Lights Out

CW : Mort, pensées noires, deuil, blessure gore, PTSD...

Les yeux perdus dans la masse enchevêtrée des corps, des os pêle-mêle et des débris, la silhouette du poufsouffle se mêlait au carnage comme une ombre à sa silhouette. Fantôme parmi les aurors et les médicomages qui s'activaient de part et d'autres le champs de ruine, même autour de visages familiers, Ellie, Amastan,  @Fergus Clearwater,  @Adil Mesli. Braxton ne les avait vu. La raison de sa présence était au loin, sans être oubliée, se trouvait privée d'écluse pour atteindre la baie traumatisée dans laquelle Braxton Clearwater coulait.

La créature mugissante avait fini par s'éloigner. Son coeur avait bondit, son souffle réapparu alors qu'il avait couru dans la rue à la suite du serpent. Braxton avait même sorti son gallion, où apparaissait le message d'alerte de Jinx. Il avait retourné la pièce sur la face d'émission et inscrit aussi rapidement des mots courts :







Son gallion était resté sans réponse et la trace du serpent s'était évanouie. Pourvu qu'il s'échappe songea-t-il, où la bête aurait été abattue au nom du secret magique.

Braxton à bout de souffle, le crâne tanguant sous un sang toujours plus affluant et des flash qui se superposait à l'océan de squelette dans lequel il avait trébuché par deux fois.

Une vieille peur au ventre, les orbites sombres d'un crâne l'avait aspiré.

Tim, Liam, Jonah, Lizzie, Ronan, l'escadron de la cinquième... C'était à ça qu'ils ressemblaient maintenant.

Le teint livide, exempt de blessures, il titubait pourtant, croyant reconnaître au sol schrapnels, des visages inanimés datant d'il y a vingt ans.

"Hey B'axi, B'axou, B'axon, tu veux pas venir ? Y nous manque un joueur ?"

Tim mâchait sa chique, son harnais de chevaucheur pendant avec désinvolture à sa taille, assis sur un de ces barils de potion de flamme. "Elle était vraiment jolie ta lettre, promis j'te les volerais plus, allez Bax." avança le gamin si jeune et si vieux à la fois, le visage mal rasé et couvert de terre et de suie. "Hein les gars ?" Une rumeur approbative répondit au soldat à la chique qui leva les bras avec un aplomb orgueilleux. (CW blessure gore:) Braxton lui, ne voyait que la plaie béante qui lui avait fauché la jambe et traversé le poitrail.

"Cindy, Kattie, Beverly, alleeez je te fais marcher Bax. Hoigh, allez tu m'en veux encore pour tes veuch aussi, j'ai pas eu le choix non plus. Allez, viens jouer !"

Brax fut prit d'un tic nerveux au visage. Ils étaient là, chique et cigarette, baguette sur le tonneau à tirer les cartes en attendant les ordres de la prochaine salve.


"Braxton il faut rentrer." sonna la voix de Liam.

L'ancien auror se tenait une nouvelle fois à ses côtés, droit comme un i, un peu à la manière du neveu de Betty  @Gabriel Standford, mais avec une droiture tranquille, assurée.

Le langue de plomb, les yeux creusés par les mirages resta là, les yeux braqués sur les mirages, alors que sous ses pieds craquait l'os d'un squelette. Il sursauta. Sa tête flottait tout en étant plus lourd que l'ancre d'un navire. Il se sentait couler. Il jeta un regard autour des immeubles détruits et de ce qui restait de la marée des morts vivants. "Ils vont mourrir" remuèrent ses lèvres, le regard fixe et haggard.


"Elle ne répond toujours pas ?"

Braxton tourna la tête vers son ami de toujours, ne comprenant pas. Liam le fixait de son éternel air tranquille.

"Non..." souffla Brax, rauque, le regard fixe. "Le Runespoor..." "Je l'ai pas vu" haussa Jonah des épaules en battant les cartes. "Tu vois jamais rien" le réprimanda Lizzie, d'une violente tape derrière la tête. "Arrête, il va encore chialer." chuchota-t-elle en serrant les dents. Braxton la gratifia d'un regard courroucé, elle n'avait qu'à changer de baraquement celle-là. Tout ça parce qu'il était le moins chiant avec elle. "C'qu'une bestiole Brax, laisse la crever. On en a plein d'autres encore." renchérit une autre voix d'outre-tombe, méconnaissable sous les brulures.

Un autre tic nerveux secoua le visage de Braxton en voyant ces rebelles-assassins mâcher et jouer aux cartes. Ses mains tremblaient.

Des aurors appelèrent à l'aide pour contenir le feu. Braxton les regarda de loin  comme un mirage. Le vétéran se savait intérieurement, loin, probablement dans un délire, mais rien n'alarma sa raison, incapable de démêler le réel du faux, les souvenirs, du présent.

"Braxton, le feu arrive." réagit doucement la voix de Liam, avec son ton posé et imperturbable. Il le poussa par l'épaule. "Allez..." insista-t-il. Braxton resta les yeux rivés sur le feu, bras ballants devant les sorciers qui s'activaient et s'époumonaient contre la force diabolique. Ils allaient mourrir, probablement, comme les autres. Les mages noirs, les résistants-assassins, les civils, les moldus, les habitants de ses villages rasés en un éclair... Il parvint à s'en détacher avant de voir les joueurs de carte installés assis sur le trottoir, en pleine partie. De la fumée s'échappaient de leur cigarette. Des plaies pour certains.

"Tu me fatigues Braxton." le réprimanda Liam. L'auror ne lui laissa plus le choix et se saisit de son bras, tirant par dessus son épaule la carcasse vide de Braxton à travers la rue. Le feudeymon, derrière, rougeoyait encore furieusement alors que des aurors luttaient contre le mal. Braxton, livide, le regard ne s'accrochant à rien, se laissa traîné par Liam, il ne savait où.

Un bruit de transplanage retentit, auquel Braxton ne porta pas attention, les oreilles aussi sourdent que s'il avait plongé la tête sous l'eau. Tel un plongeur dans une de ses épaisses combinaisons métalliques, il marchait lourdement sur le trottoir, observant à travers une vitre le drôle de paysage autour.


"Hoigh !" sonna une voix familière.

Braxton tourna la tête vers Liam, s'attendant à ce qu'il réponde à sa place. Le blond lui fit les gros yeux et lui asséna un coup de coude dans les côtes. Manquant de rendre ses boyaux, Braxton fit la grimace. Quand il revint à lui, il était avec son gallion à la main.
À qui écrivait-il ? Le visage de Jinx la brune lui revint. Souriant, riant aux éclats. Mais pas de réponse. Il contempla la pièce, fixe, attendant patiemment que la surface du metal s'agite. Penchant dangereusement, il se serait effondré si Liam ne l'avait pas forcé à tenir debout.

Continuant à l'interpeller, le langue de plomb fit un effort et rangea mécaniquement sa pièce, un peu comme un gamin aurait rangé une bille. Il releva la tête lentement vers la tête brune et énergique dont il avait peine à se rappeler le prénom. C'était Tarla bien sûr, mais elle n'était pas importante.

Des vrais putains de problèmes... Braxton cilla lentement, avant de croiser le regard accusateur de Liam, qui le regardait de son air "je te l'avais bien dit" et l'ancien auror prit machinalement la lettre sans parvenir à écouter les paroles de sa collègue.

Le nom de son neveu sonna et Braxton souhaita juste que le garçon se porta bien. C'était un gentil garçon Fergus... avec une gentille fiancée, avec qui il aurait certainement de gentils enfants. Un peu comme lui avec Betty, au tout début. Au tout tout début...

Tarla continua de parler, trop énergique pour que Braxton puisse la suivre, continuant d'entendre sans écouter, bien incapable de retenir les mots.

« …ils ont explosé ton appart’. Ta femme est à Sainte Mangouste si j’ai bien compris. C’est Betty c’est ça ? »

Les immeubles auraient pu s'effondrer que Braxton n'aurait bougé d'un cil. Il fixa Tarla comme si une mandragore venait de lui adresser la parole en alexandrin, doutant de la réalité. "Ma femme va bien, elle est à Edimbourg... avec les enfants..." bredouilla-t-il, comme une évidence. "À Edimbourg..." répéta-t-il. Les mots étaient drôles. Étranges. "Ma femme va bien.." répéta-t-il le souffle court. "Backdrift..." le chef des aurors les avaient relogé.


"Woh! Braxton mais viens, merde !" beugla Tim le geignard.

Braxton se plaqua les mains sur les oreilles, les visages et les sons tournaient sans que le paysage bouge. Il lui sembla que so coeur battait plus fort qu'un cognard. Son organisme sembla comprendre plus vite que lui de quoi il en retournait,

« Pronostic vital plus engagé, ok ? Je suis pas sensée te l’avoir dit, alors… »

Betty... Saint Mangouste... Pronostic vital... Le coeur battant à tout rompre, alors que sa cervelle en prise avec des vieux démons alignaient ses mots qui n'avaient rien à voir entre eux, qui ne pouvaient pas être joint, peinait à maintenir à flot la carcasse du langue de plomb. Betty... Saint Mangouste... Pronostic vital...

« Me fous pas dans la merde non plus. »

Betty... Saint Mangouste... Pronostic vital...

Braxton vit enfin le visage de son interlocutrice. Comme il vit ses deux pieds sur le bitume et les secours qui s'agitaient autour d'eux. Il avait laissé Betty, Sean, sa petit copine et Jinx à l'appartement. En sécurité. Ils devaient être aux Hébrides depuis au moins une demi-heure. Une heure ? Deux heures ?

Un spasme à l'estomac lui broya le squelette.

"Non... " réagit Braxton comme frappé par la foudre.


Betty... Saint Mangouste... Pronostic vital... Sa Betty, sa petite femme, qu'il avait laissé à l'appartement.
Braxton tourna la tête. Liam avait disparu et le réel s'engouffrait en lui avec la violence d'un raz de marée saccageant une ville.

"Non !" protesta-t-il alors que les fils de sa vie s'échappait.

Braxton transplana.

L'immeuble, crevé d'un appartement tel une ampoule éclatée, l'attendait, comme une preuve irréfutable de son crime. Des aurors à ses pieds, des oubliators prenaient en charges des moldus.

Braxton se rua dans les décombres. Un agent de la BPM voulu l'en empêcher, le langue de plomb frappa sans regarder son collège du ministère et donna le même traitement à ceux qui voulurent s'interposer entre lui et les restes de sa famille. Le vétéran finit par transplaner de nouveau, atterrissant dans le salon. Ce qui restait du salon.

Leur appartement, ou l'appartement de Betty Johns comme on sifflait dans son dos, n'était qu'un amas de pierre et de poussière où leur meubles éclatés jonchaient au hasard le sol, rappelant les restes des squelettes des morts-vivants de l'attaque de Londres.

Si le déclenchement d'une alarme moldu arrachait les tympa de tout ceux ayant osé passé une tête dehors, un silence dévasté hurla dans tous ses os.

Personne. Seulement des décombres et les ruines de leur vie.

Braxton ramassa la coupe de rugby de  @Sean Clearwater et un vieux cadre photo. Tremblant de tout son être, le père de famille voyait se réaliser ses pires visions, celle-là même qui l'avait poussé à s'éloigner, à partir, à travailler comme un forcené. Du temps irrattrapable avec ses enfants. Dont il ignorait tout de ce qui était advenu.

Braxton voulu retourner un gravat, croyant reconnaître un autre vestige. Il glissa au sol. Sa manche fut prise dans un liquide collant. Une flaque morbide.

S'écriant d'horreur, il rampa au sol pour s'en éloigné. Le diagnostique de Tara sonnait en echo à ses oreilles. Il avait tenté frénétiquement d'enlever de ses chaussure le sang, prit d'horreur et de panique. Il avait serré contre lui les minces objets qu'ils avaient extirpés des décombres, et s'était vidé de ses larmes jusqu'à ne plus pouvoir que pleurer. Il avait tenté de transplaner, mais sous le choc, la fumée l'avait cloué au sol, lui imposant la vision de ses raisons de vivre mise à mort au sol.

Fixant cet étang funèbre, un maigre espoir résonnait en lui, que ce fut pas le leur. Mais son expérience lui soufflait qu'elle sorte de sortilège en était à l'origine, et ni Yeleen, ni Jinx n'en était capable.

Comme si cette dernière l'avait entendu, le gallion chauffa dans sa poche.

Tremblant, ses mains peinèrent à tourner la pièce pour y lire sur la tranche les inscriptions magiques rayant le gallion trafiqué. Au milieu des décombres, ses mains tremblèrent d'avantage alors que les larmes rayaient son visage accablé.

À la suite de l'échange par gallion


Braxton cru ne jamais voir de réponse sur le gallion, et sentir un minuscule poids se lever. Il avala sa salive, relisant trois fois, cinq fois, dix fois l'adresse et de se lever sur ses jambes branlantes.

Une forme noir écarta des graviers, émettant de faible son.

« Dorcha ! » s'écria Braxton. Il repoussa les décombres de la chambre de Sean pour recueillir la petite chauve souris "Viens-là ma belle." souffla-t-il rauque, stupidement heureux de trouver quelque chose de vivant dans ce carnage. "T'as bien travaillé ma grande..."

Sean l'avait donc gardé avec elle. Cette pensée remua le maleström d'émotion en lui et il accueillit dans ses bras pour la protéger de la lumière. La petit chose lui refléta son regard angoissé avant de se fourrer contre lui. Braxton, trouvant une sacoche appartenant à sa fille et y glissa la chauve souris. Un de ces trucs customisé avec des drapeaux multicolores, des clous, et un énorme porte clé stitch avec des yeux globuleux qu’elle avait glorieusement attrapé au grappin à la fête foraine. @Eleanora Clearwater
Un pauvre sourire s’étira, rassuré à l’idée que sa fille soit sauve, encore plus dévasté à l’idée de lui apprendre la disparition de son frère et l’état de sa mère. Braxton pria tous les dieux que @Jameson Clearwater fut avec elle.

Comme sortit d’un rêve, il entendit les cris des aurors qui le hélaient. Braxton jeta un dernier regard à la flaque de sang, involontaire, qui lui donna envie de rendre tripes et boyaux au sol.
Il attacha le trophée de Sean par un mousqueton rose bonbon, et glissa la photo de famille dans la sacoche. Il réparerait tout, encore une fois, il récupérerait leur affaire, une fois tout le monde saufs.

Braxton transplana au point de cheminée le plus proche. Par chance, simplement ancien mais complètement désaffecté, la fumée verte l'amena dans une volute de poussière et de toile d'araignée. Le manoir était désert.

« Jinx ! » appela-t-il.

Braxton sortit de ce qui avait du être le bureau de la directrice, fit le tour du Rez de chaussée mont à a l’étage à la recherche de la petite brune. Elle aimait s’enfermer dans le sale de bain et les coins étroits et confortable pour s’y cacher pendant des heures. Brax ne trouva rien. Pas de Jinx nul part. Il continua à l'appeler, courant dans toutes les pièces. Que diable faisait-elle dans un endroit pareil ?

Il sortit dans le parc, défonçant la porte cloutée sans hésitation et continua ses recherches.

« Jinx ?! » cria-t-il « Jinx reviens ! » les mots se mourraient dans sa gorge. Il avait besoin d’elle, désespérément, la vie de Sean en dépendait.

"Jinx ! S’il te plaît je vais m’occuper de toi, je suis désolé !"

Avait-elle peur ? Était-elle blessée ou le fuyait-il par aveu de culpabilité ? Il l'avait menacé s'il avait quoi que se soit à un cheveux de sa fille.

"Jinx ! Je te briserai pas les os, j'te l'promet, Jinx, je t’en supplie, Jinx ! J'ai besoin de toi !" lança-t-il aux hautes herbes et aux arbres. Le décor tournait sans fin autour de lui avec comme seul réponse la brise tranquille et insultante du vent.

"Jinx, mon fils va mourrir si tu m'aides pas !" s'époumona-t-il, le visage tordu par le désespoir. S'il était encore en vie. Braxton s'écroula à genoux, enfonça ses ongles. C'était un cauchemar, un de ses rêves sans fin où il ne se réveillerait que lorsqu'il les aurait tous vu périr.

Braxton pleurant sans larmes, chercha du regard une silhouette. Pas de Jinx. Pas de silhouette. Il chercha dans son dos sa baguette et ne rencontra que son étui vide. Pas de baguette magique. Quand l'avait-il perdu ? Braxton n'avait aucun souvenir. "Sean..." murmura-t-il comme s'il le vent avait pu l'aider.

Tournant la tête, son regard tomba sur du sang. Braxton se leva, tanguant, et s'approcha, suivant les traces. Du sang et un blouson. Pas un blouson à Jinx. Le père plissa le front, se demandant si parmi le désert du manoir, s'il s'agissait de vers quoi Jinx l'avait mené.

Un peu plus loin Braxton remarqua un éclat rouge. La baguette en bois pourpre de Jinx. Le langue de plomb courru s'en saisir, le bois grogna, protesta, mais comme Jinx, pendant peu de temps.

Braxton sortit la baguette et décrocha le trophée de son fils.

"Avensegium"

Le trophée s'anima étrangement. La direction était floue changeante, en proie à un brouilleur magique. Braxton écarquilla les yeux. Sean était vivant.

Pour combien de temps ? Et dans quel état ?

Après avoir eu un éclat d'espoir, une nouvelle vague des désespoir s'empara de lui. Le langue de plomb, déglutit, faisant tout son possible pour s'accrocher à cette mince prise.

Non loin, un autre blouson, le cuir de Jinx.

Braxton se précipita.

Le langue de plomb à genoux, saisit le blouson. Le cuir frémit sous ses doigts, dévoilant des poils noir angora.

Un chat.

Une patte manquante, le pelage couvert de sang.

Il ressemblait au matagot.

"Je suis fou..." souffla-t-il en contemplant la preuve irréfutable du cauchemar absurde dans lequel il se trouvait. "Liam ! Liam !" appela-t-il, comme il pouvait le faire dans ses rêves les plus horrible. Liam venait toujours. Et mourrait toujours.

Liam ne vint pas. C'était un de ses signes que la vie était aussi que les coups qu'il prenait que l'horreur qui passait devant ses yeux.

Ce chat ressemblait vraiment au Matagot. À bien regarder, la patte n'avait pas été coupée mais plus... désartibulée.

Le Matagot... Un vrai matagot, qui transplane...

Doucement, Braxton glissa une main à travers la fourrure poisseuse du chat, soulevant sa petite tête légère. Il y vu à travers l'interstice des paupières des yeux noisettes clairs.

Le cuir de Jinx, sa baguette, le matagot, désartibulé.


Son coeur fit un bon.

Sous le manteau, le chat ne bougea pas, ou juste peut-être le museau.

Ses grands yeux noisette s’ouvrirent, ses oreilles pointures sur le haut de son crâne se dressant en entendant la voix tonitruante de @Braxton Clearwater l’appelant. Lentement ses oreilles se baissèrent et elle se resserra sur elle-même ce corps brisé, ses vêtements déchirés, et puis tout le reste. Sa fourrure de chat la protégeait.

Rappelle-toi, c’est comme dans la cage, soufflait ses os.
Il t’a arraché un poumon mais tu peux encore respirer, observait sa cage thoracique avec beaucoup de sérieux.
Le plus important c’est de tenir bon.


La chatte eut un petit rictus mais ne bougea pas d’un pouce.

Barre-toi Brax’. Prends le blouson et barre-toi.
Ça vaut mieux pour toi. Ça vaut mieux pour moi.

Peut-être que Ryan reviendrait sur ses pas en remarquant qu’il avait oublié son blouson. La chatte rouvrit les yeux, clignotant de ses grands yeux noisette sous son cuir. Dans le silence de la nuit, seul l’écho de la voix raillée de Braxton lui parvenait, faisant s’hérisser son poil noir.


La tête du félin dodelina entre ses pattes, tentant de se redresser, en vain. Un grognement passa sur ses babines mais il fallait se rendre à l’évidence, elle avait au moins plusieurs os brisés. Lutter ne servirait à rien. Il fallait d’abord reprendre des forces, se soigner, puis revenir. Revenir peut-être…

C’est pas que j’veux pas, c’est que j’suis cassée, Brax’.
J’suis cassée de partout.

Kathleen referma les yeux, les oreilles s’agitant d’un air agacé.


Le chat souffla lourdement entre ses babines, rouvrant une énième fois les yeux. Elle étira ses pattes avant de tourner de l’œil de nouveau, la douleur la ramenant à sa condition. Elle inspira profondément avant que la fatigue ne la rattrape de nouveau. Elle ferma doucement ses grands iris, un bourdonnement dans le fond des oreilles rompant le silence de sa retraite.

Elle ne bougea pas, pas d’un pouce, préférant s’économiser. Elle n’entendit pas Braxton arriver, aussi quand le cuir de son blouson bougea, elle s’hérissa tout entière, sortant sa tête courroucée pour faire face au visage rougi et raillé d’inquiétude de Braxton.

Les oreilles du chat se plaquèrent aussitôt en arrière, non pas de colère, mais comme si l’animal avait mal également.

Ô bien sûr elle avait mal. Mal de le voir ainsi. Mal de n’avoir rien su faire pour arrêter Ryan. Mal. Sale.

Peut-être que tu devrais me tordre le cou, pensa la chatte alors qu’il passait sa main dans son pelage. Quand la main arriva sur son flanc, quelque chose de violent s’alluma en elle. Le cœur fit un bond dans la poitrine. Par un réflexe furieux, la chatte le griffa, feulant de toute sa colère, de toute sa haine, sur le pauvre homme, pour la simple bonne raison que son derme n’était plus capable d’accepter la moindre caresse, même de lui – surtout de lui ?
Pas ce soir. Pas demain. Peut-être même plus jamais.

Le chat releva sur Braxton ses grands yeux brillants à leur tour, dans une expression meurtrie.

Sans attendre, le félin se détourna et alla se glisser dans de petits couinements sous le veston, sa queue s’agitant d’un geste courroucé.

Le cœur battant à tout rompre, Kathleen dut se battre contre elle-même pour tenir sa transformation, pour ne pas céder à l’angoisse, à l’anxiété. A toutes ces images qui lui revenaient, à ce souffle dans le creux de sa gorge.

L’odeur persistante du blouson de Ryan dans les narines, le chat resta cloué au sol, baignant dans son sang.

L'animal fêla férocement sur lui et il récolta morsure et griffure.

Sous le cuir de Jinx, le matagot, blessé désartibulé.

Son matagot, disparu depuis des mois, dont le sujet soulevait toujours la colère de Jinx.

Jinx.

Jinx.

Braxton avait retiré sa main. Il pouvait entendre le soupir rauque de la respiration du chat, lourde et douloureuse. "Chhhh" chuchota-t-il entre ses dents, en pure perte.

Il regarda le petit matagot si frêle, souffrant, à moitié caché par ce cuir abîmé et râpé qu'elle n'avait jamais voulu quitter.

Braxton retint son souffle avant d'oser.

"Jinx...?" demanda-t-il tout bas, incertain de la réponse qu'il souhaitait avoir.

À la place d'une colère attendue, un grand vide s'installa en lui. C'était trop.

Braxton, vide, trouva le moyen de récupérer le blouson d'homme qu'il roula et mis dans la sacoche. Il enveloppa le chat dans le cuir de Jinx, le souleva et le tint contre lui, ignorant les griffures et les morsures. Il finirait par se fatiguer songea-t-il.

La baguette rouge dans sa poche arrière, c'est un drôle de voyageur qui franchit la cheminée de la maison des orphelins jusqu'à Londres magique.

L'homme hirsute traversa le hall de Saint Mangouste. Un chat poisseux et couvert de sang sur l'épaule reposait dans ses bras.

"Excusez moi madame, à quelle chambre se trouve Betty Clearwater ?" demanda-t-il d'une voix fatiguée. "Pourriez-vous contacter @Gabriel Standford et @Jameson Clearwater ? S'il vous plaît."

L'homme cligna des yeux fatigués et fixes avant de baisser les yeux sur son chat. Le petit chat angora noir ressemblait avait la souplesse d'un sac de farine, presque douloureuse à voir.

La sorcière de l'accueil échangeait des regards franchement inquiets avec des collègues. L'homme s'adressa de nouveau à elle, semblant désigner la boule de poil collante semblant à moitié morte.

"Mon amie aurait besoin de soin... s'il vous plaît..."

La nuit avait été longue et compliquée. Jameson n'était toujours pas atterri, sentant la colère de son sang bouillir en lui. Le besoin de trouver des explications était bien présent, et sa seule envie de retrouver ce fils de putain qui s'en était pris à Betty, Yeleen et Sean (qui était toujours disparu). L'état de sa sœur Ellie s'était stabilisé, et elle n'avait plus besoin que de repos. C'était pour Adil et Fergus que c'était encore compliqué même si les Médicomages de Sainte Mangouste lui avaient assuré qu'ils n'avaient plus besoin que de repos.

C'était une situation compliquée. Comme quelque chose qui lui rappelait de vieux souvenirs qu'il aurait préféré ne jamais se souvenir. Cette impression étrange d'être en guerre le tourmentait, surtout qu'il ne savait que très peu de choses de ces gens, qui, visiblement, leur en voulaient. C'était frustrant, et c'était probablement quatre-vingts pour cent de cette rage sourde qui grondait en lui.

Jameson passait d'une chambre à l'autre, la mine inquiète, attendant que le Ministère lui fournisse plus d'informations. Il fallait bien qu'il s'occupe, en plus de leur montrer qu'il était présent pour chacun d'eux, à défaut de pouvoir l'être pour Sean, la petite Asel et Milo.

Il espérait du fond du cœur qu'ils n'aient rien, qu'ils soient en bonne santé. Peut-être voudraient-ils une rançon en échange des petits ? C'était frustrant. Il désespérait. Il avait besoin d'avoir des informations supplémentaires, espérant réellement voir débarquer son frère Braxton  qui devait forcément avoir des réponses. Peut-être que Gabriel ferait un saut aussi. Il était venu aidé Ellie et Amastan. De ce qu'il avait cru comprendre, la bataille qui s'était déroulée sur Finsbury Park avait été particulièrement meurtrière. Des moldus l'avaient payé de leur vie, brisant à jamais la vie de sa sœur qu'elle avait construite avec son mari.

L'épicerie Mesli n'était plus. Amastan était comme un lion en cage. Marmonnant parfois une supplique en arabe (du moins le croyait-il), arpentant les couloirs de Sainte Mangouste pour voir si les petits allaient bien, si Betty allait bien, avant de rejoindre sa femme qui dormait plus ou moins.

La nuit avait été rude pour tout le monde.

Lucy lui avait envoyé sa biche argenté pour lui dire qu'elle s'était mise en sécurité. De temps à autre, elle en envoyait une autre pour avoir des informations complémentaires, mais l'ours de Jameson retournait la voir pour lui dire toujours la même chose. Sa fille devait ronger son frein. Mais il était rassuré, car elle n'avait pas déboulé à Sainte Mangouste. Elle avait compris la dangerosité de la situation. C'était tout ce qui comptait pour lui-même s'il avait bien aimé avoir un câlin de sa part.

Jameson quitta le chevet de Betty. La petite Yeleen s'était endormie dans le fauteuil à côté. Il lui fallait un bon café pour se remettre les idées claires. Puis ça lui éviterait de broyer du noir, en regardant les siens qui se reposaient.

Il sortit de la chambre en faisant attention à ne pas faire trop de bruits pour ne pas perturber leur sommeil précaire. Il s'étira dehors, puis il soupira en laissant retomber ses bras le long de son corps. De sa démarche nonchalante qu'il avait continuellement, Jameson remonta le couloir pour se rendre à la machine à café un peu plus loin près de l'accueil.

C'était là où il vit la silhouette bourrue de son frère. Tel un rayon de lune dans cette nuit noire, il apparaissait enfin.

Jameson sentit comme un poids se lever de ses épaules, persuadé que Braxton aurait les réponses qu'il attendait. S'approchant de lui avec inquiétude, il posa sa main sur son épaule.
« - Brax. » Il serra son épaule, avant de voir cette étrange boule de poils devant lui.

Quelque chose n'allait pas, il ne savait pas quoi, mais ça sentait pas bon. À nouveau, son visage s'assombrit.
« - Qu'est-ce que... Je sais bien que le mec qui tient l'animalerie au Pré-au-Lard vaut pas un veracrasse, mais on est à Sainte Mangouste. C'est... C'est qui ? » Demanda Jameson, suspectant tout d'un coup quelque chose qu'il n'aurait pas du savoir.

cw : description de blessure grave, brûlure, ptsd

Le regard morne et éteint, il attendait que la plume à papotte fasse son office. À pareil heure, Saint-Mangouste semblait être dans une effervescence anormale.

Des brencards recouvert de draps blancs se succédaient. On pouvait distinguer pendre un bras, une jambe ravagées par le feu. La présence du chat et de sa petite chaleur éteinte, empêcha certainement Braxton de vriller plus qu'il ne l'était, fixant avec insistance cette peau cloquée. Ils vont mourrir. sonna comme un lointain écho. Braxton serra le chat et effleura de son nez sa fourrure malgré l'odeur de fer qui s'en dégageait.

« - Brax. »

Un épaulé s'abattit sur lui et Braxton sursauta et se retourna vers l'attaquant. Le regard fatigué et la barbe de trois jours grisonnante de son frère ignorèrent sa réaction. Son frère le serra contre lui. Braxton, avait saisit la baguette pourpre dans sa poche intérieur. Il ne la lâcha pas.

Jameson, recula et lui jeta un regard étrange. l'interrogeant sur le chat. Braxton, les blanc des yeux rougis, mangeant le sombre des prunelles, s'écarquilla, jeta un regard au chat avant de revenir à son frère.

C'est qui ? demanda Jameson. Très bonne question, se dit le langue de plomb.

La preuve de sa connerie ? De sa niaiserie ? Qu'il était trop bon trop con ? Qu'il avait préféré être stupide et aveugle pendant des années contre l'illusion d'un peu de confort et d'affection, même de la part d'une bête ?

Emmitouflé dans le blouson en cuir, le chat peut-être Jinx, ne montrait pas sa petite tête féline, sa fourrure noire collée de sang poisseux. Braxton, qui tenait toujours la baguette de Jinx, remonta un bras protecteur sur la bête.

Kathleen à qui j’ai raconté des trucs et que j’ai laissé dormir avec moi depuis dix ans.

"C’est mon Matagot…" articula finalement le langue de plomb d'une voix rauque et éteinte. Il marqua une pause avant de compléter sa réponse : "Reinfield l’avait pris, je l’ai retrouvé en remontant la piste de Sean." La douleur suintait son regard, une énergie nouvelle le prit. Une fièvre d Jameson connaissait la baguette de Kathleen, des bois pourpres ce n'était pas courant. "J'ai retrouvé Kathleen, je l'ai mise à l'abri." mentit-il à moitié, la dite soupçonnée professeur dans ses bras. Son coeur battait.

"Jameson, il a pris Sean…" dit-il les yeux fous, rouge. Braxton afficha une grimace de rage. S’il n’avait été blessé, il était couvert du sang poisseux du chat. De Jinx. "J'ai trouvé des affaires. J'ai besoin de toi. Sean est vivant. Quelque part... j'ai pas trouvé où." Le trophée de son fils était toujours attaché à sa besace, où il avait empaqueté le blouson. Son frère était un sorcier puissant. Braxton avait besoin de lui. "La piste m'a arrêtée à Bristol... Il est intraçable magiquement j'ai essayé, c'est une impasse." dit-il. Peut-être que Kathleen n'avait rien avoir avec Sean, ou Reinfield. Braxton se savait toujours pas qui était les attaquants de Little Algeria. Il était contraint de laisser le feu brûler. "Mais il est vivant." affirma-t-il. "Jameson, il faut convoquer le Gathering." (rassemblement de clan écossais) lâcha-t-il, son visage couvert de sang. Le grand conseil. Celui qui décide de la paix et de la guerre. Les Clearwater ne pouvaient être attaqués sans répondre.

"Où est Betty…?" demanda-t-il finalement, brutalement.

À la manière de sursauter de son frère Jameson sentit comme une profonde douleur. Il n'était visiblement pas le seul à revivre certaines sensations d'un lointain passé que Braxton aussi aurait probablement aimé oublier. Se refusant de le voir souffrir comme ça, Jameson, en bon grand frère, l'attira contre lui pour le serrer fortement. Il le relâcha suffisamment pour lui demander qui était ce chat.

La réponse de Braxton lui fit lever un sourcil. Un matagot ? Il fronça les sourcils, se demandant si c'était le meilleur moment pour récupérer les chats perdus des quartiers britanniques, mais il ne dit rien, laissant son frère mentionnait le nom de Reinfield. Suspectant l'identité de ce sale chien de casse, Jameson comprit que son frère était sur les traces de Sean.

Le professeur baissa le regard, l'air triste. La joie de revoir son frère avait atténué les soucis dans lesquels ils étaient jusqu'au cou. Un retour à la réalité plus violent qu'il ne l'aurait aimé. Jameson aurait aimé lui répondre qu'il avait une idée, qu'il savait où chercher, mais tout comme lui, il n'y était pas parvenu. Il était tombé bien plus vite sur l'inconnu. N'ayant pas le bras aussi long que celui de son frère dans certains milieux où Jameson n'allait pas du tout, Braxton avait pu pousser visiblement plus loin.

Mais il n'y avait pas que Sean.

Et le pire, c'était que ce n'était pas ce qu'il y avait de pire dans toute cette histoire.

Jameson le laissa finir. Sa mine s'assombrissait davantage.
« - Il n'a pas pris que Sean, Brax. Il a aussi pris la petite Asel et Milo. » Il soupira. « J'ai même essayé de leur envoyer un Patronus, mais... Mon ours est resté sur place, comme s'il ne comprenait pas ce que je lui demandais. C'est la première fois que je vois un truc comme ça. »

Les mains dans les poches, il jouait inconsciemment avec leur contenu.
« - bien sûr que je veux bien t'aider, je passe juste demander à Amastan de veilleur sur le clan, ici, et... » Il est vivant. « Je n'ai jamais douté de sa dextérité. Sean est un grand garçon, maintenant. » Tenta Jameson de le rassurer. Il voyait très bien les efforts que son neveu faisait à Poudlard. C'était un élève studieux qui ne cessait de faire des progrès, surtout depuis qu'il était venu le voir pour des cours un peu particuliers. Quelque chose qu'il n'avait jamais dit à Braxton.

Jameson recula involontairement la tête, comme s'il exprimait la prudence. Le Gathering ? C'était quelque chose à faire en cas d'extrême recours et... Et oui, c'était une possibilité. Mais les temps avaient changé, et faire une telle chose risquait de mettre l'Écosse à feu et à sang. Le Ministère de la Magie n'accepterait jamais une telle chose. Si les Clans bougeaient, ça risquait de compromettre le secret de la magie, et les conséquences seraient véritables. Le Conseil International des Sorciers pouvait prendre des mesures drastiques.

Il n'en revenait pas d'entendre un truc pareil de la bouche de son frère. C'était lui, Jameson, le Gryffondor. La tête brûlée, le... Une peur soudaine de voir son frère en train de péter un câble le saisit, glaçant son cœur et frisant ses pensées alors que des flashs de Norvège lui revenaient en mémoire. Il inspira profondément, tentant de chasser cela avec un souvenir heureux. Une tentative qu'il bombarda de dynamite en lui parlant de Betty.

L'avantage, c'était que ça l'aida à se sortir ces souvenirs de la mémoire.
« - Euh... Ouais, Betty. Euh... »
Comment lui annoncer ça.
« - Écoute, quand j'ai débarqué chez Betty, y avait Jones, la petite Yeleen et Betty qui combattaient un mec que j'avais jamais vu. Une espèce de grosse brute à tête de bite. Mais Betty... Betty était en train de se noyer dans son sang. Jones a mis fin au combat en le transplanant je sais pas où, et j'ai pu soigné Betty in extremis. »

Jameson posa sa main sur le biceps de Braxton, se tournant vers la chambre de sa femme avant de lui dire :
« - Elle est sauve, le dictame fait bien effet, elle n'aura aucune trace... Par contre, faut que tu lâches ton matou, parce que les animaux sont interdits en chambre. Doit y avoir un mec de la SPAF quelque part. » Lui dit-il, en tentant de le rassurer un maximum.

Braxton écarquilla les yeux d'effroi en entendant pour  @Asel Misra.

"Asel ? Asel savait des choses elle a... rencontré des membres de Thanatos." Braxton retint son souffle sur le point de trahir Jinx. Il ne savait pas encore bien à quel jeu il jouait et faisait exactement ce qu'il avait interdit à la fugitive.

"J'ai lancé un Avengasium sur les affaires de Sean, ça tourne mais ne s'arrête pas. Vivant, mais intraçable." expliqua Braxton d'une voix éteinte, le regard troublé. La nièce de Blair avait été enlevé. Passé l'effroi, Braxton roula le dos, fixant le carrelage. "Alors les MacGill répondront." dit-il en plantant ses yeux rageurs sur Jameson. Le gathering.

Asel. Sean. Les deux enfants qui avaient jamais eu des contacts avec lui ou Thanatos. Braxton se figea. Asel l'avait pourtant prévenu. Les menaces avaient été mises à exécution.

"Un grand garçon ?" s'énerva Braxton "Un grand garçon Jameson ? Le cimetière en est rempli" cria-t-il soudain dans le hall de Saint Mangouste.

Le diagnostique de Betty tomba, Braxton chancela, ses yeux se mouillèrent. Se noyant dans son sang. "Betty..."

Braxton resta interdit, la tête fixé sur le carrelage. En la remontant, Jameson en put voir que des coulées de larmes mêlées à la poussière et au sang qu'il avait sur le visage. "Elle va bien, elle va bien... répétait-il "Je veux la voir". lâcha-t-il dans un pleur.

Braxton commença à prendre de lui-même le chemin vers l'étage avant d'être arrêté par Jameson, lui racontant l'attaque de l'appartement. Le père, fautif trésailli. Alors que Jameson lui rappelait le règlement intérieur de l'hôpital,
Braxton recula par réflexe, son dit matou dans les bras.

"Je sais ! C'est un de mes indic ok, il s'est fait prendre, il a besoin de soin." lâcha-t-il soudainement furieux contre son frère n'ayant rien demandé. "J'veux pas qu'il crève." le défendit Braxton comme si Jameson avait menacé son chat avec un couteau. "Pas la PSAF." acheva-t-il devant les yeux estomaqués de la secrétaire qui prit un papier et un note en leur jetant des regards étranges, surtout à Jameson.

Braxton haletait, il jeta un regard à droite, cherchant Liam des yeux. Il regarda au plafond des détraqueurs mais ne vit rien. Son frère chassait les fantômes. Le langue de plomb déglutit. Il fixa Jameson, avec son air d'ours débonnaire fatigué, doux.

Devait-il lui dire ?

Les épaules se soulevant au rythme de sa respiration affolé.

"Il est venu.... J'aurai jamais du partir."

Braxton comprit le plan savamment orchestré.

"Reinfield. Ryan Mallhorn Rienfield, le chef actuel de La Meute et..." que devait-il dire, partager à son frère le lien entre Jinx et Reinfield ? Lui et Jinx ? Lui et Reinfield ? Braxton ferma les yeux. "... mon nom a fuité. Ils ont déclenché Little Algeria pour m'éloigner des enfants... Je veux juste voir Betty, et après, on ira chercher Sean ?" demanda-t-il implorant en parlant anormalement vite.

Et après le gathering.

Passant du fou furieux, au père éploré, au langue de plomb prétendant avoir un chat comme indic, le raffut ameuta des employés de Saint-Mangouste dans le hall, l'un deux s'approchant de Jameson.

« - Thanatos ? »
Jameson répéta le nom de cette organisation en écho à ce que venait de dire Braxton comme si ça lui rappelait quelque chose. Ses yeux se posèrent la pauvre plante posée à côté des dossiers sur le bureau de l'accueil, avant de les relever vers Braxton, l'air inquiet.
« - Attends, mais... Mais c'est le truc sur lequel ont bossé Gus et Lucy ? Qu'est-ce que... »
C'était comme si on venait de lui donner trois pièces pour compléter son puzzle de la soirée dont il ne comprenait toujours pas le cheminement. Son regard se figea sur son frère. Il était décidé à convoquer le Gathering.

Jameson l'arrêta lorsqu'il évoqua les MacGil Fhaolain.
« - Brax. On ne peut pas convoquer les clans sous prétexte qu'on a été attaqué. On ne sait rien de ce Thanatos, on ne sait pas leurs motivations, on ne connaît pas leur but réel, on ne peut pas prendre une décision qui pourrait mettre en danger le secret de la magie sans avoir tous les tenants et les aboutissants. »

Le regard que lui lança Jameson était inquiet. Dans l'iris de ses yeux bruns, une petite lueur de peur s'était allumée. Son cœur s'était mis à battre un peu plus vite alors qu'il tentait d'éviter à ses pensées de se focaliser sur ce qu'il s'était passé en Norvège. Il n'aimait pas du tout la tournure que les choses prenaient. Il allait falloir sévir avant que... Avant que ça ne se reproduise.

Alors, il tenta de le rassurer sur Sean et ses capacités. Ce n'était visiblement pas la chose à faire vu comme Braxton réagit, levant la voix devant tout le monde, attirant le regard du personnel médical et des quelques malades qui attendaient plus ou moins tranquillement leur tour.

Le regard de Jameson devint d'acier.
« - Ne doute jamais de Sean, ou de qui que ce soit. Tu m'entends, Braxton ? »
Les mots sortirent doucement, mais aussi dur que son regard. S'il avait appris quelque chose ce soir, c'était que les enfants n'étaient plus des gosses, mais des adultes. Plutôt doués, qui plus est. Le feu brûlait en Jameson, probablement son côté Gryffondor.
« - Oui, ta femme va bien. Mais ton chat... » Reprit-il, plus doux, plus calme.

Braxton y tenait visiblement. Lorsqu'il lui affirma que c'était son indic, Jameson ne put s'empêcher de secouer la tête. Il lui montra la chambre de Betty avant de lui saisir à nouveau le bras avec douceur. Il faisait de son mieux pour que les choses se passent le mieux possible, mais surtout pour éviter que la situation ne s'envenime.

Le langue de plomb commençait à parler. Jameson pointa son index sur les guérisseurs à quelques mètres d'eux pour les soumettre au maléfice de l'Assurdiato.
« - Ryan Reinfield... Chef de la Meute... »
Il répétait les informations pour les intégrer, pour s'en souvenir. Ce Ryan ne perdait rien pour attendre. Probablement un loup-garou qui plus était. Le nom de son frère avait fuité et les conséquences avaient été d'attaquer Little Algeria mettant en péril la vie de leur sœur et de sa famille. Jameson sentait la colère montait, mais il ne disait rien. Il lâcha le bras de Braxton. De nouvelles pièces, mais toujours pas de liens avec ce Ryan et le reste du clan Clearwater, en particulier cette pauvre Betty.
« - Comment ça se fait que ton nom est fuité, Brax ? Demanda Jameson, inquiet pour son frère.
« - Y a des taupes au département des Mystères ? »
Si c'était vrai, c'était grave, et l'ampleur de la situation les dépassait clairement. Un argument de plus pour ne pas convoquer les autres chefs. Le Gathering n'était pas la solution.

Jameson lui montra à nouveau la chambre de Betty. Il le laissa passer devant, tout en lui répondant que oui, ils allaient chercher Sean, mais il eut un moment de doute. Devait-il demander aux Médicomages (à qui il retira le maléfice grâce à un contresort informulé) d'attraper son frère et de le forcer au repos ? Ou, effectivement, aller chercher Sean si tant il était possible que Braxton ait un moyen que lui ne connaissait pas pour venir à bout des protections magiques d'une organisation qui semblait un peu trop puissante pour qu'ils y fassent face à deux.

Il se mordit la langue. Il ne pouvait pas risquer la vie de son neveu, même si cela pouvait rendre son frère encore plus dingue. Après tout ça, après... En espérant que tout se terminait bien, Jameson se jura de lui parler.
« - Pas celle-ci. Là, c'est celle d'Ellie qui se repose. Elle en a besoin, et a priori, elle va devoir rester au repos jusqu'à son terme. Celle-ci non plus, il y a Adil et Fergus qui ont failli... De vrais guerriers. »
Il se ravisa, déglutissant péniblement. Il omit volontairement de lui parler de Younès et des moldus qui avaient été tués par le Thanatos.
« - Celle-ci. Vas-y doucement, elle dort. Y a la petite-amie de Sean qui se repose aussi. »

Jameson lui ouvrit la porte, le laissant entrer le premier. Il se tourna vers les deux employés de Sainte Mangouste.
« - C'est le mari de la patiente. C'est mon frère, vous inquiétez pas. » Il fit un sourire, mais ce fut difficile. Au mieux, il y avait un simple rictus douloureux.