don't tell me 'cause it hurts { Lennox

Elle titube. Bianca ! L’écho de la voix la poursuit, dans les rues de Londres où elle erre. Une main sur le mur de pierre d’une impasse sordide, l’Auror essaye de reprendre son souffle. Mais le monde est flou, et ses pensées trop emmêlées pour qu’elle ne parvienne à, si ce n’est se calmer, au moins parvenir à réfléchir. Il n’y a plus rien, dans son cerveau. Bianca, wait. Il n’y a que les traits de Miguel, tentant de la retenir. La précision de chaque ombre sur son visage, qui n’a pas changé. Chaque anfractuosité qu’elle a caressée, qu’elle a embrassée. Sa barbe impossible qu’elle a détestée avant de ne plus s’en passer. Il n’a pas changé. C’est une chose qu’elle se dit, chaque fois que leurs chemins se croisent, Londres étant trop petit pour que son ex-mari ne devienne un inconnu. Mais il y avait quelque chose de plus, cette fois. Un sourire, qu’elle ne lui avait pas vu depuis bien longtemps. Une chaleur dans le regard, qu’il posait à côté de lui. Sur elle. Une douceur, dans la main qu’il avait sur… Bianca, please. C’est la nausée, qui prend l’Auror, alors que son poing vient frapper les briques. La douleur n’est même pas ressentie, pas alors que tout le reste de son être lui fait si mal. Et son autre main se crispe, là où le fantôme d’autres doigts l’ont aussi caressée, avec la même tendresse. Où une cicatrice atteste de sa vacuité. Et il y a un cri, qui veut monter, qui lui casse les cordes vocales, alors que son visage se déforme pour le retenir. Sans y parvenir. « P*ta Madre. » La voix est étranglée, et ce n’est que quand un sanglot lui déchire la gorge qu’elle décide d’avancer. Elle sait où aller. Il n’y a même pas à y penser.

Quand elle pousse la porte du troquet moldu, Big Jim sursaute. Ses yeux tombent sur la silhouette de celle qui en est venue à posséder l’endroit, au fil de  ses visites. Et le fantôme qui lui fait face provoque une inquiétude sans nom, qu’il essaye de formuler : « Bianca ? You… » « Rum. » C’est tout ce qu’elle parvient à articuler, avant d’aller s’échouer à une table, un peu plus loin. Pas au bar. Ne lançant de salutations à personne. La grande carcasse se déplie derrière le bar, apportant un verre, qui claque sur la table. La bouteille entre en action. Le son du liquide contre les parois la rend malade. Et pourtant, sa main fuse, l’attrapant pour le descendre d’un coup. La brûlure de l’alcool n’a pas l’effet escompté, rajoutant à la bile qui s’accumule. « Again. » « B… » « Oy, gringo, you’re not my madre. » La verve n’y est pas, pas quand elle relève les yeux vers lui et qu’ils sont aussi hantés. Pas quand le noir se retrouve à trembler, étincelle malicieuse ou provocatrice complètement mouchée. Hochement de tête. Nouveau verre. « Leave la botella. » Il n’insiste pas. Pas tout de suite. Il connaît la descente de la Mexicaine. Et il a aussi repéré son téléphone, qui a glissé de sa poche. Si besoin… si besoin, il agira.

Et quelques heures plus tard, il sait qu’il faut le faire. La botella en question a été plus que bien entamée. Il y a de l’alcool sur la table, ce qui n’empêche pas la femme d’y avoir mis les bras, mettant son verre en équilibre pour le rattraper à chaque fois. Parfois, elle pleure. Un rire hystérique l’a secouée, il y a quelques minutes. Elle a envoyé chier tous les habitués essayant de l’approcher. Et elle n’a pas l’air décidée à se calmer, ni à partir. Alors il s’est approché, et a pris l’appareil. A utilisé le rappel, pour le dernier numéro appelé. « Yeah, sorry… you a friend of Bianca ? She hum… she needs help. » L’adresse est donnée, et il retourne à son comptoir, gardant un œil sur la femme, qui ne le voit pas. Qui ne voit personne. Qui ne voit que ce ventre arrondi, depuis des heures. Qui ne voit que la vie qui a été la sienne, qu’on lui a arrachée. Et qu’il reconstruit, sans elle. Il est de nouveau là, le rire qui ressemble plus à un pleur, alors qu’elle secoue la tête, rattrapant le verre une nouvelle fois, le remplissant, laissant l’alcool gicler sans en faire cas. He replaced you, so easily. With someone with a functioning uterus. Le fou rire fait mal. Il est dévastateur. Mais pour l’instant, il l’empêche de s’effondrer complètement. Miguel. Dipali. Un bébé. « Fucking kiddin me. » Peut-être que si elle boit suffisamment, elle oubliera. Elle n’aura plus à y penser. Ça arrêtera de faire mal. Peut-être. Et surtout… surtout, elle n’aura pas à le raconter. Jamais.

La bouteille est vide. Bianca ne sait pas comment c’est arrivé, et pour tout dire, elle s’en fout. La réalité est sans doute qu’elle en a renversé une partie et que, d’ailleurs, il en reste. Mais elle ne le voit pas. Tout ce qui lui appraît c’est que sa ligne de vie lui échappe. Un mouvement repousse la table, faisant tanguer verre et rhum, alors qu’elle se dirige vers le bar. L’ethanol a fait son œuvre. La douleur est comme anesthésiée, même si elle la sent, partout. Surtout au niveau de son plexus, si comprimé qu’il lui semble qu’elle ne peut plus respirer. Ses pas sont incertains et sur son passage, un ou deux des habitués se sont redressés, comme pour la rattraper si le besoin s’en faisait sentir. Les gènes de l’Auror lui confèrent cependant une résistance bien supérieure à ce que les moldus peuvent attendre d’un gabarit comme le sien et c’est sans encombre qu’elle arrive jusqu’au bar. Se percher sur un tabouret est une épreuve, mais elle y parvient, et esquisse un geste approximatif à l’attention de Big J. « More. » Sa main vient se replier sur son visage, essuyant les sillons humides qu’elle sent encore. Il faut qu’elle arrête de pleurer. Mais dès qu’elle s’arrête de boire, ls images reviennent, et poignardent sa carcasse déjà bien amochée. Il faut … un raclement sur le bar lui fait relever la tête, espérant son salut… et tombant sur un drôle d’objet. « Que ? » Ses doigts s’en saisissent, le tournant jusqu’à ce que la lumière ne revienne. C’est un … peu importe. Ben lui en a fait cadeau, il y a quelques années. « Joder J… » Le barman semble être imperméable aux protestations de la Mexicaine. Et s’il pousse une bouteille devant elle, elle est quasiment vide. Et coupée à l’eau. Il connaît son métier. Un verre est servi, et elle le contemple, déjà partie. Ben va arriver, elle pourra sans doute le convaincre de se bourrer la gueule avec elle. Ouais. Un bon plan. Ils finiront minables et demain … demain, elle aura peut-être oublié.

La porte s’ouvre. Bianca ne l’a pas réellement entendue, occuper à descendre son verre. Jusqu’à ce que quelqu’un ne s’asseye à côté d’elle. Et sobre, elle l’aurait immédiatement reconnu. Là, il faut qu’il se saisisse de sa main, qui vient de lâcher le verre. D’une bouée de sauvetage à une autre. Ses yeux tombent sur leurs doigts qui se serrent. Ce n’est pas Ben. « Allez, Bianca, on rentre maintenant. » Le choc la fait s’arrêter alors que ses yeux acrochent le visage de Lennox. Ses lèvres s’écartent alors qu’automatiquement, ses yeux s’embuent. « Lennie ? » No, no, no. Son coeur s’est remis à battre violemment, comme s’il espérait se faire transpercer en brisant sa cage thoracique. Le regard de l’Auror se tourne vers le patron, crachant : « You fucking called Lennie ? » Mais il n’y a pas d’agressivité dans ses pupilles. Et sa voix tremble trop pour sonner ne serait-ce qu’un brin menaçant. C’est le pire scénario. Et l’enfer est que s’il y avait juste eu une donnée différente dans l’équation, c’est effectivement chez lui qu’elle aurait échoué, dans son oreiller qu’elle aurait étouffé ses larmes et ses cris jusqu’à ce qu’elle puisse lui expliquer. Mais pas cette fois. Et elle ne peut pas le regarder. « I… I can’t talk to you now. » Parce que ce qu’elle ressent, elle ne veut pas qu’il le ressente. Et elle a encore suffisamment de clarté pour savoir ce que cela peut lui faire. Va lui faire. Sa gorge se contracte. « Go. Por fa. » La supplique lui arrache les cordes vocales, alors que le sanglot n’est pas loin. Il faut qu’elle soit ferme. Pourtant, sa main n’a pas quitté la sienne, la serrant probablement un peu trop fort.

Cela fait encore plus mal, qu’il soit là. Pour trois raisons. La première est assez simple : s’il y a une personne sur Terre qui peut la comprendre en cet instant, c’est lui. Parce qu’il va ressentir ce qu’elle ressent. Et elle refuse que ça arrive. La deuxième est que cela relance la machine, lui remettant en tête les images qu’elle a tellement essayé d’oublier, de ce ventre arrondi qui lui donne la nausée – plus facile de blâmer tout l’alcool qu’elle a ingurgité. Et la troisième… la troisième est ce qui la fait trembler. Ce qui fait qu’elle n’a pas lâché la main de Lennox. Because he feels like home. Parce qu’elle a envie, plus que n’importe quoi en cet instant, de se blottir contre lui le temps nécessaire pour profiter de sa chaleur et tenter de se calmer. Elle n’en a aucun droit. Do you think they bothered about what’s right or wrong? Mais pas Bianca. Il faut qu’elle le repousse, qu’elle lui dise qu’elle le verra plus tard, qu’il ne peut pas lui demander ce qui ne va pas. Et qu’il ne peut pas s’occuper d’elle comme il le fait sans qu’elle ne craque encore. Et pourtant. « Oui, mais avec toi. » Pourtant quand il parle, et qu’elle tourne la tête vers lui, elle est incapable de lui dire non. Elle aurait insulté Braxton, elle aurait contré Ben en lui disant qu’il n’avait qu’à rester et se bourrer la gueule avec elle. Pas lui. Pas Lennie. Sa tête se baisse, défaite, et elle la hoche. Descendre du tabouret est plus simple que d’y grimper, mais elle manque tout de même de s’étaler, ne devant sa position statique qu’à son entraînement et au réflexe de se raccrocher au bar. Party’s over. Pity party, this is. Son téléphone est rempoché, et finalement il l’entraîne dehors. Trop amorphe pour résister, l’Auror se contente de le suivre.

La gifle du froid de la nuit est brutale, mais pas suffisante pour la dégriser. Assez cependant pour lui faire mesurer le danger de la situation. Il est bien connu que l’alcool délie les langues, et la sienne tout particulièrement. Pas cette fois, cependant. La tristesse écrasante est bien trop présente. Ce qu’elle voudrait pouvoir se mettre en colère. Ce serait plus simple. Mais elle en est bien incapable. La femme a été vaincue. La position assise la surprend, morsure du banc sur son fessier qui la fait se décaler, sans que ça ne change quoi que ce soit. Ses coudes trouvent ses genoux et elle enfouit son visage entre ses mains, essayant de se reprendre. Il faut qu’elle garde l’esprit clair. Il ne faut surtout pas qu’elle le lui dise. « Qu'est-ce qui se passe ? Qu'est-ce qui t'est arrivé pour que tu te mettes dans cet état ? » C’est terrible, de l’entendre s’inquiéter. C’est injuste, de devoir être celle qui va le lui annoncer. « Lennie… por fa, don’t ask. » Ses doigts s’écartent, retrouvent ses genoux sur lesquels ils s’étalent, se frottant les jambes comme pour combattre le froid, ou tenter de s’ancrer à quelque chose de tangible pour ne surtout pas sombre. « No puedo… » Sa voix tremble et ses yeux restent fixés sur un arbre – où sont-ils ? – essayant de se calmer, de garder la tête froide. Il ne la lâchera pas. Elle le sait. Parce qu’elle ne le lâcherait pas, si les rôles étaient inversés. Parce qu’elle ferait tout pour qu’il dégrise rapidement et voudrait comprendre, pour qu’il arrête de souffrir. Pour l’aider. « Not now. » Il semblerait que l’anesthésie ait enfin fait son effet. A moins que ce ne soit simplement la défaite, de savoir ce qui l’attend. Ses paupières s’abaissent alors qu’elle promet : « Mañana. » Quand elle sera en pleine possession de ses moyens. Quand elle y verra plus clair. Quand… Son pouce et son index viennent pincer son nez, pour tenter de s’empêcher de recommencer à pleurer. Encore. « Can you… hold me? Please? » Elle en a besoin. Même si cela va aussi lui faire mal. Demain, elle le fera pour lui.

Le soulagement conséquent au fait que Lennox accepte de ne pas savoir, de ne pas comprendre ne sera que de courte durée. Mais tout ce que Bianca est capable de gérer, cette nuit-là, sont les conséquences de son alcoolisation et surtout sa langue. Parce qu’elle l’a sentie, sur le chemin du retour, essayer, avant de renoncer. Respectant sa volonté. What a good man. Those bastards. Son bras autour d’elle, sur le sien, sont autant de lignes de vie auxquelles elle s’accroche sans se poser de questions. Hombre est chez les voisins, c’est le deal qu’elle a avec eux – si elle n’est pas de retour un soir, ils s’en occupent. Le seul arrêt qu’ils font en route est nécessaire pour purger l’alcool n’ayant pas encore gagné son système sanguin, bien décidée à alléger autant que faire se peut la charge de son ami. Pour l’instant. La douche lui rend un peu de clarté, dont elle ne veut pas. Surtout pas quand Lennox est dans la pièce d’à côté, quand elle peut voir son regard inquiet quand elle se glisse entre ses draps – cette nuit, elle n’a pas la force de protester qu’elle prendra le canapé. Elle non plus, ne parle pas. Quand il se penche pour vérifier qu’elle est bien installée, c’est sa main qui trouve sa joue, pour le regarder. Et ses yeux vitreux se remettent à piquer alors qu’elle secoue la tête avant de la détourner. Demain. Demain, elle brisera le cœur de cet homme merveilleux. Pour l’heure, Morphée rappelle à lui la Mexicaine, qui ne met pas longtemps avant de trouver un sommeil agité, rempli de cauchemars, tous impliquant les protagonistes précédents, et des hurlements de bébé qu’il lui est impossible de trouver.

C’est donc en sursaut qu’elle se réveille, ce matin. Ses yeux s’ouvrent et se referment immédiatement, lumière déclenchant une vive douleur dans son crâne. « P*ta madre, » proteste-t-elle violemment. Ses mains trouvent ses tempes alors que son état général lui fait clairement comprendre que même pour une Almadovar, elle a trop bu. L’endroit lui est suffisamment familier pour qu’elle l’ait reconnu et, malheureusement, elle ne s’est pas suffisamment atomisé les sens pour avoir oublié ce qui s’est passé la veille, et où elle se trouve. Le nœud lui comprimant le plexus ne s’est absolument pas défait, au contraire. Il lui semble étouffer encore plus sûrement que le soir précédent. Et elle sait pourquoi. Bouger voudrait dire indiquer qu’elle est réveillée. Mais elle ne peut pas faire la morte toute la journée. Ça n’a jamais été son genre, de toute manière. L’ancienne Gryffondor sait ce qu’elle a à faire. Mais elle n’en a pas envie. La gueule de bois n’est pas son plus gros problème. Le deuxième essai pour ouvrir les yeux est couronné de succès. La migraine peut être réglé rapidement, elle est certaine qu’il y a encore un reste de son stock de potions dans la salle d’eau, qu’elle gagne après avoir ouvert les fenêtres, essayant de contrer l’odeur d’alcool qu’elle a amenée avec elle. Et les flacons sont là, migraine, gueule de bois, tout y passe, malgré leur goût abject. Une nouvelle douche semble nécessaire pour lui redonner forme humaine. Pas de coup d’œil dans le miroir, alors qu’elle se glisse dehors, puis dans des vêtements à elle qui traînent dans le placard. A force de passer sa vie ici, ce sont des choses qui arrivent. Sa baguette trouve ses cheveux, les tenant, mouillés, en place. Chaque mouvement a été effectué par réflexe, l’Auror mue par une force invisible. Jusqu’à ce qu’elle arrive devant la porte de la chambre. Sa paume se pose sur le bois, une seconde. Juste quelques battements de cœur, douloureux. Forgive me for what I am about to do. Et finalement, elle sort.

L'odeur qui café lui arrache un grognement satisfait, pourtant, quand elle arrive dans la cuisine, elle n’a rien de sa pétulance habituelle. « Hey. » C’est faible, c’est limite timide. Et pourtant, Merlin sait qu’elle n’est pas du genre à prendre des pincettes. Mais c’est différent cette fois. Parce que c’est lui. Et parce qu’elle sait le mal qu’elle s’apprête à faire. Le rituel n’est cependant pas abandonné, marchant jusqu’à lui pour poser une main sur sa mâchoire et un baiser dans ses cheveux. « Gracias for coming. Sorry Jim called you. » Ce n’était pas dans ses plans. Rien ne l’était, en réalité. Le café est rapidement servi, et si elle a envie de faire les cent pas, elle se force pourtant à s’asseoir. La chaise à côté de son hôte est tirée, et elle prend place. « Lennie, mira, » les mots semblent lui engourdir la langue. Pourquoi faut-il que ce soit elle ? Si Big J avait appelé Ben, ce matin, elle aurait contacté Miguel pour lui dire qu’elle ne veut rien entendre et qu’ils devaient en parler à Len. Et elle aurait été là, le soir-même, avec une bouteille et de la nourriture – végétarienne – à partager. Elle n’est pas douée pour ça. C’est un fait. Il faut juste … arracher le pansement. « Yesterday I saw Miguel. With Dipali. » Il y a une légère pause, alors que ses yeux cherchent ceux de l’homme. Cette information seule aurait pu être anodine, même si voir leurs ex-conjoints ensemble aurait été douloureux. Mais ce n’est pas que ça. Et c’est la suite, qui a mis Bianca au sol. « She is pregnant. » Il faut qu’elle reste forte. Pour lui. Mais prononcer ces mots les rend réels. Et sa main, autour de sa tasse, se remet à trembler, alors que ses yeux recommencent à la brûler. Et sa voix est cassée quand elle murmure : « Lo siento, Lennie. »

C’est sans doute pire que la veille. C’est par contre le meilleur remède contre la gueule de bois qu’elle n’ait jamais pris – même si l’effet combiné des potions qu’elle vient d’ingurgiter y est sans doute pour quelque chose. Etre assise là, à lui expliquer. Revivre ce moment, au ralenti. Les voir tous les deux. Ce n’est pas une douleur extrême, pour l’instant. Il n’y a que ce tiraillement, à l’endroit où le cœur a été brisé par un divorce qui était pourtant nécessaire. C’est ce qu’elle voit dans l’apparition de ses dents, dans la pression qu’il exerce sur sa lèvre. Ce n’est rien. Ce n’est rien à côté de ce qui arrive. Et les mots fusent. Lui arrachent la bouche, lui renvoient l’image de ce ventre arrondi, qui ne sera jamais plus le sien. Et qui, pour Lennox, a une autre signification. Elle le sait. Ce mouvement de tête, ce n’est pas lui. Sa langue se lève pour ajouter quelque chose. Mais quoi ? Encore une fois, qu’elle est désolée ? Elle l’est. Pour tant de raisons que cela lui donne le tournis. Qu’elle sait ce qu’il ressent ? Pas réellement. Parce que ce qui les relie à la situation est différent. La perte d’un enfant est une chose extrêmement personnelle. Mais elle sait. Elle voit. Parce que ce qui se peint sur le visage de l’homme est inédit. L’entraînement lui fait reconnaître la colère en un clin d’œil. Et ça fait mal. Parce que ce n’est pas lui. Parce que ça ne devrait jamais l’être. Pour une fois, elle voudrait l’être. Mais il n’y a rien, du feu habituel, douché, tué par la nouvelle. Et c’est impuissante qu’elle voit les yeux de son ami s’emplir de larmes, faisant monter les siennes de nouveau. This is so unfair. Non. Elle essaye de se reprendre. Elle a eu la veille. Pour se lamenter. Pour se saouler. C’est fini. Aujourd’hui, elle doit prendre soin de lui. La tasse qui explose la surprend, réflexes trop douchés pour être d’une quelconque utilité. Et si un éclat lui frôle la joue, y laissant une marque, elle est bien trop anesthésiée pour le sentir.

Le silence est fracassant. Ils ne bougent ni l’un, ni l’autre. Elle n’ose pas. Lui laisse un peu de temps. Jusqu’à ce qu’il se lève. No pasa nada, l’assure-t-elle. Sa baguette est finalement récupérée, et la tasse est rapidement reconstituée. Le café allait disparaître aussi, mais la vue de l’éponge l’en dissuade. Ses épaules sont basses alors qu’elle le considère, de profil. Jamais elle ne l’a vu comme ça. Pas même à la disparition de leur fils – c’était quelque chose d’autre. Et c’est insupportable. L’eau coule beaucoup trop longtemps. Len.. L’instrument est reposé sur la table et elle fait le chemin, pieds nus, se rendant compte trop tard qu’elle marche dans le café. Et elle ne s’arrête que dans son dos. Ses bras viennent se passer autour de lui, son front s’échouant à l’arrière de son crâne. Les larmes ont recommencé à couler, rejoignant la perle écarlate s’étant échappée de la coupure sur sa joue. Elle aimerait savoir quoi dire. S’énerver, elle aussi. Lui proposer d’aller leur casser la figure. De faire arrêter Miguel. La réalité est qu’elle est beaucoup trop abattue pour ça. Alors elle reste là, un moment, le serrant contre elle, tentant de trouver, de… You’re not alone, une maigre consolation. Pas grand-chose, voire rien. Mais c’est tout ce qu’elle peut lui offrir, pour l’instant. De la même manière qu’il lui a lancé une ligne de vie alors qu’elle se noyait dans l’alcool. Il lui faudra quelques jours pour avoir les idées plus claires, pour réellement essayer de l’aider. Digérer, elle aussi, panser ses plaies, du mieux qu’elle peut. Mais il n’a pas à affronter ça tout seul. I’m not going anywhere. Une promesse, qu’elle lui fait. Dont elle pense chaque mot. C’est tout ce qu’elle peut faire. Lui assurer son soutien sans faille. Parce qu’aujourd’hui plus que jamais, l’impression d’avoir tout perdu est étouffante. Et si ce n’est pas ce qu’il veut ? Le laisser dans cet état est au-dessus de ses forces. Et… et il y a une part d’elle, d’un égoïsme sans nom, qui sait que de son côté, elle ne peut pas rester seule. Qui a besoin de lui, sans doute davantage qu’il a besoin d’elle. Et c’est sans doute ce qui la fera partir, s’il le lui demande. Parce qu’il a assez donné, assez à gérer. Pour l’heure, elle ne le lâche pas. Le temps qu’il faudra.