Identité : Zoey Lena WOODS.

Date et Lieu de naissance : Le 23 septembre 1986 à Cardiff au Pays de Galles, ce qui me fait 37 ans.

Statut civil : Célibataire, hétérosexuelle.

Scolarité : Ancienne Serpentard. Je n’étais pas l’élève la plus assidue, mon père m’ayant bien montré qu’on n’a pas toujours besoin d’être le meilleur dans un domaine pour s’en sortir dans la vie, il faut juste savoir tirer les bonnes ficelles et se servir de ses atouts. J'ai quitté Poudlard après l'obtention de mes A.S.P.I.C.S. suite à la morsure, ne sachant pas comment continuer, et abandonné mon rêve de rejoindre IDEM.

Profession :  Bras droit de Léandre à l'Ensorceleur. Vous pouvez me trouver derrière le bar comme à mettre dehors un client qui aurait dépassé les bornes. Je suis un peu partout et j'ai probablement l’œil sur vous. De façon respectueuse, évidemment.

Baguette magique : Bois de hêtre, plume de phénix, 28.3cm, assez flexible.

Famille :
Ma mère : Judith Edwards, moldue. Conservatrice au British Museum. Belle, intelligente, cultivée, ambitieuse et bien déterminée à devenir quelqu’un d’important dans la société londonienne. Ma mère a les dents longues et ne s’en cache pas. Elle n’avait pas prévu d’être mère si jeune, cela ne faisait pas partie de son plan de vie. Aussi a-t-elle fait au mieux pour m’élever tout en étant une acharnée du boulot.
Elle mène sa vie parfaite avec son dernier mari en date, dans son monde loin de toute magie qu’elle a rendu tabou dans nos échanges.

Mon père : Alistair Woods, sang mêlé. Il était un peu mon héros. Toujours en déplacement pour son travail dont j’ignorais tout, je le voyais très peu mais il me couvrait chaque fois de cadeaux merveilleux. Je ne comprenais pas le ressentiment de ma mère à son égard. Dès mes sept bougies soufflées, il m’emmenait parfois avec lui pour des déplacements courts et on jouait à des jeux pour lesquels on changeait de noms et il nous inventait une autre vie. C’est là que j’ai pu constater qu’il n’était pas aussi moral que ce que je pensais.
Mon père est un escroc. Charmant, rusé, créatif, il est doué dans son domaine.

Il avait caché à ma mère qu’il était sorcier. Ce n’est qu’aux premiers signes de mes pouvoirs qu’ils ont eu LA conversation sur l'énième secret qu'il lui cachait et qui a définitivement mis un terme à leur relation. J’ai des nouvelles de lui à l’occasion, surtout quand il a besoin d’un coup de main.

Hérédité du sang : Sang mêlé.

Particularité magique : Lycan (mordu) de niveau 2. Je suis un loup solitaire. Non pas que je rejette l'idée de meute, je comprends cette idée mais quand la première occasion m'a été offerte je n'étais pas prête - et je ne le suis probablement toujours pas, pour eux, pour lui du moins - et l'autre approche que j'ai eu était bien trop radicale et sanglante à mon goût. En gros, je ne sais pas encore quel loup je suis, qui je suis. Et je préfère avancer seule sur ce point.

Caractère : Avant la morsure, j’étais une personne assez enjouée, des rêves plein la tête et j'avais soif d’aventures. J’allais aux devants des gens, je riais aux éclats pour un rien… Désormais je suis l’ombre de ce que j’étais.
Je suis méfiante. Je ne me laisse plus approcher aussi facilement et peux me montrer un peu brusque. Cependant, si vous parvenez à franchir cette carapace, à contourner sarcasmes et cynisme, vous pourrez constater que je peux être une personne douce, attentionnée et dévouée. Il faut juste vous accrocher. Je suis une grande râleuse au cœur d’or. Je pouvais faire preuve d’un calme olympien à toutes épreuves, maintenant je lutte avec mes émotions pour ne pas partir au quart de tour. Je suis une lunatique qui tente de se maîtriser. Pour cela, je tente de m’imposer une routine qui peut me donner des airs de maniaque perfectionniste. Curieuse, j'aime laisser traîner mes oreilles, toute info est bonne à prendre et peut, un jour, se révéler utile. Je ne suis plus la douce galloise qui pouvait se laisser marcher sur les pieds, je rends les coups et j’ai, malheureusement, la rancune facile. Ça, en revanche, ce n’est pas nouveau, je me souviens encore de Becky Weather qui m’a coupé une mèche de cheveux à la maternelle.
Et surtout, je suis en colère. Contre le lycan qui m'a mordu à l'époque. Contre la société magique qui semble rejeter ce que je suis, désormais. En colère contre celle que je suis, car je sens bien que je suis responsable de ce mal être à ne pas embrasser ma nature qui m'effraie, encore.

Patronus :Je n’ai jamais réussi à produire un patronus corporel, mais un simple filet de fumée. J’aime à croire qu’il aurait ressemblé à un grand félin… Une panthère ou un tigre. Encore qu’avec la chance que j’ai, ça aurait été une musaraigne ! Depuis que je suis une lycanthrope, je n’arrive même plus à produire de patronus incorporel. Un psy dirait sans doute que c’est parce que je n’accepte pas le loup en moi… Donc qui sait, peut-être qu’il en sortirait un foutu loup, maintenant.

Miroir de Risèd : J'y vois mon reflet. Enfin, pas vraiment. C'est une Zoey rayonnante, le regard pétillant de malice, accomplie car probablement exploratrice pour l'IDEM, le rêve d'une vie antérieure. Humaine. Pas celle hantée par cette créature qui sommeille en moi. Je note également une alliance à son annulaire, signe qu'elle a su se donner corps et âme et se lier à un autre.

Epouvantard : Fut un temps où il aurait été question d'un énorme papillon de nuit, certainement, un de ceux qui ont comme une tête de mort imprimée sur leur corps immonde plein de poudre... Mais depuis la morsure, c'est l'image de moi, couverte de sang, les crocs sortis, les yeux brûlant d'une folie meurtrière.

Particularités :  J'ai touché à plusieurs sports de combat dès l'âge de vingt-deux ans, ressentant un besoin de savoir me défendre et de mieux contrôler ce corps et cette colère qui me dévore depuis lors. J'ai une phobie ridicule que je n'assume pas le moins du monde : j'ai peur des papillons. Je suis incapable de vous en expliquer la raison mais je suis assez contente de constater qu'avec les années je sais de mieux en mieux me tenir en présence de l'une de ces sales bestioles. Je suis fascinée par les orages, et ce, depuis ma plus tendre enfance. Je ne mange pas de viande, non pas par conviction, je me surprends parfois à rêver d'un bon steak saignant, mais surtout pour la discipline que je m'impose. Et parce que ça me permet de me raccrocher à une période de ma vie qui était agréable avant que je ne fasse tout foirer...

Qui es-tu ? : Yuna, aka Carpenterror. Bretonne de 37 ans qui avait pris sa retraite des forums de RPG mais j'ai un gros élan de nostalgie alors je tente ma chance sur votre magnifique forum !

Faceclaim & Crédits : Laura Vandervoort. Avatar par @blondiepsychedelique et gifs par @clayelenas  

Trigger Warnings : Agressions physiques, violence, santé mentale fragile, sexe, alcool, langage grossier...

Comment avez-vous connu le forum? : J'ai trouvé cette pépite via PRD

Un petit plus ? : Soyez indulgents, ça va faire au moins 5 ans que je n'ai pas été sur un forum haha.

23 septembre 1986 : Naissance à Cardiff au Pays de Galles
mars 1994 :: Ma mère découvre le pot aux roses quant à ma nature de sorcière et au fait que mon père lui a toujours menti sur tellement de choses. Ils se séparent et je découvre le monde magique.
septembre 2003 : Rentrée à Poudlard. Cette effervescence nouvelle qui m'entoure me laisse rêveuse quant à mon avenir et je me surprends à rêver d'aventures au terme de ces études.
juin 2008 : Obtentions des ASPICs. Je me fais attaquer et mordre par un loup-garou le soir de la célébration de la fin des examens. Je décide d'arrêter là mes études et de prendre la fuite.
juin 2008 à avril 2011 : Glenn et sa famille me sont d'une grande aide. Grâce à eux j'apprends à me maîtriser et je découvre une nouvelle vision des lycanthropes. Cependant, je ne m'y reconnais pas pleinement. Une part de moi estime-même ne pas être à sa place, ne pas mériter de faire partie de cette meute. Je pense être trop cassée et crains que ça ne se répercute sur ces gens qui sont désormais très importants pour moi. Après une dispute certainement idiote, je fais mes valises.
avril 2011 à janvier 2015 : Je débarque au Marché au Troll et lutte pour m'y faire une place. J'enchaine les petits boulots et commence à me découvrir un certain talent derrière un comptoir de bar. Les cocktails c'est comme les potions, au fond, et je n'étais pas trop mauvaise dans ce domaine. Mon problème étant que je gère mal l'autorité de mes supérieurs ce qui me pousse à aller voir si l'herbe est plus verte ailleurs. Et j'ai atterri à l'Enchanteresse où je travaille avec et pour Léandre.
janvier 2015 :  Je suis Léandre dans son projet et deviens son bras droit à l'Ensorceleur, à Londres.



Je suis assise sur les marches de notre escalier, cachée dans la pénombre à écouter mes parents se disputer. « Un sorcier. Tu aurais dû m’en parler plus tôt ! » s’acharne ma mère. « M’aurais-tu seulement cru ? » Que lui rétorque mon père dans un soupir las. « J’ai bien cru à tes salades toutes ces années ! Un marchand d’art… » « C’était le meilleur moyen pour t’approcher, ne le nie pas. » C’était, en effet, le mensonge qui lui avait permis d’atteindre Edith pour obtenir un rendez-vous galant, à l’époque. Elle convoitait déjà le milieu et choisissait toujours consciencieusement son entourage, ne voulant pas perdre de son précieux temps. Étant irrémédiablement tombé sous son charme, mon père avait maintenant sa couverture. D’abord le mariage, puis moi, il s’était embourbé dans cette identité, lui, l’escroc qui n’avait jusque-là gardé aucune attache.

Il avait suffit d’un coup de téléphone de mon école pour signaler l’étrange incident qu’il y avait eu lieu dans la journée pour faire exploser cette bulle d’illusions.  Cela faisait déjà une bonne heure qu’ils se disputaient. « Qu’est-ce qu’on peut faire pour Zoey ? Comment… arranger ça ? Comment faire pour qu’elle redevienne comme avant ? » Mon père manque de s’étouffer avec sa gorgée d'Ogden's Old Firewhisky.  « Il n’y a rien à arranger ! Rien ne cloche chez notre fille ! » « Mais … »   « C’est une sorcière et elle l’a toujours été ! Comme moi. Comme mes parents. » J’entends les talons hauts de ma mère faire quelques pas. « Et si je ne suis pas d’accord ? » « D’accord avec quoi ? Avec le fait d’avoir une enfant merveilleuse ?! » Je n’ai jamais entendu mon père aussi en colère et je commence à avoir une sérieuse boule dans la gorge. « Si tu n’es pas capable d’être sa mère… » « Ce n’est pas ce… C’est juste que… » Un lourd silence s’abat dans le salon.  Mon père se râcle finalement la gorge. « Je sais que tu nous écoutes, Pumpkin. » Mon sang se fige dans mes veines, le rouge me monte aux joues. Mais je descends les marches lentement et les rejoins. Ils ont l’air épuisé, chamboulé et m’adressent tous deux un sourire maladroit et bienveillant. Pour ma part, j’ai les sourcils froncés, les lèvres pincées. Je ne comprends rien aux adultes, mais alors rien ! Des verres ont explosé à l’école alors qu’on se battait avec cette sale peste de Becky et ils en font tout un plat… « Est-ce que ça te dirait qu’on aille passer quelques jours chez grand-mère ? »

C’est la dernière fois qu’on a vécu sous le même toit tous les trois. Mes parents ont mis en place une garde alternée et comme mon père était encore beaucoup en déplacement, je vivais la moitié du temps chez sa mère, ce que je trouvais fantastique à présent qu’on m’expliquait toutes les choses étranges que j’avais pu y voir. J’étais une sorcière ! Mon père et ma grand-mère se sont occupés de cette partie de mon éducation tandis que ma mère me montrait comment évoluer et réussir dans le monde moldu. J'avais le sentiment d'avoir une double vie mais ça ne me déplaisait pas le moins du monde.


Mes mains tremblent tandis que je lutte pour boutonner ma chemise. Mon esprit est embrouillé. Mes pensées fusent, se bousculent et s’entremêlent sans que je ne puisse en tirer quelque chose d’utile. Des flashs de terreur empêchent toutes réflexions ne laissant place qu’à un sentiment d’urgence. Il faut que je me barre ! Après un combat acharné avec ces foutus boutons, je me saisis de mon sac besace et y fourre ce qui me passe sous la main et qui me semble étrangement important. Mon carnet de notes, mon porte-monnaie, un élastique, une vieille chaussette qui traine au pied de mon lit… Je me retiens de justesse d’y ajouter la petite succulente posée sur le rebord de fenêtre. Reprends-toi ! Que ferait mon père ? Il doit être un expert quand il est question de fuir, de disparaître. Mon père, oui ! Peut-être qu’il pourrait… ? Arrête tes conneries, tu ne sais même pas où il est ! Quant à ma mère, ce n’est même pas la peine d’y songer. Non, je suis seule.

Je m’arrête un instant face au miroir accroché au mur par coquetterie, me dévisage. Je suis blanche, yeux cernés, lèvres pincées. Pâle comme une morte. Si seulement… Cela aurait été plus simple. Ce serait plus simple. Je sens les larmes menaçantes, ma gorge prise. Non, il ne faut pas penser comme ça. Je suis en vie, c’est important ! Enfin je crois. Il faut que j’y crois, que je m’y accroche. Vivre. Mais comment ? S'il est en train de m'arriver ce que je pense, dans le contexte actuelle, avec une société aussi haineuse... Je tends le bras pour attraper mon gilet ce qui déclenche une douleur vive à mon flan droit. Je la sens encore bien qu’elle s’efface, que la chair se reconstitue. Je porte la main délicatement sur le pansement au travers du vêtement et ferme les yeux, libérant une larme qui roule sur ma joue. « Ah, c’est là que tu te caches ! » Je sursaute à l’arrivée de ma partenaire de dortoir et m’empresse d’essuyer mon visage. « On t’a cherchée partout hier soir ! » Elle trottine jusqu’à moi et vient m’attraper par les épaules. « Ca y est ! Declan m’a enfin invitée à passer l’été avec lui ! Cet abruti à attendu la fin de l’année pour se lancer, j’te jure ! » Je fais au mieux pour lui sourire. Elle continue à déblatérer à toute vitesse, surexcitée, avant de s’interrompre « La vache ! T’as une tête de déterrée ! Tu devrais faire quelque chose pour ça ! » J’encaisse la réflexion d’un clignement de paupière. Elle éclate de rire. « Je ne sais pas avec qui t’as passé la nuit mais t’as clairement pas dormi ! » Elle me fait un clin d’œil avant de partir telle une tornade retourner son placard. « Aha ! Je te tiens ! » Elle attrape son gilet. « Je file, il m’attend dans le hall ! On se voit tout à l’heure pour débriefer de la soirée ? » La question est purement rhétorique et elle s’éclipse déjà dans le couloir.

Tout à l’heure… Le temps presse si je veux éviter l’interrogatoire. Si je veux réussir à m’enfuir. Je repars dans des préparatifs fébriles, maladroits. J’ai probablement oublié un tas de choses. Tant pis. Je recroise mon reflet et soupire. Utiliser la magie, dans mon état, c’est risqué. Je serais capable d’empirer ma tronche. Il me reste la magie moldue ! J’ouvre le tiroir de mon bureau et en sors le fond de teint en poudre et le blush. Les couleurs retrouvées, je passe mon sac sur l’épaule, jette un dernier regard à ma chambre puis descend dans la salle commune, tête basse, longeant les murs. Une chose à la fois. D’abord je sors de Poudlard. Après,…  


Je me réveille en sursaut, essoufflée, en sueur. Ce cri profond, inhumain m’a sorti de ce cauchemar. Et je sais bien que je suis celle qui l’a poussé. Ce mauvais rêve récurrent depuis quinze ans, qui me hante. Je repousse les draps et m’assoie au bord du lit, lourde, des mèches de cheveux collées au visage. Je prends le temps de calmer mon pouls et ma respiration, les yeux clos, m’efforçant d’avoir des images positives en tête pour effacer celles qui restent imprimées dans mon cerveau. La brise qui joue dans les feuilles des arbres. Le courant d’une rivière. Un coucher de soleil sur un champ de blés… Je m’étire longuement, me lève enfin et sors de ma chambre. Alors que j’attends que la bouilloire se mette à siffler, mes yeux se posent sur le dernier Daily Prophet posé sur la table de salon. Je grogne au souvenir de ce que j’y ai lu la veille.

On aurait pu penser qu’au bout de temps d’années, la situation se serait améliorée. Que les sorciers se seraient montrés moins fermés, moins nombrilistes. Que la peur de l’autre ne ferait plus autant de dégâts. A croire que les livres d’Histoire sont inutiles, que personne ne retient la leçon des erreurs du passé. Moldus comme sorciers. Les humains sont pourris ! Pas de doute, je commence la journée d’une humeur massacrante. Peut-être que si j’arrêtais d’acheter ce torchon ou d’écouter les colères montantes dans les rues… « Je n’ai plus qu’à aller me trouver une belle petite grotte au fin fond de la Snowdonia… » Ma pensée formulée à voix haute sort Grincheux de sa huitième sieste matinale. Ce chat et moi nous sommes trouvés à mes débuts au Marché au Troll et depuis on se tolère plutôt bien. Avec ce dédain apparent pour tout ce qui l’entoure, ces crachats à toutes tentatives d’approche mais ce besoin caché d’affection, j’ai comme trouvé en lui mon animal totem. Le félin s’étire et lâche un petit miaulement rauque avant de faire un tour sur lui-même et de se réinstaller confortablement sur le plaid du canapé. « Si seulement je pouvais faire la même. » Sauf que Léandre tient à sa réouverture spectaculaire et qu’on a du pain sur la planche !