Les Rouilles Encagées

@Jack Deschain & @Vicky G. Graham | 10.11.23

C’était la quatrième fois de sa vie qu’il recevait un courrier de la belle administration - c’était comme ça qu’il appelait tous les gouvernements car ils se valaient tous dans le fond.

La première fois il était marmot, et son père l’avait brûlé dans les braises d’un de leur campement. Les Deschain sont pas des chiens du Ministère. Ils vont pas à l’école pour s’abreuver de ce disent les guignols d’en haut. Des conneries, j’en dis assez comme ça, avait balancé John Deschain, l’air sévère. Jack n’avait jamais su si son père avait été ou pas à l’école, à Ilvermony ou ailleurs. Il n’avait jamais posé la question, et maintenant que le vieux reposait six pieds sous terre, ça aurait été bien compliqué de la lui poser.

Et maintenant quoi ? Ce n’était plus l’heure d’aller à l’école pour lui.

Jack pencha la tête, l’ouvrant lentement dans un petit coin d’une taverne sombre du Marché aux Trolls. Même si quelques regards curieux se posaient sur sa lettre toute neuve et toute blanche, il ne doutait pas que rien n’en ressortirait, tout du moins pas jusqu’à la surface. Il n’y aurait de toute façon pas grand chose à dire, car le papier soigneusement plié était presque vierge, sauf une petite phrase :


Les yeux sombres de Jack restèrent quelques longues minutes sur les lettres tracées sur la lettre. Dans sa caboche, ça n’arrivait pas à comprendre pourquoi il se retrouvait à devoir se présenter ou pas devant le CIS. Est-ce qu’il avait tué une mauvaise personne ? Non, si ç’avait été ça, ça aurait été une toute autre forme de convocation. Qu’est-ce qui avait changé...

Jack se gratta le menton d’un air suspect, avant de mettre le feu au document qui s’envola comme autant de petits flocons de poussière de plus sur le sol crasseux de l’auberge.

Une convocation...
Est-ce qu’il était un genre de chien pour se faire siffler ?


Il était entré comme s’il avait toujours connu l’établissement. C’était un peu le super pouvoir de Jack, ou un charme très américain. Certains y verraient de l’arrogance, lui n’y trouvait que la nonchalance de ses ancêtres. Il foula le parquet, jetant un regard curieux aux différents tissus.

Après avoir retourné tout son dressing, il s’était rendu à l’évidence : ses chemises blanches étaient toutes tâchées de sang ou trouées ou mâchées, et il n’avait rien que des jeans noirs pour accompagner. Autant dire que ça n’allait pas dans le sens de cette convocation, et il préférait plutôt faire bonne impression. Il avait déjà donné en terme de prison, et ne comptait pas y retourner de sitôt. La seule chose devant laquelle il voulait encore bien rendre des comptes, c’était celui des anges et de sa petite Mercy qui malgré l’odeur de gras sur les mains le trouvait beau.

« Est-ce que je peux vous aider ? »

« Un complet noir sur mesure », commenta Jack au tac-au-tac, alors qu’il se tournait vers le jeune homme qui s’adressait à lui sur le ton le plus formel et le plus chic qui soit. Tout ce qui l’énervait, en soit. Un sourire poli sur les lèvres, l’américain fut cependant surpris de voir derrière la caisse un visage tout à fait familier, visage qui lui tira d’ailleurs aussitôt un sourire amusé.

Vicky Graham.
Ça alors, s’il avait su qu’il retrouvait cette petite emmêlée ici...

Entre temps le jeune homme avait bien essayé de commencer à faire son travail, mais Jack n’avait pas l’oreille très attentive à ce qui ne l’intéressait pas. Au lieu de ça, il tendit la main, assez grossier le personnage, et pointa Vicky de l’index.

« Est-ce que je peux me faire servir par elle ? »

Son regard glissa sur le garçon.

« ‘rien contre vous, mais on s’est déjà rencontré, alors je préférerais que ça soit elle. »

Ça serait plus drôle, et au moins elle n’avait pas ce petit air qu’il détestait tant.

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@Jack Deschain & @Vicky G. Graham | 10.11.23

A vos risques et périls -- la phrase le fit doucement ricaner d’un air sincèrement amusé, alors qu’il glissait un oeil vers la petite blonde qu’il avait spécifiquement demandé, de la même façon qu’il demandait souvent la même demoiselle quand il se rendait à la Maison de Dame Camilla. D’ailleurs, maintenant qu’il y pensait, elle était un peu comme Vicky, dans son costume de petite blonde maladroite mais avec ce petit côté angélique.
L’idée passa chez Jack aussi rapidement que ses sourcils se levèrent alors qu’elle lui tendait un bras, pas celui auquel il pensait, mais il aurait dû le prévoir, puisque Madame était montée à l’envers, tout comme sa morale à lui. C’était peut-être pour ça qu’il n’en prit pas ombrage, jetant un petit regard à la jeune femme.

« Si je peux t’aider... Je te débarrasse de l’autre grandiose quand tu veux », et il glissait un petit regard sur le jeune homme dont il ignorait qu’il s’agissait de son frère, tout en laissant tout sous-entendre, le pire comme le plus léger derrière un sourire de loup. Sa conscience, généralement endormie, eut un sursaut : n’était-ce pas exagérer de faire disparaître un homme juste pour une personne qu’il avait croisé une malheureuse fois dans une boulangerie ? Mais à cela, Jack avait toujours la bonne réponse, à savoir que ce n’était pas très grave, c’était comme s’il avait traversé la route et qu’il s’était retrouvé fauché par un carrosse de sombrals. Une triste affaire comme il y en avait tant à Londres ces derniers mois.

« Un complet noir c’est ça oui », c’est qu’il devait être beau pour son entretien d’embauche. C’était rare qu’il fasse cet effort, mais sans les accréditations, il savait qu’il resterait cantonner à la chasse aux petits gibiers. Ce n’était pas difficile mais ça ne rapportait pas gros, et l’inflation n’avait pas touchée que les moldus quand on voyait les prix d’une chambre d’hôtel ou d’un boui-boui. Certes ce n’était pas le choix du Ministère que de se cantonner à quatre pauvres villages, mais même pour une population magique très restreinte, on commençait à être serré.

Jack allait répondre à la sorcière quand il aperçut un bouton sauter jusqu’à lui faire visiblement mal. Il eut un petit rire malgré lui, avant d’avancer la main vers celui-ci. Coriace, le bouton dût se dire qu’il était sur une belle lancée, mais une pichenette bien placée de la part de l’américain l’envoya tout droit dans le bustier d’une grosse dame qui était en plein achat pour le Bal de Yule qui se déroulerait quelques semaines plus tard.

Elle se retourna, prête à vilipender quiconque, mais au lieu de ça, en croisant le regard soudainement froid du chasseur, elle se retourna pour quémander un peu d’aide à un elfe de maison plus que maladroit.

« Est-ce que ça va ? Ca vise foutrement bien un bouton. » commenta finalement, et simplement, Jack, pour ramener l’attention de Vicky sur lui. Il avança sa main jusqu’à son visage, mais se retint au dernier moment de le toucher. Des doigts faits pour les viscères n’avaient pas le droit de faire ce genre de chose, encore moins à une pauvre fille martyrisée par des boutons. « Il faut savoir se faire respecter par son matériel. Tout est dans le timbre de la voix. On a jamais vu des dresseurs de lion parlaient autrement qu’en allemand à leurs fauves. »

Du moins c’était ce que disait John, son père, à l’époque où ils avaient encore des discussions. Maintenant qu’il était six pieds sous terre, il n’imaginait pas John discutaillait avec les pâquerettes, ni les ronger. Il avait toujours dit qu’il dormirait quand il serait mort, alors c’est comme ça qu’il se l’imaginait -- enfin dans une sorte de repos du guerrier, implacable et immuable.

« Je peux pas faire disparaître tous les boutons du monde, mais je suis certain que si vous les menacez, ils seront peut-être plus obéïssants. Du genre... Continue comme ça, et je me sers de toi pour le bustier de... »

Et du pouce, il montra furtivement la grosse dame qui n’en pouvait plus de ne pas entrer dans son bustier qui avait pourtant été commandé aux bonnes mensurations la semaine passée.

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@Jack Deschain & @Vicky G. Graham | 10.11.23

Jack eut un petit rire devant la naïveté de Vicky, et en même temps il savait bien que c’était lui l’anomalie. Lui le gars qui pensait dans la vie que si on voulait s’arracher à quelque chose, il suffisait simplement de lui mettre une balle dans le corps.
La vie est pas une prison, lui avait dit John un jour, mais John avait pourtant été son esclave toutes ses années. De cette vie de labeur. Jack guetta le drôle de mouvement de ce corps qui ne répondait qu’à on-ne-sait-qui avec un amusement qu’il n’arrivait pas à contenir. Au début, ça avait été un peu de moquerie, mais avec du recul, cela l’amusait sincèrement. Pas comme un petit clown personnel, mais dans ce qu’il y avait de touchant, peut-être, à la voir si optimiste et si joyeuse alors que la vie avait preuve d’un mauvais humour pour la pauvre jeune fille.

« Je te suis alors » souffla Jack, alors qu’elle l’attrapait par la manche.

Son regard tomba sur cette toute petite main qui le tirait et l’emmenait comme s’il avait été incapable de la suivre autrement. C’était amusant, et il se laissa même frapper par quelques boutons.

Son regard glissa sur les nombreuses étagères qui affichaient autant de tissu qu’il y en avait peut-être dans ce monde. Lui n’avait aucune idée pour ce qu’il ne s’était jamais vraiment intéressé à ce genre de chose. Il aurait bien été incapable de faire la différence entre un organza et une tuile, mais Vicky semblait étonnement à l’aise pour quelqu’un d’aussi maladroit.

Comme un vieux meuble, même son accoutrement lui donnait l’impression d’appartenir au magasin. Il la regardait plus qu’il ne s’intéressait à son costume, qui serait de toute façon d’un noir simple, d’un noir sans relief, d’un noir qui n’inspire qu’à être sans couleur, alors qu’elle était pleine de couleurs, pleine de reliefs, toute cabossée à force de se cogner. L’idée le fit rire pour lui-même, et son sourire s’accrocha un peu plus à ses lèvres pas faites pour ça quand les mannequins vinrent chercher leur maîtresse comme des cabots excités.

Il la fixait elle plus que les morceaux de bois animés, alors qu’elle époussetait la poussière.

Jack eut une petite moue pensive, avant de jeter un regard aux trois mannequins. Il désigna du doigt celui qui était le plus à droite, principalement car il était sans fioriture.

« Celui-là, je pense, si je peux l’essayer », et en attendant qu’elle ne déshabille le mannequin, il reprit d’une voix simple : « Je ne te trouve pas si bancale ou rigide... Il faut avoir une sacrée souplesse pour vivre, de manière générale, mais encore plus pour, mh, surpasser les épreuves on va dire. Et ça doit pas être simple de se faire comprendre tous les jours, pourtant tu persévères. C’est bien, ça. Tout le monde aurait pas c’courage. »

Ça ne devait pas être facile tous les jours, du peu qu’il en avait vu à la boulangerie, mais Jack refusait de parler de handicap ou d’ajouter une couche. Il n’aurait pas aimé qu’elle s’imagine qu’il ait de la pitié. Ce n’était pas son genre de toute façon. Jack retira calmement sa veste qu’il déposa sur un des mannequins qui n’avait rien sur le dos, lui jetant un regard d’un air de dire « c’est pour toi mon pote », si naturel et sans gêne, même pour un américain.

« Ma mère avait pas beaucoup d’autorité non plus. Souvent pour nous remonter les bretelles elle faisait appel à not’ père. Au moins c’était vite fait, et ça filait droit là dedans. »

Faut dire que John avait la main leste et pas le temps pour leurs conneries de gamin. Avec du recul, Jack trouvait ça nul, et son enfance avait été plutôt merdique. Il avait l’honnêteté de le dire, et il comprenait que tous ses frères et soeurs aient choisi des voies différentes. Il n’y avait que lui avait persévéré, peut-être parce qu’après Mercy, il n’avait plus rien vu d’intéressant dans la vie. Même aujourd’hui, il vivait au jour le jour parce qu’il n’y avait pas vraiment de futur. Juste un jour de plus à cocher sur l’agenda.

Du côté de Vicky, c’était sans doute plus resplendissant, malgré qu’avec un peu d’analyse, Jack la trouvait un peu seule. Brent n’avait pas l’air de vouloir protéger sa petite sœur de ses boutons, et toute la petite famille qu’il imaginait vivre là-dedans tournait comme si Vicky n’était qu’un épiphénomène. Assez petite pour qu’on l’ignore, assez grande pour qu’elle puisse œuvrer pour la boutique. L’amour familial permettait de supporter les étourderies. Restait qu’il n’avait vu personne lui venir en aide avec ses boutons, sauf la petite blonde, plus jolie et fine, qui avait bien jeter un regard désespéré à son aînée.

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Un nouveau rire fila sur les lèvres du Chasseur alors qu’il la trouvait plus bégayante que d’ordinaire. Il venait de toucher quelque chose de sensible sans même le vouloir vraiment. Vicky Graham était définitivement une sorcière assez naïve, mais ça faisait aussi parti du charme qui se dégageait d’elle - ou tout du moins, de ce qu’en percevait à ce moment-là Jack. Il la couva d’un regard amusé alors qu’elle lui tendait la veste. Il aurait dû dire quelque chose comme « je ne comprends pas » ou encore « c’est triste », mais au lieu de ça, cela lui faisait étonnement plaisir d’être celui ayant fait le plus beau compliment. Il n’en faisait que rarement, mais ils étaient sincères.

Au lieu de rebondir et de sorte à lui laisser de quoi respirer, car ses joues allaient bientôt faire rougir les feuilles cramoisies de l’automne, Jack enfila en silence la veste, l’ajustant sur ses épaules. Il roula des épaules alors qu’il continuait sur sa lancée, parlant pour une rare fois de sa mère et de John, son père. Ce n’était pas dans ses habitudes, mais Vicky Graham ne pourrait jamais lui faire du mal, et ce même si elle le désirait de toute son âme. Jack avait le nez pour les âmes trop pures pour ce monde, et il semblait que Vicky l’était.

Il posa son regard sur elle alors qu’elle approchait, levant un peu le menton. Son regard s’alluma un instant, lui faisant penser que son air nonchalant avec elle n’était autre que le fruit d’une vie sexuelle en jachère depuis trop longtemps. L’idée le fit rire intérieurement, et il ne put retenir un sourire fier quand elle le complimentait. Ce n’était jamais qu’un charabia commerçant et culbutant, mais Jack appréciait l’exercice, et la suivit du regard comme elle repartait presque aussitôt en trottinant.

Est-ce que Vicky Graham était toujours pleine de cette énergie solaire ? Il plissa doucement les yeux, se demandant ce qu’elle était exactement. Un rayon de soleil, très probablement, et une âme charitable du peu qu’il l’avait côtoyé. Mais alors pourquoi son frère - le grandiose Brent - la rabrouait au magasin ? Pour une question de maladresse, de gaucherie ? Elle avait l’air pourtant de maîtriser son sujet.

En la voyant revenir avec la chemise et le pantalon, le Chasseur jeta un œil à la cabine, qui était un peu plus loin.

« Je peux faire ça ici aussi », commenta-t-il, même s’il se doutait que ce n’était pas négociable. L’idée de voir le visage de Vicky en le voyant en caleçon dans son magasin lui donnait pourtant envie. Est-ce qu’elle pouvait devenir encore plus rouge que ce qu’elle avait été juste avant ?

Au lieu de ça, il se fit docile et se rendit derrière le velours vert. Calmement Jack retira la veste qu’il accrocha à un porte-manteau présent, puis il se déshabilla entièrement, écoutant d’une oreille les confessions décousues de la couturière. Sa voix calme et posée lui donnait envie de l’écouter encore et encore, et ce même si elle butait sur presque chaque syllabe. C’était comme autant de virages et de détours qu’un road trip au milieu de la Californie.

« Et toi, tu te places où par rapport à ta mère ? » souffla Jack de derrière le rideau, terminant de boutonner le pantalon et d’y rentrer sa chemise. Il avait l’impression de retourner quelques mois auparavant à l’enterrement de son père - la chemise en moins, celle-ci avait été noire pour l’occasion. L’idée le fit grimacer mais il chassa la pensée et tira le rideau, se retrouvant nez à nez avec Vicky.

Il la fixa un instant, avant d’avoir un rire bruyant, posant sa main dans l’encadrement de la cabine, l’épaule adossée de l’autre côté. Cela lui donnait un petit air de grand félin alors que la pauvre Graham en perdait davantage encore le sens. Le sourire du Chasseur se fit plus large. Il ne s’était même pas regardé.

« Tu vas finir par me faire rougir », se moqua-t-il avec jeu, « je vais finir par croire que tu t’intéresses à moi ! »

Cette fois, le rire de Jack fut plus franc, ne s’attendant à rien en retour. Au lieu de ça, il jeta un regard l’ensemble, sortant de la cabine pour faire quelques pas. Le tissu épousait parfaitement ses épaules et sa taille. Rien ne le gênait dans ses mouvements, tout du moins rien outre mesure, et la chemise ceinturait parfaitement son torse. En se regardant dans la glace, il hocha la tête d’un air satisfait :

« Tu as l’œil aussi, c’est parfait. Il faudrait juste mes initiales ici » commenta-t-il en zyeutant la poche de sa veste.

Il y avait même une petite poche sur le côté droit pour sa baguette. Rien ne manquait, sauf peut-être un petit quelque chose d’un peu personnel.

« Si avec ça j’obtiens mon job, je vais devoir t’inviter au restau’ pour te remercier » souffla Jack, en glissant un oeil vers Vicky. C’est fou ce qu’il adorait la voir se tordre ou tenter de se contenir, en vain. Son visage était bien trop expressif pour que ça échappe au prédateur.

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Le rire imité de la Graham le fit encore plus rire que le sien. Il ne revenait pas qu’une petite créature comme Vicky ait pu vivre aussi longtemps. Il haussa finalement un sourcil, l’écoutant avec quelques petites difficultés dans la longue tirade qu’elle lui offrait en guise de... en guise de quoi d’ailleurs ? D’excuses ? De justifications ? Deschain eut un fin sourire, plus large encore, comme un loup face à une brebis qui aurait tenté de lui expliquer qu’elle n’avait absolument pas pris le chemin des bois pour le voir, mais bien parce qu’il était plus court que celui serpentant le long de la montagne. Voilà qui était intriguant et plaisant à la fois, mais amusant surtout.

« Je crois l’avoir aperçu oui, mais je vous trouve très jolie, tout aussi jolie en réalité, qu’elle. Peut-être même plus » lança-t-il, pensif, bien qu’il ne se rappelait pas exactement du visage de la jolie Felicia qui était restée à la caisse, perdue dans ses pensées, faisant office de figure de proue angélique pour toute la petite famille.
« Et je ne dis pas ça parce que vous portez un vêtement, je suis même certain que je serais plus... assuré de ce que je raconte si vous n’en portiez pas. Je le dis car je le pense, et que j’ai tendance à dire tout ce qui me passe par la tête » commenta-t-il, se rendant compte que cela le rendait presque simplet dis comme ça, mais n’était-ce pas la vérité ? Jack parlait assez peu, il n’avait pas le temps d’enfariner la vérité, de l’arranger ou de la tordre. Il était d’une franchise brute, qu’il mettrait très gentiment sur le compte de sa naissance : n’était-ce pas le fort de tous les texans que d’avoir une grande gueule après tout ?
« Mais ne m’écoutez pas, je suis... de bonne humeur aujourd’hui. »

Et nécessairement, quand on était un peu heureux, on finissait toujours par dire des saloperies ou des conneries plus grosses qu’un éruptif. Il s’attendrait au retour de flamme, à la gifle ou au juron, mais Vicky Graham n’était pas ce genre de personne, pas vrai ?

« Jack Deschain, mais je préfèrerais que l’on inscrive R.D. C’est un surnom qu’on me donne », il lui fit un clin d’oeil, préférant ne pas s’épancher sur le pourquoi de ce fameux nom. Il enchaîna simplement sur une invitation au restaurant, sentant qu’il faudrait au moins ça pour dévier son attention, et puisque, comme il l’avait dit, il était d’excellente humeur aujourd’hui.

Aussi il la fixa en retour, alors qu’elle tentait de se défiler de son invitation. Un ricanement passa sur ses lèvres, ne prenant pas mal la tentative déguisée. Après tout, n’avait-il tendit la main pour la rattraper ? Mais Michel, ce fichu mannequin de bois, avait été plus rapide que lui pour rattraper la modiste modeste avant qu’elle ne chavire.

Elle revint vers lui, non sans un rire hilare qui aurait pu être blessant si seulement il n’était pas aussi communicatif, et Jack la laissa approcher. Ses yeux guettèrent le visage doux de Vicky Graham de tout près, ne faisant absolument pas attention au mouchoir qu’il aurait préféré rouge, mais à vrai dire, il hocha la tête.

« J’aurai préféré un restaurant » commenta simplement Jack, alors qu’il gardait un sourire lupin sur les lèvres. Sa main glissa sur le mouchoir, effleurant les doigts de la petite Vicky alors qu’il zyeutait le bleu de prusse qui ornait joliment le costume. « C’est vrai qu’il est beau... », avoua-t-il, après un moment de réflexion, et seulement parce que cela lui venait en tête.

« C’était cavalier de ma part ? Je pensais que j’étais chevaleresque ! » reprit-il, alors qu’il haussait un sourcil, se remémorant sans mal les petits bourgeois agacés par les interminables bégaiements de la pauvre modiste. « Ce qui serait cavalier, ça serait de revenir avec ma première paie pour payer le mouchoir et un restaurant, non ? Ce n'est pas de ma faute, j'adore manger. »

Oui, il insistait, puisqu’on disait jamais deux sans trois après tout.

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