ? Thaï ? Le kraken qui boîte ou… la tortue qui louche ?” proposa-t-il plus directement, en marchant vers la sortie, déployant de beau efforts pour l’ancien timide qu’il était.

Braxton leva une main triomphante, une carte noire flanquée du sceau du ministère  entre les doigts. Le genre de chose qui servait à payer des repas au frais de la princesse Dunn. Braxton, un sourire de renard aux lèvres, menaça avec courtoisie son propre frère :

“Tu vas tout me dire sur la mage ancienne et pour qui tu bosses et peut-être que j'te laisserais partir...”

"Euhm… On pourrait aller aux "Deux biches", ils ont des spécialités de venaison, c’est plutôt chic…"

Dans le genre pub restaurant de goût, la venaison y avait une petite réputation dans le Londres Magique. Dans ses souvenirs Jameson courait après. Braxton avait sorti plusieurs cartes de visite de restaurant, prit celle frappé d’un blason de deux têtes de biche dos à dos, avec griffonné une réservation pour deux avant d’envoyer le papier dans une volute de fumée.

"Allons-y.” dit-il. Une fois à l’extérieur, il transplana lui et son frère dans la rue du restaurant. Le pub en pierre et en bois tordu les attendait. Poussant la porte et saluant, on les installa à une table à l’étage, près de la fenêtre qui prenait tout le mur, les autres étant occupés par une décoration chargée typique des pub traditionnel.
La carte leur apparu devant la table grand tableau qui aurait été plus facile à lire s’il avait arrêté de gigoter.

"Mmpf, si j’avais un restau je proposerai au moins des cigares de haggis en apéro… servi avec de la moutarde au miel." Rêvassa-t-il en se mordant la lèvre inférieure. (@Sean Clearwater) "Je vais prendre le gigot de chevreuil à la poire et à la cannelle." annonça-t-il. Un calepin flottant marqua d’une plume sa commande qui se tourna vers Jameson attendant sa commande. Il préférait le poisson et les saucisses accompagnée de pomme de terre et de d’haricots à l’écossaise, mais il pensait faire plaisir à son frère en l’emmenant ici.

Braxton regarda par la fenêtre les rues de Londres remplit à l’heure du midi par les chapeaux pointus des sorciers sortant de leur bureau. Braxton jeta un œil distrait à la décoration de l’endroit. Betty aurait aimé. Peut être moins la carte mais peut être l’intention. En avait-elle trouvé des petits restaurant non loin de Manticore ? Il se servit un verre d’eau pour s’occuper l’esprit.

"Alors quoi de neuf ? Tu recommences les conférences ? Tu t’ennuies à Poudlard ?" demanda-t-il avec un faux sourire guilleret pour couper le fil de ses propres pensées. . "T’as…. revu papa récemment ?" demanda-t-il le teint un peu plus livide et par conséquent sincère. Braxton ne se préfigurait pas encore par qu'elle magie Jameson était parvenu à rentrer en contact avec lui. Sans doute un rapport avec le lien qu’ils entretenaient avec leur île ? Si sa propre entrevue avait vraisemblablement nécessité un rituel, il était persuadé d'avoir compris que la première fois c’était bien Ewan qui était entré en contact avec Jameson. Truc classique du fils chouchou héritier un destin différente des autres, blabla... Après leur dernière entretenue Noël Braxton était repassé sur la tombe, tentant d’avoir une discussion avec ce bout de granit. C’était toujours un peu gênant surtout qu’il ne s’était jamais livré à son père de son vivant et il finissait par aller dire bonjour à tous les autres. Puis sa vraie interlocutrice l’attendait dans la cuisine, sa mère qui savait pertinemment ce qu’il était allé faire.

Braxton cilla silencieusement à la question de son frère, et regarda le pichet volant remplir sa coupe. Il haussa les épaules, l’expression marqué par un levé de sourcil qui balayait la question tout en y apportant une infinité de réponse.

Braxton entendit la respiration bruyante de son chien, Humbre, et claqua des mains pour faire apparaître une gamelle. Il la remplit à l’aide du pichet d’eau qui lui était destinée tout en prêtant une oreilles et des coups d’oeils attentifs à son frère, parlant de son quotidien à Poudlard. Braxton étira un mince sourire, ayant déjà entendu son frère s'étendre sur ces épuisants gamins, autant en termes peu fleuri qu'élogieux.


"Tu m’étonnes." salua-t-il. Jameson avait traversé bon nombre de pays lors de ses missions à l’IDEM. Le grand air, songea Braxton, le regard un peu dans le vague. S’il avait aussi été envoyé en mission à l’étranger, ces destinations n’avaient rien eu de touristiques et son maléfice de langue de plomb l’empêchait tout simplement d’en parler. Ce qui n’empêchait pas les cartes postales. La cicatrice de crocs de vampires de son cou a sa clavicule ne lui ferait jamais oublier ce passage en Grèce.

Remarquant que Jameson affichait une petite moue dépité. Braxton tapota ses doigts sur la table, croyant avoir jeté un malaise. Un petit silence passait, alors que le plus jeune frère attendait une réponse à sa question, intrigué par les moyens et les coïncidences ayant mené l’aîné des enfants à pouvoir communiquer avec leur père.

À sa réponse, Braxton fronça les sourcils et plissa légèrement les yeux, détaillant le visage de son frère, déformation professionnelle. Nul besoin d’une formation de langue de plomb pour comprendre que Jameson lui cachait “certaines choses.”  En tant que dernier d’une fratrie de trois, Braxton avait été habitué à être exclu des jeux des plus grands et sentait toujours son enfant intérieur piqué et vexé de ce genre de chose de la part de son aîné. Son frère et sa soeur avait cette attention louable mais frustrante de le regarder toujours comme ce petit dernier à qui s’adresser avec précaution. Il détestait quand ces deux là le regardait avec la suspicion qu’il allait faire une bêtise plus grosse que le Royaume-Uni.

Il pinça les lèvres derrière sa moustache, alors que Jameson trinquait sa grosse chope contre sa petite coupe d’eau ridicule.

"Renouer avec nos ancêtres". Le visage de Jameson était soudainement plus éclairé, et Braxton, avait appris à ne pas y voir forcément un bon signe. Rempli de superstition, un frisson passa dans le haut de sa colonne vertébrale, détestant ce mystère que son frère ignorait sans doute installer.

Jameson revint à la charge, un peut trop mine de rien, un peut trop sincère. Braxton avait croisé les bras sous son torse et voyait très bien ou Jameson voulait en venir.

“ @Sean Clearwater va mieux, c’est tout ce qui compte.”

Le bougre de vétéran se cramponnait à sa propre vérité, ses enfants, laissant loin dans le désert ses préoccupation le concernant. Il caressait cette pensée comme un diamant, tout en ayant conscience que ce n'était que la première étape d'une longue route entre lui et son fils.

“J’avais dit à Nora que je me raserai la tête et me teindrait la barbe en bleue le jour où elle aurait 3 optimals et pas un troll.” déclara-t-il platement. Il soupira et déclara. “Je suis dans la merde.” Cette première année d’ASPIC sombre avait donné plus de temps semblait-il aux études à Nora. “Et cette gamine a une excellente mémoire quand elle veut.”

Braxton se détendit enfin, un sourire tendre sous cette barbe dont le noir corbeau était menacé par les espiègleries de sa descendance. Cela ne dura peut, et relevant un regard vers son frère, il n’avait pas oublié ce changement de sujet après avoir lâché un pavé dans la mare.

“C’est toujours aussi vexant vos petits secrets à toi et papa tu sais…” répondit Braxton, assez honnête dans l’embarras dans laquelle cette situation le mettait. En accédant au rang de chef de clan, on se coupait toujours des autres, c'était une évolution à laquelle on ne pouvait échapper. Diriger c'était prendre des décisions parfois difficile, et épargner la nature aux autres. Il en savait quelque chose, c'était quasiment son métier.

“Je me doute que c’est pas le port du kilt obligatoire.” dit-il l’air blasé, anticipant la moindre plaisanterie de son frère, et prenant sans problème le rôle du rabat-joie. Juste celui du petit frère exclus des affaires des grands.

“Renouer avec nos ancêtres, ça veux dire…?” demanda-t-il avec insistance, invitant Jameson à compléter sa phrase comme un parent faisant réviser ses verbes irréguliers à enfant.

“Tu peux pas dire ça puis changer de sujet.” lui fit-il remarquer. “De quoi tu parles ?”

S’il y avait une chose que l’on ne pouvait nier à Jameson c'était son rire communicatif à faire trembler les murs. Braxton répondit par un grand sourire niais qui se passait d’explication. C'était sa Nora et elle était comme ça, ayant annoncé les règles de son monde dès toute petite. Il n’avait rien à se reprocher, la petite venait de décrocher son plus beau bulletin de l’histoire de sa vie.

Jameson proposa de revenir au sujet, coupant toute justification à Braxton de se montrer ainsi boudeur et geignard, mais le bougre prit le temps de se faire désirer en dégustant sa bière.

Braxton écouta avec attention le récit de son frère. Cette histoire de pièce sous le phare était plus qu'énigmatique.

“Aahuuuuuun….!” la lumière s’alluma dans le crâne de Braxton qui venait de faire les liens entre tous les éléments. De la spécialité de recherche de son frère, à sa découverte sur leur famille à sa décision de changer de travail le menant à sa conférence du jour.

“Damn.” finit par répondre Braxton, un peu perdu. Il sentait que son frère lui disait quelque chose d’important, mais il n'était pas certain de saisir toute l’ampleur de cette découverte.

Jameson changeait d’un sujet à l’autre comme une girouette. Braxton s’arrêta dans son geste d’abord parce qu’il apprenait le changement de poste de son frère.

“Ben Leavy ?” Ce nom lui évoquait surtout Betty, qui en avait été fan lors de sa carrière à Hollywood. Braxton, hilare de voir le vieux Leavy jouer les starlette. Il avait recroisé à l’appartement de Bianca, l’hiver dernier, les deux étaient insupportable ensemble. Il se souvint de la matière de Leavy.

“L’histoire ?” répéta-t-il. “Tu vas pas t’emmerder, t’es sûr ?” s’enquit-il. Sûr que Jameson pourrait toujours s’adonner à améliorer son lancer de craie mais une matière théorique semblait d’un ennui mortel, autant pour l’enseignant que les étudiants, songeait Braxton. Ses propres copies d’histoire aurait été signé @Jehánn Cynfeirdd, s’il avait eu une once d’honnêteté.

Jameson lui proposa directement son ancien poste. Braxton reposa son verra et lui jeta un regard qui demandait silencieusement s’il voulait son pied au derrière, mais en fut incapable. Il croisa les doigts et regarda le bois de la table intensément. Parce que c'était ce que Betty aurait voulu.

“Ah ouai, finir prof… puis directeur de maison ? Quel plan de carrière…” fit-il l’effort de charrier son frère sans l’air d’en avoir vraiment envie. “… les sortilèges ? Tu m’as regardé ? J’ai une tête à donner du Wingardium Leviosa à des gamins ? J’aurai deux mois avant qu’une parent d'élève porte plainte à la Commission..”

Reprendre du Wingardium Leviosa tous les ans à la même date ? il s’imagina deux secondes et soupira. Il porta sa main à son alliance pour la faire tourner. Même si sa bague n'était plus à son doigt, il n'arrivait pas à se défaire de cette habitude.

“Ouai. Betty aurait aimé ça...” lâcha-t-il.

Il fixa un bout de table quelques secondes, l'air ailleurs, puis avoua sur le ton de la confidence :

“Tu sais…  j’garde pas un mauvais souvenir de quand j'étais formateur. J’avais l’impression d’envoyer moins de gens au casse-pipe.” Braxton grimaça. “Mais… des gamins… qu’on pas envie d'être là… fréquenter la même salle tous les jours, accentua-t-il comme si c'était synonyme de l’horreur, déjà que c’est trop pour moi au 9.”

Braxton n'était pas moins lucide. Il approchait des cinquante ans et au niveau 9, ses supérieurs ne le garderaient pas actif sur le terrain indéfiniment. Jameson n’avait pas tord dans son insinuation. Il allait devoir changer à un moment ou à un autre et c'était souvent gratte papier, ou prof pour des bleus. Braxton n’avait aucune idée de vers quoi il allait. Il avait reprit une enquête, recruté @Yara Morães De Carvalho et @Klara Haukland, la machine était relancée…

“Y a mille fois plus qualifié que moi, surtout pour les Sortilèges.”

Braxton se serait tenu dans un seul cours qu’il aurait mille chose à redire. Lui qui ne tenait pas en place à vingt ans sur un banc, ne se voyait pas commencer à cinquante.

La vie de soldat puis d’agent de terrain était tout ce qu’il avait connu en trente ans de carrière. Braxton avait aussi peu confiance en lui qu’un étudiant sorti d'école, et encore, ceux-là n’avait pas eu un diplôme "donné" par des circonstance atténuantes que Braxton n'avait jamais mérité. dans une pochette surprise. “Plutôt lancer une auberge.” dit-il, se voulant sarcastique à son propre égard.

On leur apporta des plats. Les fumets oncteux remplir leur narine et Braxton commença à piquer son assiette avec sa fourchette. Cette histoire de phare lui restait en tête.

“C’est curieux cette histoire de pièce sous le phare… Je serais curieux de voir.” admit-il en regardant son frère. S'il y avait un trait d'humour qui n'était pas admis chez les Clearwater, c'était de dire que leur ancêtres étaient de rustres analphabètes. Leurs aïeuls avaient gagné leur titre de Poète-Guerrier pour une bonne raison, et Braxton ne pouvait imaginer que la mémoire de leur famille ait oublié pareil réceptacle de cette tradition.

“Et c’est encore plus curieux que papa n’en ai jamais dit un mot, s'il savait. Surtout à toi.” dit-il, plus étonné que suspicieux avec une expression toute Sean-esque, et ne manquant pas de s’exclure une fois plus du duo de chef et futur chef qu’il pensait qu'ils avaient formé. Jameson avait les diplômes, des recherches. Le destin était trop clément de lui ouvrir les portes à lui. Braxton était superstitieux et prenait évidemment comme argent comptant qu’il s’agissait d’une vraie apparition de leur père.

"Alors… qu’est ce que tu comptes faire ?" demanda le petit frère au grand. Il n’était pas chercheur ou possédait une quelconque science en la matière. "Quand tu dis magie ancienne, on parle de toutes les pratiques folkloriques qui ont disparu avec l'arrivée du sceptre puis de la baguette magique ?"

Leur pratique magique avait été uniformisé, cela allait sans dire.

Jameson chercha une explication au silence de leur père et sembla en avoir à faire autant que sa première paire de chaussettes. Ils étaient bien différents, songea Braxton, qui se vexait à sa place.
Son frère, en bon chercheur, ne répondit pas directement à sa question et lui donna une réponse encore plus compliquée que sa question. Braxton mâcha son plat regardant son frère du coin de l’œil se demandant s’il allait s’en apercevoir. Mais le vieil ours se contentait d’avaler le contenu de son assiette en prenant des airs de rêveurs. Braxton ne partageait pas ses aspirations faites de parchemins et de poussière. Il s’essuya avec la serviette comme leur mère les avait élevés.

"Ouai. J’ai mon lot aussi."

Sauf que lui s’intéressait seulement à coincer derrière les barreaux le malade mental qui avait mit la main sur un de ces vieux artefacts. Braxton avait des choses pour lesquels son frère l’aurait tué, puis ressuscité pour le tuer à nouveau. Comme s’assurer de la disparition d’un artefact pour lequel les chercheurs du ministère de se l’IDEM, son frère le premier, se serait triplement damné pour l’étudier. Braxton emmerdait ses collègues de labo. Ces choses tuaient avec trop d’efficacité pour prendre le risque de tomber dans d’autres mains.

Braxton se gratta la tête à la mention du sceptre de Morgane. Il avait toujours été persuadé que c’était un faux et que le vrai se trouvait dans le bureau d’à côté du sien. Et concernant le tombeau de Merlin.

"Mouai. Quelle coïncidence. Changement de ministre, on fait taire les affaires des hybrides et comme par magie le château de Merlin apparaît. Mais quel hasard formidable…" railla-t-il acerbe.

Tout ça c’était que de la politique, même soupoudré d’archéologie. Le tombeau de Merlin était dans les cartons depuis un moment à l’avis de Brax…

"J’connais un endroit où il y bosse depuis des lustres…" glissa Braxton, faisant allusion à son département. Il n’en dit pas plus, ne pouvant se toute manière plus en dire. Son frère n’avait aucune idée qu’il travaillait quotidiennement sur ses questions. Magie noire, magie ancienne… c’était du pareil au même pour Braxton, surtout quand des mages noirs se prenaient d’envie de tuer d’inspiratrice vintage pour mieux se la raconter à Azkaban.

"Y a des choses qui ont été oubliées pour une bonne raison…" commença Braxton en poussant du doigt la salière. "… tu penses que c’est dangereux ? Des archives cachées et cryptées je trouve ça légèrement louche…" commenta-t-il avec son naturel méfiant.