Dollar for your sadness

C’était juste au sud de Consett, à quelques dizaines de lieues de Durham, que Junkyard avait vu le jour. À l’origine ce n’était rien qu’une petite butte ressemblant davantage à une déchetterie qu’à autre chose, mais avec le temps, c’était devenu un des plus gros revendeurs d’artefacts moldu trafiqués. Des carcasses de voitures s’empilaient les unes sur les autres, tandis qu’on avait éventré la plus part des machines à laver et des motos. Le coin était tenu d’une main de fer par une petite blonde aux yeux envoyant des éclairs surnommée Drill.
Avec sa coupe courte et le cambouis sous ses ongles, on devinait que ce n’était pas le genre à se taire, le genre à gueuler, à gesticuler - en bref, à vivre un pieds au Marché, un pied dans son domaine de métal et de goudron. Rien d’étonnant venant d’une née-moldu un peu débrouillarde, pensa Jack, alors qu’il traversait calmement la décharge à ciel ouvert. Entre les carcasses ouvertes, des croups noirs jappaient, menaçants avec leur énorme collier.


Drill fit claquer sa langue, rappelant à elle l’attention du chasseur qui n’avait absolument aucune confiance envers les petits molosses.

« Elle a manipulé la course, ce que j’peux comprendre et j’en aurais rien à foutre, si ç’avait pas foutu en l’air ma putain de moto. »

Le ton était rageur. Visiblement elle y tenait sacrément à son morceau de métal. Jack jeta un œil à ce qui en restait et en effet... il n’en restait qu’un train arrière à peu près entier, mais tout le devant avait été ratatiné. Si une voiture pouvait s’enrouler autour d’un arbre, pour sûr la moto n’avait fait que se planter dedans.

Il imaginait que le conducteur s’en était pas sorti, mais ça n’avait pas l’air d’intéresser Drill qui faisait plutôt glisser une photo volée au Chasseur. Le visage était plutôt joli, une petite brune. Il préférait généralement les blondes un peu frêles et innocentes, mais elle n’avait rien à envier à qui que ce soit.

« Tu la trouveras au niveau de l’arène. »

« Et qu’est-ce que tu désires que je lui dise ou fasse ? »

« Juste un petit coucou de ma part pour le moment. »

Elle montra à Jack un petit sac. Le chasseur se pencha prudemment - on ne savait jamais ce qui pouvait passer dans l’esprit de ces fous - et l’écarta. Une grimace passa sur son visage mais les affaires étaient les affaires après tout.


L’arène était en pleine effervescence. Les coups pleuvaient mais l’homme ne s’intéressait pas à ce qui se passait dans celle-ci. Au lieu de ça, il s’était mis un peu en retrait, comme bon nombre des clients, et ses yeux suivaient le lent défilé de la foule bruyante et surexcitée. L’odeur de l’hémoglobine et le bruit de la cage se faisant secouer à chaque fois qu’un adversaire se trouvait projeter contre, résonnaient contre les murs dans un brouhaha aux allures bestiales.

Le Chasseur, anonyme dans la foule, vida cul sec son verre avant de voir au loin la femme qui l’intéressait. Il paya sans un mot, avant de sortir du bâtiment.


Son visage lui disait quelque chose, mais des visages comme elle, des petites blondes, il avait dû en voir des centaines, certaines chaudes dans le fond de son lit à miauler pour lui, d’autres froides dans le fond d’un trou qu’il avait creusé. Parfois cela se jouait sur deux nuits pour une de ces poupées de beauté de commencer dans le lit et de finir dans le trou. Avait-il honte ? Le Chasseur ne connaissait pas vraiment la définition de ce mot, pas plus qu’il ne savait ce qu’était avoir des états d’âme.

Il lui avait fallu quelques jours pour faire son repérage, toujours discret après des dizaines d’années dans le métier. Un mec lambda dans un univers plus violent et agité que lui ne le serait jamais. Un sang-froid à toute épreuve, voilà ce qui l’avait toujours sauvé. Voilà ce qui lui permettait de se sortir de toutes ses impasses.

D’un pas nonchalant, il avait pu remonté en silence le chemin, jusqu’à pousser la porte d’un vieux bar dans lequel les clients se comptaient sur les doigts de deux mains. Sans se démonter ni trembler du genoux, parce que Jack n’avait plus jamais tremblé devant quoi que ce soit depuis l’histoire de Bolton, il traversa avec son sac toute la salle jusqu’au comptoir.

Il prit place à gauche de la blondinette qu’on appelait Kayli et déposa, sans attendre, le sac devant elle.

« Un message de Drill », commenta simplement le Chasseur, alors que son regard glissait sur la jeune femme.

Il n’allait rien faire de plus que ce qu’on lui avait payé, à savoir livrer ce sac dans lequel on trouvait la tête d’un aspic tranché et ses boyaux. Une façon assez commune sur le Marché de dire « fais attention à toi ». Un symbole, une menace, un message - qu’importe le nom puisque tout revenait à la même chose.

Et si Drill l’avait payé à l’époque pour la descendre, c’est avec deux balles dans le corps qu’il l’aurait accueilli. Fort heureusement pour Kaily, Drill était sans doute trop fauchée après la perte consécutive de quatre courses pour se payer les talents d’un tueur à gages dans le genre de Deschain. Une renommée et un tableau de chasse pareil, ça se payait.

« Un whisky pour moi », commanda Jack, avant de glisser un regard vers la petite blonde : « un message à lui faire passer en retour ? »

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La jeune femme ne semblait pas s’émouvoir, et en même temps, dans ce milieu, il valait mieux avoir les boyaux bien accrochés. Enfin, façon de parler, car le serpent lui n’avait pas demandé son reste dans l’affaire.

Jack eut un petit rire quand il l’entendit commander. Il n’était pas prêt de ses sous puisque les coffres débordaient - une vie de labeur entière et si peu de plaisir - aussi il ne fit rien que lever à son tour la main, soufflant :

« Dans ce cas, la même pour moi. »

Il tapota dans sa poche avant - jamais l’arrière sur le Marché, question de jugeote - et sortit deux pièces américaines, mais les quelques badauds du coin n’avaient jamais rien contre. C’était que l’or restait de l’or, qu’il fut d’ici ou des mines à ciel ouvert de la plaine centrale de la belle et grande Amérique. Tout du moins, il n’avait jamais entendu une seule complainte à ce propos.

Son regard glissa de nouveau sur la petite blonde, alors qu’elle lui répondait.

Il écouta d’abord la première partie sans un mot, avant d’avoir un sourire moqueur quand il entendit l’appeler sa Maîtresse. Non, Jack avait quelque part sur le torse un «ni dieu ni maître», et ce n’était pas du flan. Il avait rejeté depuis bien longtemps les Dieux absents et les Maîtres trop orgueilleux. Il avait eu un jour le visage d’un homme comme celle d’une idolle, mais c’est un wendigo qui l’avait fauché. Billy, son grand-frère, était resté là-bas, découpé et broyé par les crocs des bêtes. Il avait vu son sang s’écouler de sa gorge et ses viscères glissaient le long de son corps avant que les chiens ne viennent y mordre avec appétit, jouant presque avec ce qui ressemblait bientôt à des guirlandes roses. Il avait comprit alors que Billy n’était idôle de rien, dieu d’absolument aucune cosmogonie. Il avait été, et il était mort, tout comme ils le seraient tous un jour.
C’est la seule chose qui piqua Jack, et il allait répondre « j'lui passerais le m- », quand son regard suivit le sac qu’elle poussait vers lui. Le sang poisseux se répandit sur ses cuisses, imprégnant le jeans sombre qui avait ça de bien qu’il ne tâchait pas même quand il s’agissait d’hémoglobine humaine ou reptilienne.

Jack pencha la tête, d’abord circonspect, puis finalement il attrapa d’une main le boyaux qu’il commença à enrouler entre deux de ses doigts. Par flemme de se pencher et d’attraper le bordel d’une main. Le serveur n’avait de toute façon toujours pas fini par arriver et lui filer son whisky.

« Si tu crois que ça va me fout’ en rogne de salir mon jeans, sugarplum, c’est que tu m’as jamais vu en train de vider une morue dans ton genre pour récupérer un colis d’un de mes commanditaires. »
Un petit sourire carnassier passa sur ses lèvres. Il se rappelait d’un été un peu chaud où il avait dû récupérer l’enfant d’un albanais plus que riche. Il n’avait juste pas précisé que le gamin n’était pas encore né -- et Jack n’avait pas envie de perdre de temps sur cette mission.

Fort heureusement c’était il y a longtemps, et cette fois Drill ne l’avait payé que pour faire une commission. Et aussi loin qu’il s’en souvenait, il n’avait que rarement pris la liberté de faire plus que demander. L’agent du MACUSA et Ellie Yard étaient peut-être l’exemple le plus typique de ce qu’il ne faisait pas en temps normal.
« Mais tu as de la chance, elle n’est pas assez riche pour s’offrir l’intégralité de mes talents cachés. »

Cette fois il osa un petit clin d’oeil taquin, déposant les quelques viscères de serpent sur le comptoir devant le regard écœuré du serveur. Ce n’était pas tant que ce soit des boyaux que le fait qu’il dégueulassait encore plus le bois mité de son antre d’alcooliques.

Jack but finalement son verre, avant de regarder de nouveau la jeune femme du coin de l’oeil. Il n’aurait pas mis sa main à couper, mais il était persuadé d’avoir déjà vécu cette scène quelque part. Une petite provocatrice et lui, une histoire de jeans sale et finalement il s’était retrouvé sans jeans... Mais elle ne ressemblait pas à ça dans ses souvenirs, pour ce qu'il s'en souvenait.

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TW Un peu de vulgarité dans ce monde de brute.

« Ou les mercenaires qui ont du temps à perdre, va savoir », pensa-t-il à voix haute. Jack n’était pas très regardant concernant ses contrats, ça, il pouvait en effet le concéder. De là à dire qu’il n’avait aucun talent... Il était vivant à son âge - et trente-sept ans, en mercenariat, c’était plutôt un bel âge, surtout lorsque l’on prend des contrats majoritairement de meurtres.

Un petit sourire moqueur passa sur les lèvres de Jack alors que le barman retirait les saloperies de viscères qui s’étaient enroulées en un gros poing rose clair sur le comptoir. Le chasseur attrapa son verre pour boire une gorgée bien méritée.

A la remarque de la jeune femme, Jack glissa un œil sur elle, haussant un sourcil avec une moue pas plus offusquée, mais un peu curieux quand même.

« J’me souviens pas t’avoir sauté, et en général, j’me souviens assez bien de ça... Si j’m’en souviens pas, soit c’est parce que ça s’est jamais passé, sugarplum, ou alors j’étais excessivement bourré, auquel cas c’normal que ait pas été fameux. » Cette fois, Jack arbora un fin sourire carnassier, lui donnant l’impression d’être un loup devant une jolie proie. « Mais je peux toujours me rattraper. J’ai aucune clause qui m’interdit de te dérouiller de c'te façon. »

Et voilà qu’elle le menaçant maintenant. Un petit rire rauque passa les lippes du chasseur alors qu’il penchait la tête, l’air de dire cause toujours sucre d’orge, puisqu’il semblait que ce surnom lui collerait à elle autant que joli coeur avait collé à cette pauvre @Ellie Yard. Pour sa défense, Jack demandait rarement le prénom de ses proies, et les retenir était une épreuve dont il se passait. Un petit nom, mignon et sucré, voilà qui donnait un peu de légèreté parfois aux scènes effroyables qu’il vivait, et tout ça lui allait très bien.

Jack l’écouta sans l’interrompre, resté en partie sur cette histoire de coucherie plus que sur Drill. Ce qui pouvait arriver à la petite blonde ne l’intéressait pas. Tuer ou être tué, c’était un peu toute la dureté de leur milieu et il n’allait certainement pas la défendre sans que les gallions ne sonnent dans sa poche. Ce n’était pas qu’il était particulièrement avide ou qu’il en ait besoin, mais c’était comme ça qu’il avait été élevé. Fais le pour de l’argent. Alors il l’avait fait pour l’argent, et l’argent était devenu un garde-fou à la folie.

La seule fois où il l’avait pas fait pour de l’argent, il avait fini en taule, alors franchement...

Et maintenant qu’il y pensait, c’était peut-être bien après la taule qu’il l’avait rencontré. Elle ? Pas certain. Jack plissa doucement les yeux, la scrutant un peu, avant de soupirer bruyamment.

« Non... Non, y a pas à chier, j’te remet pas. Ça devait pas être fameux de ton côté non plus », ricana-t-il pour lui remettre dans les dents sa provocation précédente. Il sirota une petite gorgée de son verre, avant de reprendre, toujours très légèrement : « Je suis pas le genre à finir ruiner. Je suis un low-maintenance guy, tu vois. Une bière de temps en temps, une bonne pièce de bœuf et des frites, une pipe pour tenir la semaine, et la totale une fois dans l’mois pour l’hygiène... », il dodelina de la tête, l’air de dire trois fois rien quoi, « de temps en temps, une baston, pour faire marcher un peu la machine... Et si tous les wendigos du Texas ont pas réussi à m’bouffer l’derche, t’imagines bien que c’est pas les p’tits gars qui sont dans ton ring qui vont y arriver, mh. »

Débonnaire, comme s’il n’avait pas tué et anihilé des centaines de vie, comme s’il n’avait pas la moitié du sud de l’Amérique au cul. Voilà qui était amusant, pour Jack. Vivre sa vie comme si de rien n’était, et ne faire fi que de ce qui l’intéresse vraiment.

« La seule chose qui pourrait m’intéresser ce soir c’est, à la limite, de te faire regretter ce que tu as dis tout à l’heure sur mon incroyable skill en matière de sexualité », dit-il sur un ton faussement intellectuel, « mais pour l’arène, je passe mon tour. Je repars demain dans un p’tit coin d’Ecosse pour crapahuter comme un connard pendant trois-quatre jours pour chopper un loup-garou complètement taré, faut que j’sois en forme. »

Et là-dessus, il termina son verre, se demandant s’il devait en commander un autre ou si c’était suffisant.

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« On se bonifie avec l’âge tu sais » commenta-t-il, non sans un sourire goguenard, presque trop fier d’avoir trouvé ça comme excuse. Pas sûr que ses talents se soient affinés, mais si elle avait goûté la première fois, rien ne lui disait qu’elle ne voudrait pas retenter l’expérience. Il avait des manières pas toujours tendres mais d’aussi loin qu’il s’en souvenait, ça n’avait jamais rien empêché, et surtout pas une revanche dans un plumard pas toujours très net d’ailleurs.

Mais son sourire s’effaça doucement pour une moue perplexe quand elle le relançait sur le sujet. Ses yeux se plissèrent. A moins qu’elle n’ait fait de petites opérations ou qu’elle ne se bourre à quelques potions de glamour... Soudain, l’oeil du Chasseur brilla, comme s’il venait de soulever une hypothèse qui se tenait. Une hypothèse qui se concrétisa d’autant plus qu’elle lui lançait une phrase qu’il avait déjà entendu quelque part, il y a longtemps. Juste après la prison, pensa-t-il.

Il eut un sourire cette fois satisfait, comprenant le subterfuge, mais il y avait des choses pour lesquelles Jack était plus doué encore que le sexe, c’était bien le fait de passer pour plus débile qu’il n’était. Une vraie arme de destruction massive. Tant de fois sous-estimés, et toujours invaincu, malgré des branlées qui auraient pu le laisser sur le carreau.

Sur le tas, Jack retenta un coup de poker. Une proposition, aussi indécente que séduisante, alors qu’elle le fixait du coin de l’oeil. Amusée ? Madame se ressert, pense-t-il, c’est à moitié gagné. Elle est intéressée, c’est qu’il n’avait pas été aussi lamentable. Son sourire se fait plus long, plus carnassier, alors qu’il voit le verre venir entre ses doigts par le barman qui ne comprend plus ce qui se passe entre eux. Jack non plus. Mais Drill n’avait rien dit sur le fait de démonter sa cliente de cette façon là. Il n’en parlera de toute façon pas. Jack n’était pas ce genre de gars, pas par pudeur ou respect, mais plus qu’il n’avait aucune envie de voir des rançons ou des petits gars croire qu’il en avait quelque chose à foutre d’elles en dehors de ces nuits enflammées.
Peut-être parce qu’il n’était pas aussi sans coeur qu’il voulait le croire. Il ne voulait pas le confirmer. Bavard comme une tombe sur sa vie privée, même quand @Ellie Yard pensait lui faire le coup de la psychologue, ou du « c’est triste », comme s’il n’était pas au courant que sa vie n’était que débauche de sang et de luxure.

D’un geste un peu nerveux, Jack but une gorgée, jetant un regard à la petite blonde - tout à fait son genre d’ailleurs.

« Ce n’est pas exactement pareil.. Dans ce cas, c’est de la bonne fatigue », filouta le chasseur, jetant un petit regard absolument peu discret aux courbes de la dite demoiselle.

Jack attrapa son verre, prêt à le vider pour passer à la suite, quand finalement il avala de travers sa gorgée au moment où elle lui sortit de se protéger - cette fois. Le Chasseur eut un moment de flottement pendant lequel il essayait de recoller les morceaux, et si Jack n’était pas forcément une flèche, il n’était pas assez con pour ne pas comprendre ce qu’elle venait de dire. Plutôt, ce qu’elle voulait dire, ou sous-entendre.

Rester à savoir s’il avait envie de poser la question ou non. La question, sans doute, mais avait-il envie d’avoir une réponse ? Qu’est-ce que ça changerait à sa vie ? Si c’était le cas, elle n’avait sans doute pas envie de l’avoir dans ses pieds, sinon quoi elle serait venue le chercher bien plus tôt.

C’était bien la première fois qu’il se trouvait muet après une avance aussi directe, et ce ne fut que lorsque la jeune femme tourna la tête et que leurs regards se croisèrent qu’un frisson débloqua sa machoire qui s’était machinalement serrée sous le coup.

« Ca veut dire quoi, ça ? »

Il eut un moment de silence, plissant les yeux.

« Je tire à blanc. Je peux pas avoir de gosse. Qu’est-ce qu’on s’en fout des protections ? »

Même pour un Chasseur comme lui, c’était assez bas. Mentir, prêcher le faux pour avoir le vrai, ce n’était pas le truc le plus sympa à faire pour une mère peut-être célibataire, et en même temps... Si elle pouvait l’avoir confondu avec un autre gars du même genre que lui, est-ce que ça n’était pas mieux pour tout le monde ?

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Jack Deschain avait du flair et un instinct hors du commun, sinon il ne s’en serait jamais sorti dans la vie, aussi, dès que Tyler commença son petit jeu avec le barman, le Chasseur savait comment ça allait finir. Ce qu’il ignorait en revanche, c’était pourquoi avec exactitude. Au moment où l’éclair vert partit et toucha le pauvre Arthur qui n’allait pas rentrer chez lui ce soir pour la simple et bonne raison qu’il avait eu les oreilles trop ouvertes, Jack leva son verre et le termina d’une traite, sentant qu’il allait avoir une vraie discussion avec la jeune femme.

Et par jeune femme, il entendait la créature de luxure blonde qui l’invitait presque depuis tout à l’heure, et qui soudainement était redevenue Tyler. Tyler sans nom, mais Tyler. Une petite voix à l’intérieur avait eu envie de crier « putain j’en étais sûr », et en même temps, ça n’aurait pas été vrai. Pas vraiment. Il se souvenait de leur nuit où elle n’avait pourtant pas eu l’air de s’ennuyer, et il se rappelait aussi n’avoir pris aucune bonne résolution ce soir-là. Comme un affamé, il avait dévoré chaque parcelle, comme un diable, il avait désiré plus que tout s’enfouir sous sa peau, jusqu’au plus profond de ses os, comme quand il cherchait à se perdre. Dans tout ça, c’était bien possible qu’il n’est pas fait attention et à en juger par la tête qu’elle lui tirait, c’était même sûr.

Et cette idée, pour la peine, le tourmentait vraiment.

Jack resta en effet con sur sa chaise haute, la fixant alors qu’elle déblatérait, mais son esprit ne suivait pas. Y avait toujours cette petite voix qui lui disait que c’était pas possible, et peut-être même qu’elle se trompait. Avec leur vie de débauche, ça pouvait peut-être en être un autre, mais Tyler avait l’air trop sûr, et lui trop penaud.

Il avait repproché toute sa vie à son père d’avoir été le fils de pute qu’il avait été, d’avoir abandonné sa mère seule, enceinte jusqu’aux yeux, pour aller retrouver sa femme. Elle avait accouché seule dans un désert sanguinolent, et si ça n’avait pas été pour deux femmes à la peau couleur cuivre, lui et elle auraient été dévoré par les vautours.

Red Dust - il leur devait la vie mais aussi son premier véritable nom.

A son père ? Seulement d’avoir juté. Par la suite John Deschain l’avait pris sous son aile et l’avait élevé - si par élevé on sous-entendait les envoyer dans des trous à rat et leur faire faire, à lui et à tous ses autres bâtards, les basses tâches du métier.

Et lui qui n’avait jamais voulu prendre cette tangente, qui avait même dit plus d’une centaine de fois à Mercy que ça ne serait pas possible alors qu’il l’aimait plus que tout, plus que la liberté même, il avait eu un bâtard. Plus exactement, il avait un bâtard.

L’idée le répugna sur le moment, non pas parce qu’il avait un gosse, mais parce que cela le projetait à ce qu’il refusait d’être, mais force était de constater que Jack Deschain était comme son père. Lui aussi avait un bâtard, et peut-être qu’il en avait plusieurs, mais ce qui était certain c’est qu’il en avait un.

Ses sourcils se froncèrent nettement alors qu’il se levait, sans un regard pour le pauvre Arthur.

« Comment ça j’te demanderais rien? » grogna Jack, l’air un peu théâtrale, agité, « Tu me fais un gosse dans l’dos, je suis au courant de rien, et là je suis sensé accepter, te baiser avec une capote cette fois parce que c’est important et partir comme si j’avais rien entendu ? »

Il leva les bras en l’air comme s’il implorait une quelconque divinité, mais pour les forbans comme lui, seul le Diable tendait l’oreille. Il secoua vivement la tête.

« Comment ça se fait que tu l’aies gardé déjà ? »

Réflexe purement humain. C’était plus simple d’accuser que de comprendre. Jack lui jeta un regard mais il changea rapidement d’état. Bien évidemment qu’il n’allait pas lui dire de l’éliminer, et qu’il n’allait pas lui reprocher de l’avoir mis au monde, ça aurait été bien trop gros.

« Un gamin au Marché ? T’es putain de sérieuse Tyler ? »

Et cette fois, c’était la grogne, parce qu’il avait un gamin qu’il ne connaissait pas, ce qui signifiait aussi par conséquent qu’il avait une faiblesse. Il avait un point d’accroche, une sensibilité, tout comme elle devait l’avoir également. Il lui jeta un regard n’en revenant pas, des risques qu’elle jugeait a priori bon de prendre.

« Pourquoi t’es revenue ? Pourquoi tu m’as rien dit ? »

Trop de questions. Jack avait l’air d’un lion en cage, à faire les cent pas, à se demander où est-ce que ça avait merdé. Peut-être que ça avait commencé à merder quand il avait dit qu’il préférait ça raw. Peut-être que s’il avait été moins con, moins affamé, moins... moins ?

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