Les Rouilles Encagées

@Jack Deschain & @Vicky G. Graham | 10.11.23

Le Chasseur observa la petite modiste perdre le fil – c’était amusant, en y pensant, ironique aussi. Lui n’avait jamais hésité. Il avait toujours suivi son instinct, et là-dessus. Jack n’était pas du genre à faire des plis, et il fallait dire qu’avec un torse pareil, c’était presque inévitable.

Franchement amusé de la réaction de Vicky, il l’observait avec un petit sourire en coin, plus léger que jamais les rues crasseuses de l’Allée des embrumes ne l’avait vu. Il ne put s’empêcher d’émettre même un rire – comble, c’était bien quelque chose qui n’arrivait qu’une fois par siècle – alors qu’elle se retrouver à lui arracher le mouchoir pour coller son nez sanguinolent dedans.

Et elle était encore la plus triste des deux, car lui se fichait bien de savoir si son mouchoir allait être bleu prussien ou prune.

L’américain se déshabilla docilement, mais elle était pressée, comme si une rage s’était emparée d’elle. Jack voulut dire quelque chose, mais au lieu de ça, elle s’enfuyait déjà, comme Cendrillon pourchassée par les aiguilles d’une horloge cruelle.

Mais dans le fond, il savait qu’il avait réussi à lui faire de l’effet.

Et quel effet.

Passant un regard sur les pantins qui le fixaient et tressaillaient, sitôt qu’il approchait son visage d’eux, il leva les yeux au ciel en se rendant compte de ce qu’il était en train de faire.

C’était amusant que la modiste s’emmêle à ce point. Amusant qu’elle ne voit pas les stratagèmes alors qu’ils étaient cousu de fil blanc. Jack n’avait jamais fait dans la dentelle, et même entouré des plus beaux tissus, il n’avait pas l’étoffe d’un artiste, ou seulement de ceux qui donnent la mort.

Ce monde n’était pas le sien, mais il prenait plaisir à rester avec les mannequins et attendre qu’elle ne revienne – si elle voulait bien revenir. Peut-être qu’elle allait lui renvoyer son frère, cet imbuvable petit snob, ou sa sœur, jolie comme un ange ? Jack n’aimait pas vraiment les anges. Ce n’était pas le genre de la maison.

Est-ce qu’il aurait fait un bon modèle ? Sans doute. Docile comme il était, il n’aurait pas bougé, qu’importe le nombre de fois où elle l’aurait piqué par erreur avec son aiguille. Il aurait défait tous les petits cons qui trouvaient risibles ses petits défauts – qui faisait son charme.

Il aurait pu lui ramener ses machines extraordinaires que Pat Deschain faisait pour la grosse industrie. Quoi que… Il imaginait mal Vicky au milieu de ces machines d’enfer. Elles étaient trop bruyantes, faites d’or trop brillant.

Et lui… alors lui, qu’est-ce qu’il faisait là, encore ?

Dans ce monde qui n’était pas le sien ?

Son œil glissa sur sa main. Il l’avait ouverte et l’observait. Un peu de sang tâchait l’épiderme. Celui e Vicky, qu’il avait dû récolter au moment où il avait tendu la main pour l’aider et qu’elle s’était échappée. Ou peut-être en tentant d’attraper le mouchoir. Ou d’une quelconque autre façon.

Le Chasseur fronça doucement les sourcils, et approcha calmement la main de sa bouche pour venir lécher le sang.

Un loup dans la bergerie. Voilà ce qu’il était.

Il inspira profondément, et finalement, voyant revenir la petite modiste, il eut un sourire en coin. Un sourire ténu, presque timide, surtout prudent.

S’il souriait de trop, elle finirait bien par s’apercevoir de ses crocs…


Il savait qu'il ne devrait pas, mais les petites blondes, c'était son péché mignon.

Salut, c'est Jack, et j'ai bien décroché le job ! :)
Un grand merci pour le costard, ça a fait son petit effet c'est certain. Comme je le disais, je pensais à un petit restau' pour fêter ça et te remercier du travail impeccable qui a été fait. Je serais occupé en fin d'année, mais dispo fin janvier, si ça te tente toujours ?

MADE BY @ICE AND FIRE.