Every sin provokes its punishment

feat.  Elaine Pendragon

Il y avait des souvenirs impérissables qui lui revenaient parfois, surtout quand elle prenait soin de Lancelot. A chaque fois qu’elle manipulait le petit corps de son fils, Morana se souvenait de Caer Cynfeirdd quand elle n'était encore qu'une enfant. La vieille bâtisse avait, dans ses mémoires de petite fille, des airs de monstre nébuleux duquel elle ne pouvait se soustraire. Chaque pierre était comme une écaille à cette immense bête, et la herse était comme autant de crocs attendant un visiteur pour le dévorer. Elle avait arpenté des milliers de fois les remparts, la forge, tous les bancs, toutes les guérites, mais jamais nulle part elle ne s'était sentie avec sa place. Même le vitrail de sa mère, Rhiannon, la fixait comme si elle ne la voyait pas, comme si ce petite homoncule qui s'était extrait de ses entrailles n'était pas sa fille mais bien un monstre.

Et pourtant, les monstres n'avaient guère leur place à Caer Cynfeirdd. Elle l'avait bien compris, et dès son jeune âge, Morana avait travaillé à être ce qu'il fallait être pour une Cynfeirdd, un peu à l'image d’un changelin. Quoi qu'elle n'avait jamais eu d'efforts à faire pour être ce prédateur cruel et froid que Geraint voulait qu'elle soit. Le Chasseur gallois avait seulement montré au petit monstre rescapé des entrailles de sa soeur quels étaient les ennemis et quels étaient les amis.

Et à Caer Cynfeirdd, Morana avait trouvé plus qu'une amie - elle avait trouvé une cousine, pour ne pas dire une sœur. Maeve Cynfeirdd ne l'avait jamais regardé différemment, contrairement à Geraint qui avait toujours été prudent là où il ne manquait pas de regarder fièrement le brin de fille qui viendrait à lui succéder. Maeve n'avait peut-être jamais vu le monstre en elle, et Morana s'était bien gardé de le lui montrer, parce que tout le long de ce temps, elle n'avait rêvé que d'une seule chose : se sentir à sa place.

Les froides pierres de Caer Cynfeirdd n'avaient jamais su lui donner ce sentiment, cette chaleur. Et si les bras de Maeve avaient toujours été doux, et si Morana avait cru pouvoir s’arracher à ce monde qui l'appelait sans arriver à la saisir, jusqu'au point où, pour prouver toute son allégeance et sa volonté d'être une Cynfeirdd elle avait été jusqu'à se rendre coupable du plus grand des crimes, jamais rien ne lui avait offert ce doux sentiment de sécurité et de sérénité.

Tout ça, c'était chez Elaine Pendragon qu'elle l'avait connu, qu'elle l’avait dompté. Au creux de ses bras et au milieu de ses chansonnettes à voix basse, Morana avait trouvé une raison d'être et un petit coin de monde où tout le reste lui semblait bien dérisoire. C’est que son monde tout entier tournait autour d’Elaine et la petite blonde lui faisait aimer le monde des sorciers, sans lui mentir quant à sa condition, mais en l'acceptant sans aucune condition, sans aucune crainte.

Elles ne pensaient pas pouvoir compléter un bonheur qui semblait déjà si plein et harmonieux, et pourtant elles le firent. Tout juste après.

L'arrivée de Lancelot fut le plus beau jour de leur vie, mais avec du recul, celui que Morana regretta le plus. La demi-fée savait dès le début qu'une fois le prix des Gwent payé, et l'enfant entre ses bras, elle s'y attacherait de toute son âme fée et que rien ne saurait les séparer. Ce n'était pas seulement l'amour d'une mère à son fils - quoi qu'elle n'aurait pas eu l'audace de disputer ce lien de sang avec quiconque - mais bien plus encore. C'était comme si une partie même de son âme s'était ancrée dans l'enfant. Comme si quelque chose de magique serait créé, de lui à elle, et qu'elle n'aurait su ni lui refuser, ni le lui reprendre.

Avoir un fils n'avait pourtant jamais été une évidence. Morana n'avait pas eu d'envie particulière d'enfant. Elaine, en se mettant en couple avec son amie de Poudlard, avait fait une croix dessus. Et le Destin leur avait pourtant souri. Un enfant, voilà qu'elles en avaient un. Un enfant.

Quand la maladie se déclara chez Lancelot, très tôt, Morana ne fut d'abord pas très inquiète, persuadée de pouvoir défier la Fatalité. Mais par là où la demi-fae pécha, elle s'écroula. Une alfe noire comme elle, maîtresse du sang, se trouvait face à une maladie curieuse qui rongeait l'enfant en s'attaquant à ses organes au travers de son hémoglobine. Et elle ne pouvait rien y faire.

C'est à la même époque que se rendre à Caer Cynfeirdd devint de plus en plus difficile. Traverser la cour intérieure du château, voir les enfants courir et rire ensemble, faisait naître en elle des sentiments qui avaient bien une base humaine - comme la jalousie et la peine - mais dont les extrémités se parent de l’extrême féerique. Des envies de vengeance, des besoins de justice cosmique… et pourtant, rien, que le châtiment inutile à un pauvre enfant.

Plusieurs fois elle s'était arrêtée au milieu de cette cour en maudissant intérieurement tous ces enfants, y compris Maeve. Maeve d'avoir tout ce qu'elle n'avait jamais eu. D'avoir un père fier d'elle, une mère aimante, des frères protecteurs, un mari, une fille en bonne santé.

Maeve, sa propre sœur, le soleil face à la lune, qui dans chaque mot de réconfort, dans chaque main tendue, dans chaque regard, lui renvoyait bien malgré elle la fin inexorable qui se dessinait pour sa progéniture.
Ce n'était pas de la pitié, et Morana savait que c'était déraisonnable, mais quel homme pouvait-il lui jeter la pierre ? Si le prix à payer pour sauver Lancelot était de se transformer en ours, Elaine et elle l’auraient payé sur le champs et argent comptant.

Mais la vie n'était pas aussi simple, et la nature humaine non plus d'ailleurs, pensa Morana.

Elle ne savait plus combien de temps elle avait passé à son chevet, assise et silencieuse. Une larme avait roulé sur le long de sa joue, alors même que son visage était resté parfaitement inexpressif, impassible face au petit corps enroulé dans ses draps blancs.

La vision de Lancelot endormi lui levait le cœur, car l'enfant respirait si doucement et si discrètement, qu'il aurait été facile de le croire mort. L’essence de rosée du jour avait le problème de ralentir la respiration, mais dans le même temps, c'était devenu la seule chose qui calmait encore les douleurs et freinait en même temps l'avancement de la maladie.

Quand la porte s’ouvrit, Morana ne bougea pas, ni ne cilla. Elle sentit la présence d’Elaine dans son dos qui ressortit peu de temps après. La Directrice de Serdaigle inspira profondément et finalement, non sans toucher une dernière fois la main froide mais douce de l'enfant endormi, sortir de la chambre sans faire un bruit.

Morana traversa un petit couloir qui débouchait sur une pièce de vie carrée, chaleureuse avec ses nombreux dessins accrochés ici et là, et ses livres pour enfants qui s’empilaient nerveusement sur la table. Tout ce bazar n'était pas dû à Lancelot qui n'avait guère eu le plaisir d’envahir leur espace, étant souvent alité. C'était plutôt une façon de lui donner une place dans la maison qu'il n’avait pas le plaisir d’arpenter ou de déranger. Une façon de dire nous avons un enfant et il vit. Ce n'était pas totalement vrai, mais pour Elaine, Morana voulait encore bien faire semblant - encore un peu.

La demi-fae approcha doucement de la jolie Pendragon, venant l’enlacer doucement alors qu’elle servait du café bien noir dans une tasse - pour elle - et un thé très noir également dans une autre - pour Morana.

Le nez soudainement planté dans la nuque d’Elaine, Morana inspira une nouvelle fois profondément, pour humer son parfum, se nourrir de sa présence.

Elle déposa un simple baiser sur sa peau, avant de se redresser, la relâchant doucement.

« Pour le moment, tout va bien. Lance’ réagit bien au traitement. Nous avons encore un peu de temps devant nous… »

feat.  Elaine Pendragon

La voix d’Elaine trancha dans le silence. Morana accusa le coup comme elle le faisait à chaque fois, avec ce visage impassible et patient. Elle ne pouvait que l’être avec celle qu’elle avait quelque peu abandonnée depuis sa prise de poste à Poudlard, mais plus exactement depuis sa rencontre avec Lui, depuis son entrée au Witan. La demi-fae resta là où elle était, les bras glissants, ballants, le long de son propre corps. Ses yeux glissèrent vers le sol, quelque part à droite, fixant un point qui n’existait pas mais où elle aurait aimé disparaître sans un mot de plus. Un tout petit trou de souris aurait suffi. Elle aurait su s’y faire, bien plus qu’à la froideur d’Elaine, qu’à la rage que pouvait contenir une simple phrase, une légère intonation.

Les yeux bleus clair de la demi-fae se relevèrent sur le visage de la Pendragon lorsque cette dernière se retourna. Elle n’avait pas l’air fâchée, mais il semblait à Morana que son épouse était épuisée. Qu’il y avait une part de sa flamme qu’elle avait dû mettre dans les braises de Lancelot pour lui permettre de survivre encore un peu plus longtemps. Une toute petite partie d’elle, mais qui avait réduit son éclat solaire à quelque chose de voilé. Morana serra doucement les poings, sa mâchoire se serrant, en se rendant compte de ce que sa faiblesse en tant que sorcière mais aussi en tant que fée lui coûtait. Abandonner Elaine derrière elle, et ce malgré l’aide précieuse d’Ana Souvorov, lui était pénible. Savoir que Lancelot n’était jamais totalement soigné aussi, que le mal était sans cesse repoussé mais jamais vaincu, et qu’à chaque revanche de sa part, c’était un peu plus de son corps et son coeur qu’il emportait avec lui.

Restait qu’il vivait encore, ce qui était déjà une victoire, pour ce petit bonhomme qui aurait dû rendre l’âme trois ans auparavant.

La main d’Elaine glissa doucement sur son avant-bras. Morana ne fit rien pour la repousser, mais elle n’alla pas non plus réclamer davantage. Leur amour avait toujours été pudique mais authentique. Elaine avait été son évidence à Poudlard. Morana n’avait pas compris comment, ni pourquoi, mais elle avait su qui elle était pour elle le premier jour où elles s’étaient vues. A l’époque, les choses du genre n’étaient pas aussi courantes qu’aujourd’hui, mais sans lignée à faire perdurer à tout prix, d’un côté comme de l’autre, les deux familles avaient été plutôt ravis pour elles.

Des années plus tard, la nature se vengeait peut-être des lois qu’elles avaient bravé. De ce petit garçon qu’elles appelaient, l’un et l’autre, « leur fils », sans aucune hésitation ou sourcillement. Parce que Lancelot, s’il n’était sorti d’aucun de leurs ventres, était le leur. Il avait le rire communicatif d’Elaine, le regard rêveur de Morana. Il avait même les vieilles expressions tellement vieillottes des Pendragon, et parfois la froideur pragmatique des Cynfeirdd. Comment pouvait-il être autre chose que leur fils alors ?

Le regard de Morana se fit plus sombre, alors qu’elle penchait la tête, les bras toujours ballants. Une décharge désagréable lui remonta le long de l’échine alors que sa mâchoire se fit plus saillante.

Elle arriva néanmoins à répondre :

« Oui, et non. » Sa gorge se serra un peu. « J’ai trouvé l’entrée, mais ton hypothèse était bonne, je ne peux pas aller beaucoup plus loin. Tout est sécurisé, comme si Merlin lui-même avait posé cette protection. Je devrais pouvoir la faire éclater si je force, mais j’ignore quel serait le résultat, ou encore la réaction du château, alors je vais plutôt laisser faire... et espérer que mon pari est le bon. »

Morana se remémora sa rencontre avec @Rhys Ddraig, mais passerait volontiers les détails à Elaine, non pas parce qu’elle avait tendance à lui cacher des choses - bien au contraire, la demi-fae partageait plus que de nécessaire avec son épouse, sans retenue aucune - mais parce qu’elle ne voyait aucun intérêt à la chose.

« Nous aurons peut-être un retour d’ici la fin mars... »

Un petit soupir s’échappa des lèvres pâles de la Cynfeirdd. Le temps leur manquait, et elle parlait de devoir attendre encore une vingtaine de jours. C’était ridicule, en y pensant... Ridicule comme le temps était une amante cruelle, pour elle qui ne savait guère si sa vie serait éternelle à la façon d’un alfe ou courte et fragile comme la femme qui l’enfanta.

Elle inspira profondément, avant de rejeter doucement la tête en arrière, sentant les muscles de ses épaules se tendre sous son vêtement simple. Elle était de ces prédateurs qui n’aimaient pas être statiques.

« Avec l’arrivée de Maeve à Poudlard et des brigadiers, ça devient difficile de ne pas attirer l’attention. Plus vite c’est fait, mieux ce sera et plus vite je pourrais quitter Poudlard. Heureusement pour nous, Aethelia s’occupe d’attirer l’attention sur elle, ce qui me laisse un peu de marge de manœuvre pour l’heure. »