You're gonna go far, kid - Eryn & Braxton

You're gonna go far, kid
Ft. @Braxton Clearwater
cw : meurtre, deuil.


12 jours.

12 jours depuis que le personnel de son école était venu la chercher en plein milieu d'un cours de mathématiques, l'air sombre, mais avare de toute explication.

12 jours depuis que sa mère lui avait fait signe de s'asseoir, avant de prononcer cette phrases qui lui aura fait l'effet d'un coup de massue sur le coeur. Eryn, ma chérie, ton père est décédé.

Du haut de ses treize années de vie, elle n'aurait jamais cru qu'une phrase aurait pu lui déchirer aussi douloureusement le coeur et la projeter dans un état d'incrédulité aussi profond. Un choc, le plus violent qui soit. Le genre de nouvelles qui coupe le souffle et qui fait s'effondrer d'un coup toute idée d'avenir déjà tout écrit. Un départ à zéro, parce que rien ne sera plus comme avant et qu'il lui fallait tout recomposer, même s'il lui semblait que tout lui échappait. Elle n'avait pas voulu y croire, parce que ça ne pouvait pas être réel. Mais si ce n'était pas réel, pourquoi est-ce que ça lui faisait aussi mal ? Pourquoi est-ce que toute la lourdeur du monde venait de s'abattre sur elle ?

Pourquoi ? Une question à laquelle les policiers n'avaient pas pu répondre, et qui les avait poussé à envahir le domicile de son père, comme si son absence n'était pas suffisante. Non seulement lui avait-on arraché son père, mais on l'avait rapidement mise à la porte de sa maison, là où tous les souvenirs réconfortants étaient logés. Une expulsion que tous les désolés n'auront pas suffi à expliquer et qu'aucun indice n'aura pu justifier. Et ce, tout simplement parce qu'on n'aura jamais pu lui donner de réponses et que le dossier se referma aussi rapidement qu'il avait été ouvert, pour une raison qu'elle ignorait. En plus de cette tristesse incontrôlable qui s'accrochait à son âme comme un parasite, la rouquine avait cette frustrante impression que l'existence de son père avait été balayée du revers de la main, que sa fin ignorée. Comme si elle n'avait pas d'importance, comme s'il ne laissait personne derrière.

Comme si elle n'avait pas d'importance et ne méritait pas ce sentiment de conclusion qui lui était pourtant promis.

Les enquêteurs avaient laissé derrière leur passage une maison presque trop propre, une maison arrachée de ces petites salissures qui témoigne de la vie de ses occupants. L'odeur de nettoyant y flottait encore faiblement, masquant l'odeur de pain chaud qui donnait autrefois tant de charme à la maisonnée. Il ne restait de son foyer que les meubles et les tapisseries, car il lui semblait que déjà, le souvenir, la marque de son père s'était effacée.

Une dernière nuit, sa mère lui avait-elle accordée. Une nuit qu'elle avait voulu passer seule, pour s'isoler, pour se laisser bercer par la tristesse sans qu'on abat sur elle un autre regard de pitié. Pauvre Eryn, orpheline de père. Si elle avait tout d'une jeune fille endeuillée, elle n'avait pas envie que les autres vivent leur deuil à travers elle. Le sien était déjà suffisamment difficile à porter.

Elle regretta aussitôt d'avoir demandé à être seule lorsqu'elle fut heurtée au silence de la maison. Déjà que les boîtes de déménagement qui s'empilaient dans sa chambre offrait l'ambiance glaciale d'un renouveau au goût amer, il lui semblait que seule sa respiration fendait le silence. Pourtant, ça ne devrait pas la déranger, elle qui n'avait murmuré qu'une poignée de mots depuis des jours. Muette ou bien peu bavarde, la rouquine économisait sa salive, de peur que les phrases trop tremblante qu'elle puisse aligner ne fasse que couler ses larmes.

La nuit était calme, trop calme. Le silence ne faisait que lui rappeler l'absence de son père, dont le ronflement ferait habituellement trembler les murs à cette heure-là pour la plupart des nuits où il oubliait de mettre son appareil à PPC. Une nuit trop calme, mais dont un léger craquement la fit sursauter, se redressant dans son lit, qui était à peu près la seule chose qu'il lui restait à déménager. Appelle-moi s'il se passe quelque chose de suspect, lui avait-elle ordonné sa mère lorsqu'elle était venue déposer l'adolescente, inquiète pour sa sécurité. Si la rouquine sentait qu'il y avait quelque chose que sa mère ne lui disait pas depuis des mois, voire des années, le décès soudain de son ex-mari semblait l'avoir particulièrement ébranlée. Francesca lui avait toujours appris la débrouillardise et l'indépendance, alors son inquiétude n'était pas passée inaperçue.

Et pourtant, le premier réflexe de la jeune fille fut d'attraper la batte de baseball qui reposait contre le mur de sa chambre. Un dernier cadeau de son père, qui l'avait inscrite dans l'équipe de son école. Si l'envie de jouer l'avait quittée, elle accordait une importance particulière à cet objet, comme si tout le courage de son père était sien lorsqu'elle s'avança dans la maison, batte à l'épaule.

Ses yeux sombres guettèrent les ombres d'un air vigilant, bien qu'une partie d'elle tentait de se raisonner et de se dire que ce n'était probablement un raton qui fouillait les poubelles, ou alors son anxiété qui lui jouait des tours.

Lumière.

Eryn retint un hoquet de peur, couvrant sa bouche d'un geste rapide lorsqu'elle comprit que quelqu'un était venu fouiller dans le bureau de son père. Sa mère ? Non, Francesca serait venue sans cacher sa présence. Elle devrait faire demi-tour, composer le 999 ou appeller sa mère. Mais la petite s'avança encore, retenant son souffle, essayant de voir à travers la pénombre qui tenait cette lampe de poche pour fouiller la pièce.

Puis, un craquement. Eryn sursauta, bien qu'elle était l'auteure de ce son, pestant intérieurement. Il y avait longtemps qu'ils auraient dû changer cette planche qui grinçait à chaque fois qu'on mettait le pied dessus. Elle se figea, tendant l'oreille, resserrant sa prise sur sa batte de baseball, prête à frapper le premier venu. La lumière s'éteignit d'un coup, son coeur s'emballant. Maintenant qu'il se savait repérer, se tournerait-il vers la violence pour se sortir de là. Et s'il était armé ? La bouclée se dépêcha à se coller contre le mur, s'adossant contre celui-ci dans l'espoir de disparaître dans la pénombre, le coeur battant la chamade.

You’re gonna go far, kid
Ft. @Braxton Clearwater
CW : Deuil, Meurtre, Violence.


Elle ravala difficilement sa salive, toujours le coeur se débattant dans sa poitrine comme une bête folle. Mais n’en était-ce pas une ? La peur, ce sentiment si incontrôlable et imprévisible qui se répandait dans l’être comme un poison à action rapide. Certains prétendent pouvoir le vaincre en possédant ce qu’on appelle le courage, un soi-disant antidote qui ne fait rien d’autre que donner une fausse impression d’assurance. Idiote assurance, car voyez-vous, la peur, c’est ce qui maintient quelqu’un en vie.

La rouquine attendit, ses yeux sombres écarquillés dans l’attente, attendant de voir quelqu’un sortir. Avec le craquement, impossible que l’autre individu présent ignore sa présence et se pense inaperçu. Il lui sembla, pendant une poignée de secondes, que l’adrénaline pompée par son coeur lui offre la sensation que le temps s’était arrêté, alors que ses sens étaient en alerte pour compenser pour l’obscurité. L’attente était presque une torture et elle pria silencieusement pour qu’il ne s’agisse que d’un autre cauchemar qui hantait ses rêves dernièrement. L’imagination était parfois une bonne chose, mais elle était vite bien moins amusante lorsqu’il s’agissait de vivre la mort de son père comme si elle était la sienne.

Eryn sursauta lorsqu’elle entendit le déclic de la lumière du bureau qui s’alluma d’un coup, croyant un instant qu’il s’agissait de l’activation d’un détonateur, tout juste avant qu’elle puisse enfin discerner la silhouette de l’intrus. Intrus qui s’adressa à elle d’une façon si nonchalante, si détendue qu’elle se surprit à cligner des yeux, incrédule. Elle eut à peine le temps de savoir comment réagir qu’il fit glisser sa baguette derrière elle. Une baguette, comme celle de sa mère. Elle n’était donc pas la seule ? Elle lui avait parlé d’un monde, racontant ses souvenirs à la manière d’une légende ou d’un compte, mais elle peinait à s’imaginer un tout autre monde, construit et bâti selon des règles et des normes qu’elle ignorait, et dont la structure devait définitivement varier de tout ce qu’elle avait connu. Toutefois, elle haussa un sourcil, incapable de lui faire réellement confiance. Il semblait sincère, mais croyait-il vraiment qu’une baguette serait le seul moyen de lui faire du mal ?

Le Ministère. Ça, elle était certaine d’en avoir entendu parler, et pas de la manière la plus positive qui soit. Bien qu’elle venait d’entrer dans le bureau, par curiosité, elle fit un pas vers l’arrière. Était-il de ceux dont il ne fallait pas faire confiance ? Elle n’était plus certaine de savoir qui étaient les gentils et qui étaient les méchants dans ce monde magique, mais il lui semblait avoir entendu sa mère râler contre certaines personnes de ce Ministère. Elle hocha tout de même de la tête lorsqu’il lui demanda si elle en avait entendu parler, sans toutefois abandonner sa posture méfiante, toujours silencieuse. Elle lui offrirait le même traitement qu’elle accordait à tout le monde, du moins, tant et aussi longtemps qu’elle n’était pas certaine de pouvoir lui faire confiance.

Des excuses, comme elle en avait eu trop ces derniers temps. Désolé que ton père soit décédé, désolé de ne pas avoir trouvé de coupable. Elle en avait plus qu’assez. Et pourtant… Cette fois, elle cligna des yeux, acceptant silencieusement cette marque de compassion, tout en se concentrant sur l’intrusion de ce Braxton pour ne pas sentir les larmes venir lui picoter les yeux une fois de plus. Elle s’accrocha cependant sur sa dernière phrase. La raison de sa présence.

Elle enregistra les conseils, s’exécutant avec l’ombre d’une lueur malicieuse dans le regard, comme si elle était sur le point d’utiliser cette leçon pour le frapper. À vrai dire, l’idée lui traversa presque l’esprit, un peu comme une pensée intrusive qu’elle ne put contrôler. Elle abaissa finalement sa batte de baseball, non sans songer au fait que c’était le genre de trucs que son père aurait pu lui filer, un peu plus en confiance.

« Ma mère m’a dit de faire attention pendant la nuit. Que les types les plus malins sont souvent les plus dangereux, comme ceux qui ne s’arrêtent pas devant une porte verrouillée. », fit-elle dans une pique volontairement dirigée vers lui. Elle était certaine d’avoir verrouillé la porte, anxieuse comme elle était déjà. « Le déménagement sera terminé demain. », indiqua-t-elle pour justifier les boîtes et aussi pour insinuer qu’il était venu une nuit trop tôt. « T’es là pour mon père ? Car si c’est le cas, ça sert à rien. Ils ont tout retourné et n’ont rien trouvé. Personne lui voulait du mal à Papa, tout le monde l’aimait. Et ma mère a été innocentée. »

Avait-elle perdu espoir ? Certainement. Trop de promesses avaient été brisées pour qu’elle puisse croire qu’un parfait inconnu allait trouver une piste quelconque. Il lui semblait que l’optimiste qu’elle était il y a plus de douze jours était oubliée depuis longtemps. Sûrement morte et enterrée avec son père.

« Je savais pas que les sorciers enquêtaient la nuit en entrant par effraction. », ajouta-t-elle ensuite, toujours sur ses gardes.

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Ft. @Braxton Clearwater
CW : Deuil, meurtre.


Elle était méfiante, peut-être un peu trop. Son père lui aurait sans doute soufflé de se détendre, de faire confiance en la bonté dont l'humanité était capable. Que le monde ne renfermait pas uniquement que de la noirceur, et cachait plutôt de vraies merveilles qui n'étaient accessibles que lorsqu'on s'ouvrait à elle. Mais David Fletcher n'était plus, et se renfermer dans la froideur de la méfiance était plus facile que d'espérer à nouveau. Le monde avait été trop cruel, elle n'avait plus envie d'être optimiste et d'être déçue, encore.

Et pourtant, en voyant l'attitude de l'inconnu, une attitude presque compréhensive, presque douce, elle s'approcha un peu plus, entrant dans le bureau presque vidé de toutes les possessions de son père. Déposant la batte sur le mur derrière elle, elle s'assit sur le bureau qui trônait encore au centre de la pièce, relevant ses yeux sombres vers lui. Elle sentait son empathie, sa compréhension, et pourtant... Quelque chose clochait.

« Tu te retiens. », commenta-t-elle. Elle avait toujours été plutôt douée pour lire les gens, et ses phrases échouées avant d'être terminées, ses excuses... Ça ne sentait pas bon. « Mon père est mort. Je pense pas qu'il peut y avoir pire. », ajouta-t-elle, étonnamment en contrôle de sa voix.

Malgré elle, sa curiosité avait été piquée. Si elle ne connaissait pas grand-chose du monde magique, elle se doutait que pour que quelqu'un entre chez elle en beau milieu de la nuit... C'était parce qu'il y avait une raison, quelle qu'elle soit. Une raison qu'il prenait soin de ne pas lui révéler. Peut-être avait-il raison, parce qu'elle se sentait encore tremblante, encore fragile. Parce qu'elle avait l'impression qu'elle survivait en marchant sur un mince fil d'acier duquel elle menaçait de perdre pied et de tomber à tout moment. Mais l'ignorance était une vraie torture.

Avant même qu'elle ne puisse obtenir une réponse, il la frappa de plein fouet avec sa question camouflée, cette douloureuse supposition dont elle aurait préféré ne pas parler. Ça lui faisait l'effet qu'on lui empoignait le coeur pour le lui serrer lentement, douloureusement.
Eryn baissa les yeux, sentant les larmes monter à nouveau. Mais non, elle ne pouvait pas pleurer, pas devant un inconnu. Elle était encore à cet âge un peu délicat où on associe les pleurs à une faiblesse embarrassante qu'il vaut mieux taire que montrer, même si la douleur du deuil n'était qu'humaine. Une preuve d'amour qui perdure malgré l'absence, mais qui blesse si profondément qu'il en est difficile de respirer.

« Je peux pas. », souffla-t-elle d'une voix qui se brise, secouant la tête de gauche à droite. Elle inspira profondément, redressant la tête pour oser affronter son regard avec ses yeux humides. « C'est tout ce que je connais. » Elle fit un geste pour désigner ce qui les entourait. La maison vide, le monde moldu. Elle avait grandi dans cet environnement, et on l'arrachait de sa zone de confort, comme s'il n'était pas assez difficile de dire adieu à son papa. « Je peux pas, je veux pas. J'ai pas envie de déménager, pas envie de partir de l'autre côté. Et Maman... » Elle secoua la tête, comme si le silence parlait bien plus que les mots qu'elle pourrait sortir. « J'ai l'impression de ne pas la connaître. » Avec ses absences, les occasions de passer du temps avec elle qui s'étaient rarifiées pour finalement s'éteindre, elle avait l'impression que sa mère s'était muée en une coquille froide. Elle savait pourtant, qu'elle l'aimait encore, qu'Eryn restait son enfant, mais la rouquine se semblait terriblement insignifiante à ses yeux. Elle restait un constant besoin de faire ses preuves pour gagner son approbation, mais elle était toujours occupée, toujours... ailleurs.

Eryn renifla, se sentant approcher encore plus du précipice, au bord du sanglot qu'elle retenait. Elle refusait de laisser ses larmes couler, et pourtant, elle leva ses yeux de chiot vers l'inconnu, qui aurait le malheur de se heurter au regard d'une enfant ayant perdu son parent.

« Et si je l'oublie ? », murmura-t-elle d'une petite voix.

You’re gonna go far, kid.
Ft. @Braxton Clearwater

CW : Deuil, meutre, négligeance



Devant lui, elle se sentit soudainement toute petite. Ses épaules se relâchèrent dans un soupir las, la tête basse. Elle s’en voulait d’avoir déversé toute sa colère et toute sa douleur devant un pur inconnu, un pur inconnu qui aurait très bien pu lui faire du mal si telles étaient ses intentions. Mais au-delà des larmes qui menaçaient de s’écraser sur ses joues brûlantes, sa voix tremblante criait silencieusement à l’aide. C’était un SOS dont elle n’aurait jamais la forme de lancer explicitement, par peur, par chagrin. Elle avait la sensation d’être terriblement perdue, presque sans aucun repère. Où était la mère aimante qu’elle avait autrefois connue ? Pourquoi avait-il fallu qu’on lui arrache son père ?

Elle n’aurait jamais cru qu’un étranger sache comprendre, sache lire toute la douleur qui traversait ses yeux humides. La rouquine releva doucement la tête, posant sur lui un regard teinté d’une faible lueur d’espoir. Si elle avait perdu l’espoir de comprendre ce qu’il était arrivé à son père, elle refusait d’abandonner celui de se sortir de cette situation intoxicante dans laquelle elle était plongée. Ses paroles de réconfort lui offrirent un peu de soulagement, malgré le fait qu’il ne pouvait pas lui apporter de réponse à ce sombre mystère qui occupait toutes ses pensées.

Elle savait très bien que son père resterait toujours une partie d’elle, bien qu’il ne faisait plus partie de son quotidien. Elle savait aussi que la douleur finirait par être plus supportable avec le temps. Mais ce que la tête savait, le coeur remettait en doute. Le chagrin était si puissant, si toxique qu’elle se demandait s’il y aurait une fin à toutes ses souffrances.
Et si son père ferait toujours partie d’elle, qu’en était-il de sa mère ? Était-elle donc destinée à lui ressembler ? Elle n’était plus certaine si son attachement à elle était sincère ou si elle n’aimait que ses souvenirs d’elle. La douceur, l’amour d’une mère… Ça lui paraissait si lointain. Elle se sentait presque plus seule lorsque Francesca était dans les parages, tant la distance amère entre elles était devenue lourde.

Eryn détourna légèrement le regard à la mention de Poudlard. Elle qui avait eu si hâte d’y aller, il lui semblait que sa motivation avait été réduite à néant. Était-elle seulement une sorcière ? Sa mère lui avait affirmé que oui, que les lumières qui brillaient plus fort lorsqu’elle était en colère n'étaient qu’un des plusieurs signes qu’elle avait remarqué. Mais l’absence de toute manifestation magique depuis douze jours, malgré toutes les émotions fortes qu’elle vivait, l’inquiétait. Et puis, cinq ans… Ça lui semblait tellement long.

Elle soupira doucement, comme pour se donner un peu de courage. Cinq ans avant la liberté. Elle pouvait le faire, pas vrai ? Rester optimiste lui semblait impossible, mais elle devait s’accrocher à quelque chose. Elle saisit délicatement la carte en l’inspectant d’un oeil curieux, fascinée. La magie pourrait-elle être un jour son refuge ?

« Si un jour je trouve une explication à toutes les choses étranges qu’il se passe à la maison… Je te ferai signe et tu viendras m’aider ? », s’enquit-elle, en quête d’une promesse à laquelle s’appuyer.

Elle hocha la tête en le regardant s’éloigner, désireuse de retrouver la tranquillité nocturne de la maison afin d’en savourer les souvenirs une dernière fois. Mais alors qu’elle pensait que l’homme étrange disparaîtrait dans la noirceur, sa question la fit presque sourire.

« Ma peur me garde en vie. »