Licence To Kill— feat. Jack Deschain

ft. @Jack Deschain


Au lendemain de l'épopée funeste dans les marais puants de Caradigan, une note de mission strictement confidentielle trouva sans difficulté son chemin jusqu'à Jack Deschain. Le morceau de papier sur laquelle elle reposait était ensorcelé de telle sorte que personne d'autre que lui n'aurait pu en révéler le contenu : et pour cause, les dossiers les plus épineux de la confédération réclamaient souvent des sortilèges pointus de confidentialité.

Le chasseur était appelé dans l'épaisse forêt de bois tortueux de Wistman, un lieu calfeutré au cœur du parc national de Dartmoor bien connu des chasseurs pour ce qu'il était baigné d'obscurité, de mystères, de créatures et de magie. Des coordonnées chiffrées lui indiquaient précisément une zone de transplanage protégée en amont par les services spéciaux de la CIS pour lui permettre d'arriver sur les lieux en toute sécurité.

Du moins, c'était ce que la note disait.

Elle reprenait dans les moindres détails les codes habituels des documents officiels, ne laissant absolument pas présager qu'il pourrait émaner d'un autre organisme ou même d'une personne en particulier.

Yara y avait expressément veillé.

Jack ne devait se douter de rien.

L'objet de la mission était très simple bien que pour la deuxième fois en vingt-quatre heures, aucun nom ne désignait avec précision la cible de l'enquête de terrain : la mise hors d'état de nuire d'un dangereux criminel recherché en lien avec une meute lycanthrope sur le territoire britannique n'avait, en soit, rien d'exceptionnel, et pouvait même retourner d'une simple mission de routine. À cela prêt qu'il était expressément écrit que la menace pour le secret magique était on ne peut plus sérieuse, rappelant à son destinataire que ce n'était définitivement pas une mission à prendre à la légère et qu'il avait le permis de tuer.  

Assise les jambes en tailleur au milieu d'un épais tapis végétal effectivement protégé par de nombreux sortilèges de son fait, la chasseuse attendait l'arrivée de son meurtrier à découvert comme une proie prête à se faire chasser.

C'était elle, la cible, pour une fois. Contrairement à ceux qu'elle chassait habituellement, elle ne cherchait pas à se cacher. Elle voulait que ce soit bref, rapide, et de préférence sans douleur. Ce qui élevait à trois le nombre de faveurs qu'elle avait à demander... Ou cinq, selon comment on comptait.

Mais d'ici qu'elle puisse formuler ses souhaits, elle n'avait plus qu'à attendre son heure, patiemment.

De ce qu'elle avait vu dans son dossier, Jack Deschain n'avait aucune raison de refuser sa demande principale. Pour ce qui était des annexes, tout était question de négociation.

Ils ne se connaissaient pas, ne savaient rien l'un de l'autre. Ils avaient beau s'être protégés mutuellement pendant l'espace d'une nuit, rien ne les unissait à part les quelques vagues points communs qu'ils semblaient partager. Par dessus-tout, s'il connaissait suffisamment bien son métier - ce qui semblait être le cas - Jack avait certainement compris la même chose qu'elle, ce soir là.

Yara ne pouvait pas décemment vivre avec ça.

Ni sur le fond, ni sur la forme.

Ainsi, elle aurait bien trois faveurs à lui demander - que ce soit bref, rapide et sans douleur, ça ne comptait que pour une, elle venait de le décider.

Jack ne le savait pas, mais ça n'était pas dans ses habitudes de demander quoique ce soit. Elle l'avait choisi lui parce que c'était un inconnu. Parce qu'il était comme elle. Et surtout parce qu'elle n'était pas foutue de se crever elle-même. Après toutes ces années à descendre les autres, ce qui aurait dû être une formalité était finalement bien loin de s'en rapprocher.

Mais comme elle comptait de toute façon mourir dans l'heure qui suivait, elle n'aurait pas à porter le poids de cette dette suffisamment longtemps pour s'en préoccuper.

Le bruit infime d'un bruissement de feuille signala l'arrivée de quelqu'un.

Mais Yara ne se retourna même pas.

« J'ai failli attendre. »

Jusqu'au bout, sa voix fière et arrogante la suivrait.

Quand vraisemblablement il n'y avait absolument pas de quoi être fier.

Ni arrogant.

ft.  @Yara Morães De Carvalho


L’eau de la douche glissait dans son dos, brûlante et froide à la fois.
Il ne savait plus depuis quand il était ici, sous le flot constant qui serpentait le long de ses reins et le gardait dans un état de semi-éveil, mais il avait vu petit à petit le sang s’écoulait, mollement, vers le siphon. Il avait observé avec un regard lointain la bombe ingérait le liquide vermeil, et il pensait bien avoir vu un ou deux bouts d’os rejoindre le métal qui empêchait les morceaux solides de venir boucher les canalisations.

Ce petit morceau d’os bloqué lui rappelait ce qu’avait été sa soirée, et si d’ordinaire il aurait pris simplement une douche avant de rejoindre le lit, il revoyait les visages des enfants ahuris et apeurés le fixaient. Il aurait pu choisir de sortir du trou, de laisser à la jeunesse le loisir ou non de se venger plus tard, de laisser à l’enfant le temps d’être un enfant, mais il ne l’avait pas fait.

Ses mains passèrent dans sa tignasse devenue épaisse, dans sa barbe rugueuse. Frotter, frotter jusqu’à faire disparaître les os et le sang, la cervelle et les viscères. Frotter jusqu’à s’en faire mal aux jointures et aux phalanges, et se demander ce que ça aurait été si ça avait été son fils là-bas, dans le trou. Qu’est-ce qu’il aurait à redire si un jour les Loups et tous les autres cherchaient à se venger ? Et s’il avait raté un Bolton ?

L’image de Mercy, agonisante sur le sol, les yeux rougis alors que ce fils de pute lui tenait la tête bien haute, plaqué sur le sol, pour qu’il puisse la voir souffrir, agoniser. Ses non résonnaient encor dans ses cauchemars, l’empêchant bien des nuits de trouver le repos.

Il était persuadé d’être mort là-bas, dans le ranch des Bolton. Il était persuadé, et pourtant il avait un fils, de cinq ans. Un petit garçon.

L’idée lui donnait soudainement la gerbe.


La note arriva comme à l’accoutumée, avec un endroit, vague, une raison, encore plus vague, mais au moins y avait-il une zone de transplanage protégée. Il l’avisa mollement, se demandant s’il avait envie de se déplacer aujourd’hui, alors qu’il se sentait encore engourdi de la veille. Le visage un peu creusé, il avait finit par se décider.

Quand on tombe de cheval, on remonte aussitôt après, qu’il disait le vieux John Deschain. Et le vieux n’avait pas fait que raconter des conneries de sa vie, même s’il fallait avouer qu’il en avait débité en grande partie.

Sans un mot, Jack termina son verre et attrapa sa veste, avisa ses holsters, les balles, la baguette, et transplana sans un mot.

Sur place, les sens du fauve reprirent le pas sur la mollesse de la soirée. Jack Deschain avait toujours eu de la chance, mais surtout un instinct de survie particulièrement développer. Son père lui avait toujours paru balaise, et pourtant même John trouvait chez son fils, et bien qu’il n’en avait jamais rien dit à haute voix, des qualités inégalées jusque là. C’était pour cette raison qu’il avait eu la carrière qu’on lui connaissait, et qu’il avait continué quand tous ses frères bâtards et ses cousins avaient cessé.

Chacun s’était mis avec une jolie dame et ils avaient monté des affaires, fait des chiards. Il ne se passait pas une année sans une naissance dans un coin de l’Amérique, sans un mariage ou un divorce d’ailleurs. La vie des Deschain était rythmée - il n’y avait que lui qui n’avait pas changé.

Du moins, qu’il pensait.

Parce que désormais, lui aussi avait un fils.

Un petit garçon de cinq ans.

Qui devait certainement penser qu’il était mort, et d’une certaine façon, il l’était un peu plus tous les jours. Chaque chasse était un danger, une prise de risque folle contre un peu d’oseille dont il ne se servait pas ou trop peu. Les balles coûtaient chères c’est vrai, mais jamais plus qu’un manteau en peau de lycan tout frais ou en couilles de wendigos à vendre sur les marchés asiatiques.

Alors pourquoi continuer ?

Et en même temps, que faire d’autre ?

Le pieds du Chasseur avança, méfiant.

Dartmoor avait mauvaise réputation, et l’homme ne cherchait pas à rencontrer le Wistman ce soir, alors qu’il commençait seulement à se faire à l’idée d’avoir un rejeton quelque part dans ce monde, à rencontrer.

La baguette en main, il avança calmement jusqu’aux coordonnées offertes par la note magique, faisant frémir les buissons et les feuilles qui régnaient ici en maîtres incontestés.

Son pas s’arrêta cependant bien net quand il reconnut, assise sur le sol, la silhouette de la Chasseuse de la veille. De Yara.

Et comme la veille, elle lui apparaissait tempétueuse et arrogante.

Le Chasseur marqua une pause, comprenant rapidement ce qui faisait qu’elle l’avait convié ici.

Que ce soit son comportement étrange vis à vis de la Peeira, des loups, sa façon d’entendre avant tout le monde, de voir plus loin et malgré l’obscurité de la nuit. Il n’avait pas fallu longtemps à Jack pour comprendre, même s’il s’était demandé si elle était louve ou si elle l’ignorait depuis toujours, comme ça pouvait parfois arriver quand les sangs se mélangeaient trop bien.

Deschain souffla par le nez :

« Tu me fais me déplacer pour ça ? Franchement ? »

Le Chasseur maugréa presque.

Une proie qui ne bouge pas. Une proie abandonnée.

Barbant.

Son regard passa sur la silhouette assise, avant de se détourner, observant les alentours. Dartmoor était plongée dans un silence de mort, comme si la forêt attendait de savoir ce qui se déciderait pour respirer.

« On n’arrive pas à se suicider toute seule comme une grande ? »

Il en avait déjà vu, des morts comme ça. Des hommes perdus au milieu du désert, ayant préféré la poudre que la soif. Des pendus qu’il avait dû décroché, des malades, des perdus.

Jack n’y avait jamais songé, même au plus noir de son trou, même alors que Mercy s’était éteinte. Il n’avait jamais pensé que c’était une solution, non pas parce qu’il n’aimait pas l’idée - une balle dans le crâne ne laissait aucune chance de souffrir - mais plutôt parce que ça n’avait jamais été une option, tout simplement.

Parce qu’il avait accepté, d’une certaine façon, que la souffrance serait son fardeau.
Un juste retour des choses pour toutes les peines qu’il avait infligé en tuant.

ft. @Jack Deschain


La voix de Jack Deschain la ramena immédiatement dans les marais fétides de Caradigan. Là où l'odeur du sang s'était faite si forte qu'elle aurait pu faire tourner de l’œil n'importe qui même sans avoir vu les flaques rougeâtres par-ci, par-là. Là où la lune s'était parée de son plus beau sourire pour appuyer l'ironie de cette nuit qu'elle avait observée, d'en-haut. Là où le regard de la Peeira s'était fait plus lourd et plus pesant que tous ceux qui l'avait déjà toisée, suffisamment pour faire comprendre à Yara ce qu'elle était vraiment au plus profond d'elle et qu'elle avait toujours refusé de voir. Dans le reflet des pupilles sombres de la Peeira, la chasseuse était devenue la proie. Elle y avait vu tout ce qu'elle avait toujours cherché à faire disparaître. Une partie d'elle qu'elle avait enterré le jour où on lui avait enlevé jusqu'au droit d'offrir une sépulture digne de ce nom à ses parents.

Les mots de son invité de prestige lui arrachèrent un sourire.

Parce qu'elle savait.

Elle se doutait à son ton déçu qu'il était comme elle, à ne vivre que pour le plaisir de la chasse bien saignante d'une bête longuement traquée. Elle même aurait sûrement cherché par tous les moyens à donner un peu de piment à tout ça.

Car ça ne pouvait être que ça, pour qu'il n'ait pas encore saisi l'occasion de rentrer chez lui.

Par dessus-tout, elle savait qu'il avait raison, bien qu'il lui était inconcevable de l'admettre. L'agent avait sans doute bien mieux à faire que de se retrouver dans ces bois tortueux en sa compagnie. Le type n'avait peut-être pas la gueule du père de famille parfait, mais la plupart des gens autour d'elle avaient une famille, des amis. Probablement aurait-elle réagi exactement de la même façon à sa place.

C'en était même troublant.

« Ouais. Ça m'a surprise, aussi, figure-toi. »

Son ton était constant, mais nettement moins rieur qu'auparavant. Il y avait presque un peu de tristesse dans certaines variations de sa voix. La scène avait tout pour être moquée mais son sourire mauvais l'avait - enfin - abandonnée.

Elle était restée assise pour parler, se gardant bien de se retourner pour lui montrer ce visage défait qui était le sien, malgré elle. Jack verrait tout de suite sa faiblesse et pour le moment, il devait se contenter de la deviner.

Ce qui aurait dû être une simple formalité dans le fil de son existence prenait plutôt des airs de tragédie grecque. Parce que la tueuse avait été incapable de se tuer elle-même. Pas foutue d'ingérer suffisamment de potions pour disparaître, ni même de trancher sa peau à l'endroit même qu'elle s'obstinait à viser sur ses cibles à chaque fois. Se jeter au fond d'un ravin aurait dû être de l'ordre du détail si elle ne s'était pas vue tomber. Aussi forte était l'aversion qu'elle nourrissait envers sa propre personne maintenant qu'elle avait compris sa nature profonde, elle n'avait jamais envisagé la possibilité de succomber à la mort qu'elle se serait donnée. Bien sûr, elle y avait pensé ; une morsure était si vite arrivée - et combien de fois avait-elle imaginé le retour de Leandro sur la terre qui l'avait accueillie pour finir le travail qu'il avait commencé.

Mais entre penser et agir, il avait une montagne à franchir.

Et elle était toujours coincée sur le plateau.

« Je sais que tu as vu la même chose que moi, là-bas », souffla-t-elle sans se retourner. « J'en ai tué suffisamment dans ma vie pour savoir que c'est la seule fin souhaitable pour ces raclures. Et si je deviens comme eux, je sais que ce n'est qu'une question de temps avant que je ne sois au moins aussi dangereuse pour tout le monde. »

C'était la première fois qu'elle mettait aussi formellement des mots sur les raisons de sa haine pour les loups. Personne n'avait jamais vraiment su pourquoi elle les détestait à ce point, à part ceux qui avaient été trop curieux et qui n'avaient pas attendu qu'elle raconte quoi que ce soit.

Tout était plus clair à présent. La façon que Glenn avait eu de la regarder à plusieurs reprises et de s'adresser à elle comme à un égal quand elle s'était toujours considérée à mille pieds au-dessus de lui.

Comment avait-elle pu être aveugle à ce point ? Ou bien avait-elle refusé de voir l'évidence ?

Parce qu'il n'était nullement question de regrets ici, quand bien même la voix de la Peeira les avait cherchés.

Seulement d'une amère sensation d'inachevé.

« J'ai vu et entendu ce que tu as fait, Red Dust. » Un silence. Sa réputation le précédait sous ce nom qu'il s'était donné. En d'autres circonstances, elle aurait probablement adoré chasser avec lui. La vie était vraiment mal foutue, parfois. « Je vais pas te demander de bosser gratuitement. J'ai ce qu'il faut pour te payer. C'est une chasse comme une autre. Si ça peut te faire plaisir, je peux même te faire courir. » Un nouveau silence. plus long, cette fois. Les dents serrées, elle ajouta : « Du moment que tu promets de garder ça pour toi une fois que ça sera fait. »

Finalement, c'était peut-être la seule faveur qui comptait réellement. Les autres étaient toutes accessoires.

Chassez la fierté...

ft.  @Yara Morães De Carvalho

Dans le silence de la forêt, le Chasseur se demandait si le Wistman les écoutait. Lui en tout cas s’était appuyé contre le tronc d’un arbre et il observait, respectueux, les mots d’une condamnée. Yara était jolie mais sauvage. Comme toutes les louves maintenant qu’il y pensait. Les bras croisés sur son torse, il divaguait alors qu’elle s’épanchait. Il la sentait vulnérable - ce n’était sans doute pas ce qu’elle était au quotidien, aussi cela rendait l’instant plus... solennel, peut-être ? Et ce n’était pas seulement parce que c’était une question de vie ou de mort. Plus parce qu’il ne pouvait que respecter un autre Chasseur, même si son sang était mêlé à la charogne.

Il tira de sa poche une cigarette alors qu’elle l’appelait Red Dust. Un sourire fila sur les lippes de l’américain mais il ne répondit rien. Elle savait pour lui. La fille était maligne. Dommage qu’elle fut à moitié... louve.

Le briquet vint allumer tranquillement la cigarette qu’il coinça, alors qu’elle parlait maintenant fric.
Flouz.

Un papier vert, le permis de tuer.

Il n’avait jamais cherché à se faire vraiment du fric. Il avait seulement besoin de s’occuper les mains et l’esprit, pour ne pas avoir à réfléchir à sa vie, à tout ce qu’il avait vécu. Et pourtant, maintenant, il avait un garçon. Un gamin. Un chiard.

Et il avait tué ses gamins.

« Si je te tue ce soir, combien de loups danseront demain ? »

La question, ingénue, avait raisonné dans le silence.

Jack tira sur sa cigarette, alors que ses yeux découpaient la silhouette dans l’obscurité ambiante. Elle avait des atouts qu’il n’aurait jamais, une force qu’elle avait jusqu’alors utilisé pour le bien de ce monde - si on se mettait du point de vue du gouvernement. Lui n’avait pas cette haine, il n’en avait pas besoin. Il tuait pour l’argent car c’était bien la seule chose qui rendait légale le fait de tuer, et tuer, c’était tout ce que son père lui avait jamais appris.
Ça et la mécanique.

« Il me serait facile de te loger une balle dans le crâne, mais je me demande juste si ce n’est pas leur faire un cadeau que de t’éliminer. Je veux dire - si j’étais à ta place, j’utiliserais ce petit truc en plus pour en éliminer un maximum avant de m’éliminer. Et là, j’ai pas l’impression que t’as tué un maximum de ces merdes... »

Silence.

Un sourire goguenard vint s’accrocher aux lèvres du Chasseur.

« Je trouve que t’abandonne un peu vite » souffla-t-il finalement, le regard allumé.

Yara était orgueilleuse, et lui un beau salopard. Il pouvait se permettre ce genre de chose. Le coup de grâce. Si c’était une guerrière, elle n’allait pas le laisser s’en tirer avec ça.

ft. @Jack Deschain


Un courant d’air gorgé d’humidité caressa sa peau à peine bronzée, sur le qui-vive. Aussitôt, des frissons s’y dessinèrent et gagnèrent du terrain sur son corps, ça-et-là. Les plus romantiques auraient aimé s’imaginer que c’était la voix de Jack Deschain qui suscitait cette réaction physique de son épiderme, alors qu’il n’y avait rien de plus que ça — le froid. Celui qui l’avait toujours entourée de ses bras quand aucune autre présence ne s’y était risqué en plein jour jusque-là.

Jack était un excellent chasseur, parce qu’il visait juste.

Au sens propre comme au sens figuré.

Force était de reconnaître que ça avait toujours été cette volonté de nettoyer le monde de leurs empreintes et de leur sang qui l’avait poussée à se relever d’abord, puis avancer ensuite. Et aujourd’hui, pourtant, Yara était au pied du mur, incapable d’avancer en sachant que le monstre était là, grandissant chaque seconde à l’intérieur d’elle. L’ignorer avait été sa chance jusqu’à présent mais maintenant qu’elle savait, comment pouvait-elle continuer sa quête ? Les dés étaient truqués. Le jeu, déséquilibré. La partie, terminée.

Prise en étau entre deux volontés, la Brésilienne ne sut quoi répondre sur l’instant. Parce qu’il n’avait pas tord, mais que c’était plus simple de mourir d’un coup sec derrière la nuque ou d’une balle sanglante dans le crâne que de l’admettre,  d’affronter la vérité — et accessoirement, devoir vivre avec.

D’un mouvement gracile, agile, elle s’appuya sur ses mains et se leva pour le rejoindre. Toujours cette moue hautaine sur le visage, bien qu’ayant perdu un peu de sa superbe, elle ne se gêna pas le moins du monde pour lui prendre sa cigarette des doigts et tirer une, deux, trois bouffées.

« T’es pas à ma place  », finit-elle par glisser, le regard rivé dans le sien, la bouche inexpressive, comme si ça n’était pas évident.

Il n’y avait aucune agressivité dans sa voix, pas plus que ce brin de défensive qui la caractérisait pourtant la plupart du temps.

Il n’y avait rien d’autre que du vide, la constatation d’un fait irréfutable que lui-même, avec tous les meilleurs arguments du monde, ne pourrait pas venir démentir. Mais le regard presque lubrique du chasseur finit de lui rappeler qu’elle ne pouvait pas décemment se contenter de si peu, si elle voulait le convaincre.

Il devait comprendre pourquoi c’était vital. Pourquoi le monde avait besoin qu’elle disparaisse. Pourquoi il y trouverait son compte, lui aussi.

« Crois-moi, Red Dust. Leur plus beau cadeau, ce serait de me voir devenir comme eux. »

Il y avait cette intime conviction qui démontait sans mal tout le reste. Yara leur avait suffisamment longtemps couru après pour savoir que son nom passait régulièrement sur les babines sanglantes de ses ennemis et que son absence à long terme serait une aubaine pour leur permettre de regagner du terrain. Mais sur terre, personne n’etait irremplaçable. Et l’idée de les entendre japper en apprenant qu’elle était devenue comme eux, qu’elle avait tué en usant de l’intégralité de ses capacités offertes par ce don était intolérable.

« Il n’y a que leur sang que je veux voir couler, tu comprends ? Plutôt crever que de devenir leur jouet. »

À ces mots, elle avait tendu un sac de gallions sorti de nulle part mais suffisamment lourd pour faire tourner de l’œil n’importe quel sorcier censé.

« Réfléchis. Ça fait pas le bonheur mais ça peut toujours servir. » Une pause alors qu’elle était si prêt qu’elle pouvait sentir le parfum de sa peau. En d’autres circonstances, l’appel de la chair aurait été le plus fort. «  À toi, ou à quelqu’un d’autre. »

ft.  @Yara Morães De Carvalho

« C’est vrai » rétorqua-t-il, plutôt d’accord avec elle.

Il n’était pas à sa place. Il ne le serait jamais, ou alors il faudrait qu’un de ses supers-prédateurs ne lui mordent le cul un jour, ce qui pouvait très bien arriver. Il suffisait d’un moment de faiblesse, d’une petite fièvre… d’une chasse qui tourne mal. Un gaillard comme lui survivrait à la fièvre et deviendrait à son tour une machine à tuer.

Est-ce qu’il se supprimerait ce jour-là ? Sans doute.

Mais contrairement à elle, il n’hésiterait pas. Une balle logée dans le crâne, une balle explosive, ou une grenade d’argent coincée entre les dents. Quelque chose du genre. Ou peut-être qu’il serait créatif. Un dispositif qui se déclencherait au moment où il s’endormirait. Un gros « boom » dans le crâne dès que Morphée l’aurait pris dans les bras.

Ou peut-être qu’il aurait tenté une autre approche.

En fait, Jack n’en savait rien.

Pas que l’idée ne l’avait pas déjà traversé, mais il n’allait pas se laisser dépérir par ça. Les loups en profiteraient de trop.

« Il est vrai qu’ils adoreraient que tu sois avec eux », et cette fois, Jack eut un petit sourire entendu, vicelard sans être lourd, juste assez cradingue pour rappeler la dure réalité de la vie ici-bas.

Outre le fait qu’elle devrait vivre avec la malédiction, les Loups trouveraient en elle une façon de faire des petits soldats bien forts et bien musclés. Il ne s’était jamais intéressé aux modalités de reproduction des loups-garous, mais à en juger par sa rencontre avec certaines d’entre elles, elles avaient l’air toutes émoustillées à l’idée de se reproduire avec un « mâle alpha ».

Une supercherie au 21ème siècle si Jack avait un avis à donner. Personne n’était le mâle alpha de personne. Les Loups aimaient sans doute s’inventer des règles tout comme les hommes aimaient se ranger dans des cases, dans des hiérarchies. Directeur Général. Directeur Adjoint. Directeur… Subalterne…

Jack et sa liberté les détestait avec sincérité, avec force.

Autant qu’il détestait ce soir Yara quand elle sortait un sac de gallions, prêt à déborder, comme s’il était lui-même un chien prêt à faire tout ce qu’il faut pour peu qu’il y ait une pièce sonnante et trébuchante à la fin.

Y compris tuer des gosses.

Et en même temps…

Deschain eut un petit « humpfr » agacé, alors qu’il jaugea le sac d’un œil, avant de regarder de nouveau Yara avec un air calme. L’air passait entre eux, faisant flotter dans l’air l’odeur du gel douche de la jeune femme qui s’était sans doute lavée avant de venir. Une façon de partir propre. D’effacer la saleté.

Ça il connaissait. Il l’avait déjà fait.

« Je ne suis pas à ta place, mais si je me fais mordre, je deviens comme eux – aussi. »

Jack croisa mollement les bras sur son torse, adossé à un tronc. En faisant ça, il n’était pas en position pour prendre le sac, mais pas non plus pour venir avaler la distance qui les séparait. C’était une façon de dire qu’il ne ferait rien, même face à ce gros paquet de fric qu’elle lui promettait – et plus encore.

« J’arrive à un âge où je ne prends plus de plaisir à tuer des trucs qui ne se défendent pas, qui ont la trouille », mais les gosses, c’était pas pareil. Enfin, il ne savait pas trop. Peut-être ? Il ne trouvait pas encore les mots pour décrire la sensation. Mais ça lui avait fait un coup, même s’il n’en disait rien. Peut-être que sans ça, il aurait flingué la Chasseuse sans un mot, dès la première phrase. « Et toi, t’as clairement peur.

Je comprends, je juge pas » commenta-t-il rapidement, pour éviter qu’elle le coupe ou l’attaque sur un coup de tête, « mais c’est débile de partir maintenant. »

Le bon moment pour partir est jamais le bon pour soi même, pensa-t-il.

L’odeur du gel douche était entêtante.

« Je te propose autre chose, parce que je suis de bonne humeur ce soir. »

Il délia ses bras après y avoir rapidement réfléchi. Est-ce que c’était une bonne idée ? Peut-être pas. Mais au moins, c’était là. Il leva la main juste pour se gratter le menton.

« Disons que je te tue, ou plutôt, que je m’engage à te tuer le jour où ce sera trop tard pour te sauver. Le jour où tu seras leur jouet. Mettons que je te tue le jour où tu te fais mordre, et ce jour-là, je te le promets, je te logerais une balle dans le crâne, tu ne sentiras même pas la douleur venir.

Et je t’enterrerais là où tu veux, ici ou au Brésil, où tu veux.

En attendant ce jour-là, tu peux continuer à tuer, à faire ton ménage, et si jamais un jour il ne reste que toi, ou que tu n'as plus la force, alors je te tuerais et je t'enterrerais comme un chasseur, même si pour ça, je dois arracher ton squelette à ta carcasse de loup pour te faire rentrer dans une tombe d'homme.* »

Parce qu’un vieux Chasseur comme lui avait encore quelques principes.

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* note : les loups de sang pur regagnent leur forme de loup quand ils meurent. Jack promet à Yara que même si elle doit mourir et regagner une forme de loup, il l'enterrera comme un être humain, même si pour ça, il doit déformer son cadavre.

ft. @Jack Deschain


L'approbation de Jack attira automatiquement son regard ambré. Par réflexe, elle avait tourné la tête vers lui comme pour s'assurer qu'elle avait bien entendu.

À deux reprises, il ne l'avait pas contredite. Son attitude et cette façon qu'il avait de ne pas prendre de gants avec elle lui rappelait son meilleur ami à bien des égards. À la différence qu'il ne l'était pas et qu'aucun code d'honneur ne lui aurait donc interdit d'en faire son quatre-heures, dans d'autres circonstances.

Car pour le moment, Yara était bien trop occupée à marchander avec la faucheuse pour s'intéresser à ces choses-là, bien que l'idée de s'infiltrer dans ses draps pour un dernier coup de hanche lui avait déjà traversé l'esprit. Et qui savait, peut-être que Jack aurait pu être le dernier homme d'une longue liste à lui offrir sa petite mort, avant de passer à celle qu'elle négociait. La vraie.

Ça la rendait dingue qu'il ne cède pas à ses demandes, surtout qu'elle aurait pris au moins autant de plaisir à le torturer si la situation avait été inversée. Ça la rendait dingue, parce que plus il parlait, plus il la faisait douter, plus elle se demandait si elle avait bien fait de lui demander à lui. Parce qu'elle aussi, avant d'y être confrontée, avait déjà envisagé l'inenvisageable et qu'elle aussi avait déjà imaginé quelle issue donner à son existence si un jour elle venait à être bouleversée. Elle avait toujours pensé que le doute n'aurait pas sa place dans cette décision-là. Mais de là à appuyer sur la détente, de là à se jeter dans le vide, de là à accepter que sa mission sur la Terre puisse être terminée...

Si seulement Jack avait été à sa place, peut-être qu'il aurait compris. Peut-être qu'il aurait déjà pris son arme et que son sang aurait déjà giclé sur son visage quand la balle serait venue se visser dans son crâne pour traverser son cerveau. Mais avec des si...

De rage, elle tourna le dos et s'éloigna de quelques pas les yeux rivés vers la forêt, non sans avoir balancé à ses pieds le sac lourd rempli de gallions.

« Garde-le. J'en ai rien à foutre de toute façon », grogna-t-elle une fois le dos tourné.

Son coffre à Gringott's dégueulait de ces foutues pièces d'or qui brillaient trop fort pour avoir une réelle utilité.

Yara ne dépensait pas l'argent qu'elle gagnait à outrance avec son ancienneté dans les plus hautes sphères étatiques, à part pour son strict minimum : un lit moelleux mais pas trop, un ou deux repas par jour selon son appétit, une bonne raclée sur le marché aux trolls quand le quotidien devenait trop lourd à porter. Par chance, baiser était gratuit pour elle qui n'avait généralement aucun mal à gagner sa place dans le lit des hommes qui lui plaisaient.

Heureusement que ça ne coutait rien d'ailleurs, sinon Jack aurait dû se contenter de quelques mornilles et c'était relativement mal payé pour un tel contrat. Il lui aurait ri au nez.

Les poings serrés, Yara envisageait de se barrer quand il lui balança la vérité dans la gueule à la manière d'une gifle bien posée. Elle avait tellement peur qu'elle en crevait à petits feux, c'est vrai, mais elle était beaucoup trop fière pour l'avouer. Encore moins à un inconnu.

Faute d'avoir mieux à rétorquer, elle allait partir quand il se risqua à affirmer que c'était débile. Quitter les lieux n'était plus une option, seulement parce qu'il était hors de question de le laisser l'insulter. Sa colère dédoublée la poussa à faire volte-face vers celui qui avait osé l'affront ultime envers celle qui ne respectait pourtant rien. Mais la suite des paroles de Jack la coupa brusquement dans son envie de lui en foutre une. Aussi étonnant que ça puisse paraître, la chasseuse garda même le silence alors qu'il exposait son plan.

Puis, ses bras s'abaissèrent le long de son corps, déçus de n'avoir rien à rétorquer. Aucune réponse bourrée d'ironie à apporter. Le silence revint sur son visage, de même que ces traits qui n'exprimaient encore rien à ce stade.

Le plan était plutôt alléchant, il fallait bien l'avouer. Sous sa forme actuelle, elle avait encore une utilité à sa propre cause et une fois que l'envie de vomir lui prendrait devant son propre reflet, il mettrait fin à sa torture.

La seule faille dans sa proposition était qu'elle impliquait un engagement, une promesse, et que toute acceptation d'un tel contrat impliquait un minimum de confiance. Yara n'avait pas de confiance à revendre. Juste la rage d'avoir un jour cru qu'elle pouvait se fier aux gens qui l'entouraient.

Comment Jack pouvait-il penser qu'un vieille louve comme elle tomberait dans le panneau devant de simples mots ? La réponse était simple : il ne savait pas.

S'il lui était resté un semblant de larmes dans son corps après la mort de ses parents, probablement ses yeux clairs auraient-ils pu se voiler, à l'instant où ses pas la rapprochèrent du chasseur. Son parfum embaumait toujours ses narines, mais pas encore suffisamment pour lui faire perdre l'esprit.  

« Est-ce que t'as assez d'honneur en toi pour le jurer sur ta propre vie ? », demanda-t-elle avec vigueur en relevant sa manche.

L'idée d'un Serment Inviolable ne l'ébranlait pas, même si ce n'était pas l'objectif avec lequel elle s'était levée le matin même. Mais il fallait admettre que la porte de sortie que Jack lui offrait avait des atouts indéniables et qu'elle aurait eut tord de ne pas en profiter.

S'il était sincère, s'il signait réellement sa mort à venir avec cet engagement, après tout, il n'avait rien à perdre. Yara, elle, avait une autre promesse à lui faire en retour.

Une qui valait tout l'or du monde quand on savait ce dont elle était réellement capable en face des lycans.

Une qui la tuerait si elle ne remplissait pas sa part du contrat.

« Tu ne te feras pas mordre », ajouta-t-elle après un temps, la main toujours en l'air, inébranlable, tendue dans l'attente qu'il s'en saisisse. « Pas tant que je respire. »

ft.  @Yara Morães De Carvalho

Assez d’honneur…

Est-ce que Red Dust avait de l’honneur ?

Le Chasseur la fixait. Elle lui paraissait petite, mais ce n’était que sa vulnérabilité qui la rétrécissait. Ses yeux brillaient vivement, signe qu’elle avait bien reçu l’information et qu’elle devait désormais en juger. Restait que si elle y réfléchissait, c’était quelque part gagné d’avance.

Pourquoi s’était-il engagé dans ce bourbier, en revanche, la question le dépassait.

Depuis quand était-il sentimental ? Depuis quand il tendait la main ?

Quelque chose ne tournait pas rond.

L’odeur du sang ne l’avait jamais dérangé jusque-là, et ce soir, c’était comme s’il s’y refusait.

L’œil de Jack glissa sur la silhouette de Yara. Inflexible, malgré sa souplesse. Implacable, derrière sa fausse fragilité. Avoir d’aussi petits poignets faits pour tuer… Le regard du Chasseur la détaillait dans la pénombre, mais sans une pointe de lubricité. Il était habitué des femmes, mais ça n’avait jamais été une drogue, ça n’avait jamais été un besoin au-dessus du reste.

Les besoins primaires étaient les chaînes des hommes. Une fois la faim et la soif dépassées, une fois les envies charnelles dépouillées, on commençait à toucher du doigt le plus sacré de la vie. Il n’arrivait pas à mettre de mots sur les expériences mystiques qu’il avait fait tout au long de sa vie, mais celles-ci l’avaient affermi dans sa croyance : le corps n’était qu’une machine, l’âme était sa divine maîtresse, et rien ne pouvait briser l’âme de Jack Deschain.

Désormais, une nouvelle question se faufilait dans son crâne : s’il signait avec elle un pacte, quel qu’il soit, devenait-il maître ou esclave des mots ? Le Chasseur jaugeait toujours la Chasseuse, sans un mot. Ce n’était pas une question de chair, c’était une question de vie ou de mort. Mais la vie de Jack Deschain ne tenait à rien, ou presque rien.

Enfin, maintenant il y avait un gamin.

Tyler lui aurait peut-être voulu s’il avait traité son existence comme un épiphénomène.
Lui-même aurait pu s’en vouloir. Il n’était pas comme son père, comme ce fils de pute de John Deschain.

La parole de Jack Deschain était dure comme elle se voulait authentique, vraie. Marquante et saisissante. S’il commençait à mentir, que lui resterait-il ?

Dans un silence pesant, le Chasseur écarta doucement son bras du long de son corps, attrapant du bout des doigts le gant qui couvrait jusque là sa main gauche. Main non dominante de l’ambidextre, mais la main la plus proche du cœur.

D’un coup de baguette magique – tenue celle-ci dans la main droite, l’arme à feu ayant été rangé depuis longtemps dans son holster – le sang de Jack perla à grosses gouttes sans qu’il ne cille. L’odeur sauvage de l’hémoglobine ne le fit pas frissonner. Il se serait attendu à ce que cela tire à Yara un sourire particulier, lupin et carnassier.

Il releva sa main et la tendit vers Yara, dans un instant bien plus solennel que ce qu’il aurait voulu, lui, le gars trop bourru pour faire des cérémonies. N’en restait pas moins que ce genre de sortilèges méritait bien un décorum soigné. Il ne s’était jamais dit qu’il en ferait un – un pacte de sang – et pourtant, la brésilienne ne devait attendre que ça. Il préférait encore le pacte de sang au serment inviolable.

Cela ne les regardait qu’eux deux, et personne d’autre.
Ce serait caché, silencieux, mais toujours là.
Entre eux.

Pourquoi Yara ?

L’esprit de Jack Deschain tentait de trouver une réponse mais il n’y en avait pas.

Les effets grisants de la chasse terminée, l’odeur du sang, les rayons de la lune les couronnant l’un et l’autre, comme deux princes de la nuit, et tout ça sous le regard lointain du Wistman.

Quelle blague.

« Par ce sang, je m’engage à te tuer, de la manière la plus indolore et la plus rapide possible, si, un jour, la louve en toi se réveille » souffla Jack, alors que la magie opérait, une goutte s’envolant entre eux, attendant en retour le sang de Yara pour mêler leurs promesses.

De son autre main, la bourse au sol fondit, faisant s’échapper une odeur de fer et d’or chaud, pour finalement se reformer, prenant la forme d’une broche à tête de loup. Les globes de ses yeux étaient pour l’instant vides, mais dès lors que le rituel serait terminé, le sang mêlé ne manquerait pas de venir rendre vivant l’étrange gueule de l’animal d’or et d’argent.

ft. @Jack Deschain


L'idée de rendre la promesse tangible ne sembla pas rebuter le chasseur. Pas plus qu'elle ne le fit changer d'avis ou éclater de rire devant tant d'absurdité, par ailleurs. Pourtant, tous les scénarios auraient pu être envisagés à ce stade précoce voire inexistant de cette relation entre deux inconnus : il aurait pu se barrer en lui disant de se démerder avec tout le tact qui semblait le caractériser, comme il aurait pu attraper sa baguette et la tuer bêtement et simplement devant tant d'audace.

Mais à la place, Jack Deschain resta immobile, comme si ses pensées l'empêchaient d'agir à la légère ou sur un coup de sang. Personne ne pouvait lui en vouloir de se demander ce qu'il fallait penser d'une telle proposition. Yara, elle, se serait probablement délectée de le voir en proie au doute si l'enjeu n'avait pas été si grand. En vérité, dans ce silence de mort, Jack était en train de gagner son respect. Peu de sorciers pouvaient se targuer de le posséder, tant elle se montrait avare sur ces cadeaux-là.

Un frisson parcourut son échine quand le bras du chasseur s'éloigna de son corps. Sa décision était prise et elle semblait concorder avec ce que Yara attendait de lui.

Étrangement, et alors qu'aucun sortilège ni aucune magie ne les unissait encore, la chasseuse se sentit immédiatement liée à cet homme dont elle ne savait rien. Ça n'avait - pour le moment - rien de charnel ou de physique, mais il y avait de ces pressentiments dans la vie qui n'avaient pas besoin d'être nommés ou compris pour exister. Ils étaient là, dans l'instant présent, et ça suffisait.

Il n'avait pas pris sa main et celle de Yara resta encore un moment suspendue dans le vide, immobile. Aucun tremblement ne venait la secouer ; de ses yeux d'or, la Brésilienne voyait le sang de Jack perler là où la plaie se dessinait et sa langue passa naturellement sur ses lèvres alors que l'odeur de l'hémoglobine titillait ses narines. Sa voix masculine, lourde et puissante, mit tous ses sens en alerte et l'odeur de son parfum n'en devint que plus entêtante quand elle se mêla à celle du fer.

Le pacte de sang prenait des allures beaucoup plus intimes quand, à son tour, la chasseuse passa à l'action. Elle n'y avait pas pensé en premier lieu mais le serment inviolable signait une promesse invisible quand le second accord magique convoquait une partie d'eux deux pour exister. Pour subsister. Ça lui ressemblait beaucoup plus et à nouveau, elle se sentit comprise quand bien même elle s'était bornée à lui dire le contraire un peu plus tôt.

L'ancienne Serpentard ne fit pas appel à sa baguette pour dessiner une large entaille dans la paume de sa main. Elle savait s'en passer aussi bien pour réparer son épiderme que pour le scinder. Sa chair s'ouvrit devant ses yeux et, comme dans le reflet d'un miroir, sa bouche s'étira lentement sur son visage.

Jamais elle n'aurait pensé prendre tant de plaisir à promettre, elle qui n'avait jamais promis quoique ce soit à quiconque en dehors de ce maudit Glenn Yard.

« Eu, por meio deste sangre, comprometo-me a proteger-te de toda forma de ameaça ligada à maldição dos lobisomens. Incluída daquela que me toca* », jura-t-elle solennellement, les yeux rivés sur Jack tout du long.

Choisir sa langue natale était loin d'être anodin pour une femme qui avait été déracinée de ses terres contre son gré. Au-delà de lui accorder plus de précision dans le choix parcimonieux de ses mots, c'était aussi le moyen de se montrer telle qu'elle était vraiment, sans plus se cacher de celui qui tenait désormais sa vie entre ses mains - littéralement.

Une goutte de son sang s'éleva dans les airs pour rejoindre son autre, dans un silence de cathédrale. Son regard attendrit par ces sangs qui ne faisaient désormais plus qu'un, Yara attrapa la main blessée de Jack pour y joindre la sienne. De ses doigts, elle fit pivoter sa paume vers le ciel et, dans un courant d'air invisible, elle attira à elle le bijou d'or et d'argent né de cette promesse pour le déposer dans leurs mains ainsi jointes. Il était complet, désormais, et les babines du loup semblaient s'étirer en un sourire malicieux tandis que ses yeux les suivaient inlassablement du regard.

Yara n'avait eu qu'à poser les siens quelques instants sur leurs blessures et incanter un simple sort de guérison pour que leur épiderme regagne sa splendeur et sa pâleur initiale. Sa main, elle, ne bougea pas, confortablement collée à cette peau qui appelait irrésistiblement la sienne.

« Merci », murmura-t-elle comme s'il s'agissait d'un deuxième secret venant s'ajouter à celui auquel ils venaient de donner naissance.

Elle l'avait dit tout bas par peur de ne plus savoir prononcer ce mot correctement. Elle n'avait que rarement eu des remerciements sincères à formuler ces dernières années.

Mais ce mot-là l'était, sincère.

Pas besoin d'y ajouter quoique ce soit de plus à présent que la mécanique de son cœur semblait difficilement se remettre en marche dans sa cage thoracique.

______________

* Par ce sang, je m'engage à te protéger de toute forme de menace liée à la malédiction des lycanthropes. Y compris de celle qui me touche.

ft.  @Yara Morães De Carvalho

La danse de leur deux sang dans les airs l’hypnotisa. Jack ne se rendait pas encore exactement compte de l’importance profonde que ce type de magie pouvait revêtir, mais cela commençait à faire sens et à prendre une place en lui. Comme un animal qui gratte en profondeur.

Quand Yara vint chercher sa main, il ne chercha pas à s’en dégager, et ce malgré qu’il aurait pu craindre que son sang souillé, à moitié celui des loups, ne le salisse aussi. Au lieu de ça, il glissa sur le visage de la jeune femme un regard long alors qu’elle ne regardait plus que l’hémoglobine, qu’elle faisait pivoter leurs mains pour recueillir le bijou du sacrement.

Sacrement ? Jack cilla à l’intérieur. Il avait l’impression de fuir le lien qu’il avait désormais avec son bâtard. Comme s’il avait besoin d’en créer un, voulu, désiré et désirable. Comme s’il avait besoin d’un alibi, une façon de dire qu’il pouvait aussi s’engager autrement, s’il le voulait. Mais il n’avait jamais voulu avoir un gosse, pas plus qu’il ne voulait un pacte de sang.

Le Chasseur l’observa elle seulement, fronçant un instant les sourcils, non pas en colère, mais la réalisation faisait doucement son chemin. Ce n’était pas aussi désagréable qu’il le pensait, mais ça n’était pas agréable non plus. Pour l’heure, il devait faire le deuil d’une vie de solitaire et d’errance. Lui et Yara seraient à jamais liés, de la même façon qu’il aurait toujours un petit garçon portant son sang dans ce monde.

Et aussi vieux vivrait-il, l’un et l’autre vivraient.

Il baissa le regard enfin sur l’étrange modelage en forme de loup : ce dernier avait le regard vif et étincelant. La pensée suivante s’avorta sur le « merci » trop sincère de la Chasseuse.

Lentement, la main guérie, Jack referma ses doigts sur le bijou. Les rebords acérés lui piquèrent l’intérieur de la palme, et il sentit que ce n’était ni un rêve, ni un cauchemar, mais la réalité qu’il avait choisi. Il rouvrit doucement les phalanges alors qu’une chaînette faite du même alliage, profitant de quelques pièces de plus, se modela dans les airs et enfila le pendentif épais.

Sans un mot, Jack leva les yeux vers Yara et, sentant que c’était la chose à faire, il écarta mollement le col de sa veste et se pencha en avant, vers elle, lui demandant du regard seulement de l’attacher à sa promesse.
Symboliquement.
Définitivement.
Physiquement.

Il la laissa approcher, plus que n’importe qui depuis bien des années. S’approcher au point de se risquer aussi. Drôle de jeu, pensa le Chasseur, mais il observa avec tentation les bras de la brésilienne s’enroulaient autour de ses épaules. Ses phalanges effleurant son épiderme lui tirèrent un frisson agréable.

« Je t’en voudrais si tu meurs autrement que de ma main » souffla Jack, d'abord un peu trop sérieux, avant de se détendre : « je n’aime pas qu’on me vole mon gibier... Je vais attendre avec impatience que tu te fasses mordre la miche droite maintenant... »

Le sourire fin qui ourlait sa bouche était moqueur. Il n’y croyait pas lui-même, mais ça lui permettait de dégonfler l’importance que désormais ce lien occupait. Il n’était pas venu avec l’idée de se lier avec une nana qu’il connaissait à peine de la veille, et dont il ne savait rien, ni de sa vie, ni de son caractère. Certes, Yara était plutôt attirante, pour ne pas dire complètement bandante, mais d’expérience, c’était aussi et souvent les pires.

Pas de quoi jubiler donc, car elle lui casserait bientôt les couilles à coup sûr, et pour ça, il avait déjà l’image de Tyler qui lui arrivait de loin, comme un fantôme du passé. Un coup d’un soir, un gamin, cinq ans plus tard. La douche froide l’avait déstabilisé plus qu’il ne l’avait imaginé.