Something In The Way

Braxton avait autant d’affection pour ses collègues l’ange de plomb que pour les aurors. C’est à dire peu. Secrets, tout aussi procéduriers, attaché à des règles dont la nécessité leur avait été inspirée par la seule parole d’un supérieur. Des gratte papiers pire que le département de la justice.

Ils étaient peu à venir du terrain. Et les Merlins autoproclamés à jouer aux dieux dans leur salle souterraine lui irritait l’échine.

C’était avec une retenue que Braxton écoutait le discours très préparé par un collègue de la porte du Temps que l’ex auror commença sa journée. Stanhope avait dans son bureau fait preuve d’une habilité à son sujet qui semblait s’être étendu à l’ensemble du département.

Les nouvelles allaient vite. Les mauvaises et les tragiques encore plus. Braxton avait filé à la salle à son retour. Il avait dans sa poche sa lettre de démission qu’il aurait dû remettre a Oswin. Ce qu’il avait promis à sa femme. Maintenant que sa femme lui avait promis le divorce, Braxton ne savait plus au bout de quoi il était censé allé. Son couple ou bien son travail ? Sa famille? Son Clan ?

Il frissonnait encore du retour de son fils. Braxton bras ballant, incertain de sa propre place envers sa famille savait une chose en son for intérieur : il était ici en tant que fils Clearwater, montrant au monde magique une constitution aussi solide que leur pierre de rune dressée depuis des siècles sur les falaises. Une présence effrontée délibérée destinée aux yeux de leur ennemis.

En tant que père, Braxton était dévasté. Sa place était au près de son fils. Il tenait dans ses mains les lambeaux de sa famille, les contemplant avec force comme si cela aurait suffit à les recoudre.

Le langue de plomb jugeait son collègue d’un œil sombre et dur. On frappa à la porte, achevant ce supplice de compassion fausse teintée d’apitoiement.

Mascarade et coup de théâtre. La signature de Stanhope était partout. Jusque dans le visage hautain du jeune homme fraîchement sorti d’école qui se présenta au bureau.

Braxton parcouru d’un regard la silhouette mince, l’habit fait pour le bureau qui installait un gouffre entre eux deux. Un geste certainement habile pour son premier jour de bureau.

Braxton resta de marbre. Alors comme ça on lui envoyait en apprentissage son probable remplaçant ?
Il n’avait parcouru son dossier que quelques minutes plutôt, à l’annonce de son arrivée et pour espérer faire taire son collègue. Il considéra le gamin. Un sang pur, père envoyé à Azkaban. Il découvrait donc le visage de sa punition.

Binôme. Le mot lui arracha comme un pansement sur une plaie ouverte encore saignante. Le dernier était Liam. Et encore, il n’avait pas perdu un binôme, mais un ami et un frère. Braxton regarda sa main et finit par la serrer. Il y était pour rien, cet étudiant sorti de l’école, après tout.

Binôme. C’était très prétentieux.

- De la discrétion et de l’obtempérance. Répondit-il seulement.

Braxton pencha la tête, sérieux.

- Revoir des bases de magie, après un MULOT ? Releva-t-il aussi las d’avance que dubitatif. La ligne de son dossier précisait qu’il était même majeur de sa promotion. Effort d’humilité, ou diplôme fantoche?

Braxton se désintéressa de lui quelques secondes et rangea les feuilles de papier qui constituait le dossier du gamin. L’emmener au Marché au Troll ? Lui dévoiler ses contacts et ses combines amassées en plus de dix ans d’acharnement et de recherche ? Il donna un coup sec au dossier avant de le glisser dans une pochette en papier gris sombre.

- On t’a peut-être appâté avec le terme binôme. Ici, tu vas être apprenti. Comme tous les aurors ou les briseurs de sorts. Durant deux… trois ans…

Il évita soigneusement de faire mention à lui. Il en avait formé, des aurors… Il releva un regard ennuyé d’avance. Qu’allait-il faire ? Son costume propre, cet air bien peigné, bien propre, mais cette aura fourbe de sang pur. Le gamin le frappera dans le dos à la moindre occasion.
Mais en soit… serait-ce mal ? La lettre de démission attendant toujours, cachetée dans sa poche.

Considérant le jeune homme, Braxton se demanda où allait s’arrêter sa charge avec le gamin.

- Qu’est-ce que tu sais d’ici ? Tu as une idée de ce que t’as accepté ?

Une question qu’on ne lui avait jamais demandé à lui, à la sortie de l’école.

- T’es arrivé comment au sous-sol ? demanda-t-il, scrutant son visage comme celui d’un interrogé, à sa manière. C’est à dire avec une sorte de flegme camouflant une réel intention.

"Non, juste la tienne de réponse." siffla Brax, se demandant s'il avait franchement quoi que ce soit chez lui qui aurait pu le confondre avec un prof de philo. On lui avait collé un petit intello qui voulait le montrer. Pas étonnant vu le service. Sans doute.

Le fils de Lester Grey. La petite envolée rhétorique de l'apprenti eut la vertu de lui apprendre cette information. Il avait bien manqué de s'étouffer tout à l'heure en voyant le dossier, il avait cru à un homonyme ou une mauvaise blague de ces connards de la porte de l'amour.

Ce bon Lester Grey. C'était à vomir, lui donnait la sensation d'avoir les yeux passé à la râpe et tout le corps avec. Braxton fixa le langue de plomb fraîchement admit comme s'il venait de lancer devant lui un sortilège impardonnable à un chiot.

Je, je, je, je... Ces jeunes n'avaient que ça a la bouche, et en plus celui-ci la tenait du découpeur en personne.

Tout sarcasme mit de côté et la stupeur qu'il avait éprouvé, le fait que le gamin ait vu trois responsable de porte prouvait que son recrutement avait été murement réfléchis et qu'on avait en effet essayé de trouver chaussure à son pied. On l'avait recruté pour son profil à lui et non pas pour combler un besoin stricte et déterminé.

Le gamin avait un dossier parfait, si ce n'est un nom qui avait connu Azkaban à mainte reprise. Mais peut-être était-ce là encore ce qui rendait son dossier encore plus parfait.

Ce vieux fou d'Oswin.... Les yeux de Braxton se plissèrent. Était-ce là une punition ? Il ne doutait pas que le vieux avait longtemps songé à sa petite personne avant ou après avoir prit cette décision. Il savait d'avance que son employé favori se pointerait dans son bureau pour lui dire qu'il avait fait une monumentale connerie.

Braxton essuya la bravade du jeune qui devait savoir lire pour avoir lu comme tout le monde la presse qui avait noyé le nom de Clearwater dans les tabloïds à ragots.

"Aussi longtemps que tu le juges approprié..." le reprit-il, "Rien que ça." claqua-t-il en renvoyant son regard au jeune, qui ne lui plaisait pas. Pas du tout. "Mon grand, si c'est la liberté qu'on t'a fait miroiter ici-bas au sous-sol, je te conseille de changer de travail."

À défaut d'être humble, peut-être lui accordait-il d'être honnête, Braxton aurait surtout aimé affirmé n'en avoir rien à faire et s'en tamponner les oreilles avec la cape d'un détracteur, mais les papiers semblait lui avoir collé cet énegrumène jusqu'à nouvel ordre.

Braxton prit le dossier au nom du jeune homme, à la recherche de la fameuse enquête de moralité, qu'il trouva sans problème. Il renifla, méprisant.

"T'es le fils de Lester Grey." répéta-t-il, comme si l'information ne pouvait être correcte. "Lester Grey ?" Il ne lui fut pas le plaisir de dire Le lester Grey, Braxton méprisait cette adulation malsaine teinté d'un respect craintif à ce genre de célébrité. "Ton père, c'est le taré qui découpait les gens en comptant jusqu'à six et..." dit-il d'une voix morne en cillant lentement.
Braxton attrapa le dossier et appuyé contre le bureau. Braxton s'arrêta net et écarquilla les yeux. Si le nm de Lester Grey n'exprimait qu'un lointain cri de meurtre de l'époque de son père, un autre, bien trop récent encore, fit crisser ses oreilles. Il y avait pire que "Lilith Grey... professeur de potion et membre honorifique de l'IDEM, Brivael Grey, juge au Magenmagot, sans oublier Aloysius... C'est éclectique dans la famille." Braxton ne citait pas le dossier mais sa propre mémoire, souhaitant montrer au jeune homme qu'il connaissait bien sa famille. Il tomba sur une lettre de recommandation rédigée ni plus ni moins par... Jameson.

Jameson lui avait recommandé Lester Junior. Cette fois, Braxton en était sûr, bien qu'il n'en avait jamais doute, mais  @Jameson Clearwater voulait le faire quitter son travail d'une manière ou d'une autre, et il n'avait rien trouvé de mieux que de lui coller dans les pattes le rejetons d'un de la pire espèce de mage noir qui eut existé. "C'était bien la Scandinavie ?" demanda Braxton d'une voix rauque, l'air faussement détaché, parcourant en diagonale la lettre de recommandation rédigé de la plume de son frère.

"Il vaut mieux aimer le travail de terrain..." laissa-t-il entendre d'un ton haché en poursuivant la lecture. Son frère en faisait une sacrée éloge. Hormis sa tarée de tante, le petit avait peut-être été élevé par l'autre côté de sa famille. "Honnêtement, je doute qu'on travail ensemble, au vu de tes résultats, tu seras peut-être à la salle noire, avec Oswin dans la salle d'expérimentation..." estima-t-il en réfléchissant à voix haute. "Je doute qu'on t'ai recommandé ma compagnie et mon boulot ici est pas représentatif de ce que tu vas passer ta vie à faire ici pour le ministère." déclara-t-il sans ambage.

Ce gamin devait avoir plus besoin de ce job pour laver son nom qu'il ne voudrait l'avouer. Tant est qu'il en avait quelque chose à faire. Braxton se sentait devenir comme son frère, à avoir envie de râler rien qu'à voir cette tête d'adolescent.

"Oh, sang et fumée... Osborne va t'adorer... Vous allez être deux petits fous à tripoter cette merde de magie noire " soupira-t-il, ironique et méprisant.   Depuis le temps qu'il était là, il en avait essayé des choses aussi. Pour la Science, Oswin lui avait dit.. Lui et son ton toujours si rassurant et calme...

Braxton se passa une main sur le visage. Il réfléchit s'il avait déjà le droit de reprendre une dose. Il avait pourtant écouté la posologie mais tout était flou.

Braxton ne voulait pas de ce gamin. Mais si Oswin le voulait.... L'ardoise du langue-de-plomb était sir grande, et la situation délicate de sa femme, vivant au crochet d'un programme du ministère que Braxton avait peur que le moindre écart de sa part ne l'entraine dans une position délicate.

"Oswin te veux... et ce qu'Oswin veut..." Braxton écarta les mains dans un geste éloquent. Son sourire se fâna vite. Il venait de comprendre le sens des paroles du gamin. Mon obtempérance aussi longtemps que je jugerais cela approprié... Il aurait cru entendre le vieux parler de lui-même. Le garçon avait donc entendu parler de lui en ces termes, et quand à sa discrétion... Faites comme si je n’étais pas là si cela vous rassure. Ou comment cela rassurait Stanhope ?

Le crâne hirsute de Brax bouillonna d'un coup. Y avait un niffleur sous le gallion il le sentait. Avant de sentir partir dans une crise de ce que les autres appelait sa paranoïa, le langue de plomb sortit l'un des petits bocal à gélule qu'on lui avait donné et en sortit un qu'il avala sur le champ.

Braxton rangea la flacon, envoyant au diable, songeant que c'était plus pour les autres que pour lui. Il quitta le bureau et s'approcha du fameux James Grey. Il lui décocha un coup de menton, lui signifiant qu'il allait devoir répondre sur le champ. Se tenant droit, habitude des années de la BPM jamais perdue.

"Tu peux rester combien de jour sans dormir ? Tu peux courir sur combien de mètre sans t'essouffler ? Tu transplanes dans un rayon de combien ? T'as manipulé combien de merde à la magie dans ta vie ?" Il marqua une pause, le jaugeant. "D'habitude je demande au nouveau s'ils ont déjà croisé des mages noirs mais... dans ton cas..."

C'était toute la stratégie d'Oswin... S'approcher au plus près pour l'appréhender et la connaître, et donc l'anihilier. Ce gamin, sans le savoir, devait être le parangon de la stratégie d'Oswin Osborne, fondateur de la Porte noire....