Carry Me Back Home

23 décembre, Wyoming, quelque part près de Yellowstone


Tyler pouvait-elle le tuer ? Jack eut un sourire amusé à l’idée, amer bien sûr car ça signifierait qu’il aurait dépassé les bornes. Dépasser le tolérable, l’acceptable, le nommable. Avec son petit garçon…
L’idée fit faner son sourire, alors qu’il lui jetait un regard devant ce qu’il imaginait être sa façon de le réconforter. Ça lui faisait plaisir. Il n’imaginait pas Tyler être capable de beaucoup plus de tendresse, et lui-même… Non, lui en était capable. Dans l’intimité d’un soir. Dans le secret d’une cachette. Mercy avait eu tout le plaisir de le découvrir, de l’éduquer à autre chose que la baise, à s’offrir avec plaisir, à laisser approcher. Mercy l’avait changé, mais Mercy était morte car il avait été faible. Putain de faible.

Qu’est-ce qu’il arriverait si Jayson était pris à parti, à cause de lui ou de Tyler ? Ses doigts se refermèrent sur le verre que la guerrière lui offrait. Il dégagea son bras de sa nuque pour l’étendre le long du dossier du canapé. Sa main n’était pas si loin que ça du visage de la grecque, mais il n’en fit rien. Il posa sa tête sur son épaule, la fixant d’un regard sérieux avant de finalement sourire.

« Si tu finis à Azkaban, est-ce que je le récupèrerais ? J’veux dire, je peux être son gardien. Si tu as quelqu’un d’autre en qui tu as plus confiance, je ne contesterais pas ta décision – t’es sa mère, tu l’as élevé tout ce temps, je suis pas bien placé pour savoir c’est quoi le mieux pour lui – mais… admettons, si tu finis à Az’, Tyler, y s’passe quoi pour Jay ? »

Parce que leur vie n’avait pas la même dynamique que celles des petits gars de Poudlard. Lui n’était jamais allé à l’école, parce que son père considérait que c’était une perte de temps sèche, parce qu’il n’y avait jamais le temps de s’arrêter. C’est son père qui lui avait fait l’école, et la nature sauvage de l’Amérique magique avait été sa maîtresse.

Il le regrettait encore aujourd’hui. Peut-être qu’il aurait dû l’envoyer chier, pleurer, faire des pieds… Aujourd’hui, il n’y avait rien d’autre sur son CV que terreur de l’ouest, meurtrier et donneur de mort. C’était pas glorieux.

« J’ai jamais été à l’école, mais j’pense que c’est important pour lui d’avoir une éducation magique. Au moins le temps qu’il choisisse sa voix. Si t’as besoin de quoi que ce soit à ce niveau-là, de papiers ou d’une signature, je peux me porter garant. J’ai plus de primes sur la tête depuis longtemps, et le fait de bosser au CIS me protège de pas mal de choses », son regard glissa sur le visage de Tyler.

Il était évident qu’il n’ignorait pas la prime qui était sur la sienne.

Il était évident qu’il devait lever le doute sur ses intentions, doute qui subsistait tout pendant qu’il n’en parlait pas.

« Je peux pas t’aider sur tout, mais je peux le protéger, lui », continua-t-il.

C’était beaucoup de responsabilité, mais Jack se disait que c’était son rôle.

Les pères sont forts, disait souvent John Deschain. Les pères doivent être forts pour permettre à leurs fils d’avoir le temps d’apprendre à l’être. Les fils ont le droit d’être faibles.
Il avait dit ça tellement de fois, mais cet enfoiré n’avait jamais permis la moindre faiblesse de la part de Billy, et puis une fois que Billy était mort, de son second préféré, Jack. Et pourtant il le répétait souvent.

Les pères doivent être forts.

Jack avait fini par y croire. Être fort c’était important. Être fort ça permettait de protéger ce qui était important, sinon la vie finissait par l’arracher. Jeune, il avait été faible, c’est pour ça que Mercy lui avait été arraché, qu’il n’avait pas su la protéger. Il s’était juré de ne plus jamais rien avoir à lui, pour ne plus jamais rien perdre, mais c’était une pensée faible, une pensée de lâche, une pensée de couard. Maintenant qu’il avait quelque chose à lui, il n’avait plus vraiment le choix. Être fort ou la honte. Être fort ou le déshonneur.

La tête toujours posée sur sa propre épaule, observant Tyler, plongé à demi dans des souvenirs qui lui permettaient d’imaginer un futur, de le créer, il se demandait comment il devait jouer tout ça. Qu’est-ce qui était le plus important pour lui. L’enfant, sans doute. Le sang innocent.

Jay avait le sourire de ses frères, le soir où ils mangeaient des marshmallows à défaut d’avoir eu un vrai repas dans la journée. Ils avaient tous faims, et les grands donnaient leur part aux plus jeunes, car il n’y avait eu de crevards chez les Deschain. Juste des gamins paumés dans l’immensité du désert, livrés à la cruauté d’un monde qu’ils avaient fini par détester, les uns après les autres.

Sauf lui.
Le Chasseur.

Il n’était pas censé avoir de faiblesses en tant que Chasseur, mais les loups et les wendigos n’avaient jamais été le véritable danger. Les bêtes sont des bêtes. Les hommes, eux… oui, c’était des hommes qu’il fallait se méfier.

« Je peux le faire, oui… », souffla-t-il, perdu dans la langueur que lui insufflait le troisième verre de whisky de la soirée.

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23 décembre, Wyoming, quelque part près de Yellowstone

« Méfie toi du mec qui vieillit dans une profession où les jeunes meurent » s’amusa doucement Jack, un rire sincère mais ténu filant entre ses lèvres. Des Chasseurs de son âge, avec son mode de vie, il n’y en avait plus beaucoup en Amérique. Beaucoup s’était rangé en familles soudées, ou derrière le blason d’un Ministère ou d’un gouvernement conciliant – ce n’était pas son cas. Jack avait survécu seul là où des familles avaient été éradiquées. Ce qui était un miracle était pour lui une punition – le prix de ses péchés, de ses crimes. La mort de Mercy l’avait propulsé dans un gouffre et il n’en était jamais sorti. Il n’avait jamais cherché à s’en extraire non plus, alors ce n’était la faute de personne d’autre que lui.

Mais Tyler avait raison. Il pouvait tout aussi bien mourir demain. Lui,  @Yara Morães De Carvalho, n’importe qui.

Mourir ne lui faisait pas peur.

« Les gars des ministères ne sont jamais sûrs. Je ne sais pas en Angleterre, mais en Amérique, même avec un papier signé, ils te la mettent à l’envers. »

Ce qui était une bonne chose en soit. C’était comme ça que John Deschain avait pu le faire sortir plus tôt que prévu du trou dans lequel @Noma Karma l’avait mis. Un peu d’argent et une parole que le garçon reprendrait une vie de chasse paisible contre quelques détritus. Le fait que Bolton n’ait pas été un ange avait aussi joué en sa faveur, faisant presque oublier les longues heures de torture qu’il avait fait subir au mecton.

« Tout pendant que j’ai ma plaque au CIS, il n’arrivera rien à Jay. J’ai pas prévu de me mettre dans la merde, et se trouve que l’Angleterre a l’air d’être d’avis de purgé ses rues des créatures qui les infestent, ce qui m’arrange bien. » Il marqua une pause, avant de reprendre : « J’ai pris ce poste un peu par dépit, mais si j’en ai besoin pour faire en sorte que Jayson ait une bonne vie devant lui, je le garderais. Au moins jusqu’à sa majorité. »

Ce n’était pas son genre de se rendre docile sous un employeur, mais il avait eu tout le loisir de réfléchir, d’observer d’un œil le petit garçon l’après-midi où ils avaient été seuls l’un et l’autre. De se demander si c’était la voie qu’il voulait emprunter. De se demander s’il pouvait en assumer les conséquences. Une fois la main mise dans l’engrenage, difficile de se retirer sans y laisser derrière une partie de la seule chose qui restait à Jack, à savoir son honneur.
Un tout petit bout d’honneur.

Jack écouta attentivement la suite. La famille sang-pur et mondain semblait être une option viable, mais l’enfant serait-il heureux ? Et surtout, serait-il libre ? L’américain eut un petit humpfr alors qu’il réfléchissait calmement.

« Je suis aussi de sang-pur » commenta-t-il, pour lever peut-être un doute quant à la pureté du gamin. « Ma mère est une Dalton, mon père un Deschain, ma belle-mère une Wesson. On est plus proche d’être les rednecks de la société magique américaine, mais jusqu’à preuve du contraire, on est sang-pur. »

Ça ne voulait pas dire que Jack était d’accord pour envoyer son seul garçon dans une famille de noble anglais qu’il s’imaginait déjà dans tout le stéréotype, d’autant qu’il était sûr que même s’il venait à clamser, un de ses frères aurait pris grand soin de Jayson et comme tous ces enfoirés avaient fini par bien se ranger dans une vie planplan, il y avait de grande chance que le garçon s’en sorte et vive sereinement, même sans ses parents.
Ça voulait simplement dire qu’il était de sang-pur, pour le peu que ça importait vraiment.

Il hocha de nouveau la tête alors que Tyler reprenait sur le fait que son patronyme était sur le déclin. Il eut une petite moue dubitative, ne voyant pas où elle voulait en venir, avant de se taire définitivement, le verre vide figé entre les doigts.
Quand est-ce qu’il l’avait fini ? Il ne s’en souvenait pas, mais l’alcool devait commencer à faire effet car il ne comprenait plus rien de ce que Tyler voulait dire.

En fait, il comprenait, mais son cerveau pataugeait dans l’incompréhension.
Ou cherchait à s’embourber dans des théories qui noieraient, en définitive, le poisson.

Il déglutit péniblement.

« Mon nom ? »

Il cligna des yeux, se penchant seulement pour reposer le verre sur la table, agitant nerveusement la main lorsque la bouteille chercha à le remplir. Il n’avait pas envie d’un énième verre. La pilule aurait du mal à passer, avec ou sans whisky.

« Je comprends pas… Enfin, si, je comprends, mais si tu fais ça Tyler, ton nom va disparaître. Je veux dire… Bien sûr que c’est ok pour que Jayson porte mon nom, et c’est ok si je dois le reconnaître devant je ne sais quel bureau du ministère, mais je ne veux pas que tu regrettes ton choix.

Et non, j’ai pas de meilleures idées.
Tu viens de me vider de toutes mes idées là. »

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